: as escolhas afectivas :

2009-08-11T04:06:00.000-07:00

LEONARDO MARONA

Menciona:

Beatriz Sayad
Ismar Tirelli Neto
Julia Debasse
Julia Mendes
Lucas Viriato

POEMAS

(do livro pequenas biografias não-autorizadas, 7Letras, 2009)

“vinte e seis”

um dia, inevitavelmente, aconteceria.
o antigo poeta das linhas apócrifas
sobre fantasmas internos e naufrágios,
o infante terrível, o descabelado, o vil
sem regras daria lugar ao homem grave,
à besta milenar – homem sem pernas,
meio doce meio amargo meio homem,
a boca sem fim inclinada para baixo,
as leituras eslavas, a sutura do ódio
que prolifera para dentro em pústulas
e adquire a petulância de um mar parado.

“ana c.”

a poesia,
se persiste,
quando cisma,
(instinto?)
é um passo
na direção
do abismo,
(infinito?)
ou então são
dois passos
e um colapso
(suicídio?)
nos casos
de poesia
mais rara,
(primitiva?)
ou então coice,
patada de pena.
porque as asas
(comprimidos?)
estão na cabeça
e não nas pedras
portuguesas.

“clint eastwood”

importante esperar pelo último minuto,
pela dor inexplicável que nos fará jus
à cruz que carregamos, invisível ferro,
que gela nas artérias e antecipa o tiro.

importante esperar pelo momento vazio
em que a dor trespassa então por pouco
e já não é mais dor, é tensão do mundo
– enxergar sem rédeas o terreno aberto.

não se colocar entre este e aquele século.
seguir sem nome (pois o nome na pele)
então engolir os séculos, regurgitar mais.

para remexer o caldo fundo sob a terra
aparentemente árida, de cerne difícil,
e só então cuspir o sumo – dar o tiro.

BIO/BIBLIOGRAFIA:

Apesar de ter apenas um metro e setenta, Leonardo Marona nasceu de cesária, com quatro quilos e oitocentos gramas, no bairro Menino Deus, em Porto Alegre. Publicou recentemente o livro “pequenas biografias não-autorizadas” (poesia, 86 págs., 7Letras, 2009) e tem escritos outros dois livros de contos: Os ossos debaixo dos campos verdes, 212 págs., 2004; Maldito Orquidário, 90 págs., 2008 –ainda não publicados. Tem textos publicados nos sites Bestiário (www.bestiario.com.br); Escritoras Suicidas (www.escritorassuicidas.com.br, sob pseudônimo), Crônica do Dia (www.crondia.blogspot.com) e no literário Jornal Plástico Bolha (www.jornalplasticobolha.com.br), feito pelo Depto. de Letras da Puc-Rio, além do Jornal Vaia (www.jornalvaia.com.br), periódico literário de Porto Alegre.
Blog: ASA NISI MASA (www.omarona.blogpot.com).

E-mail: leomarona@gmail.com

POÉTICA

“Aos olhos dos outros, um homem é poeta se tiver escrito um bom poema. Aos próprios olhos, ele é poeta apenas no momento em que faz a última revisão num novo poema. No momento anterior, era apenas um poeta em potencial; no momento seguinte, é um homem que parou de escrever poesia, talvez para sempre.” (W. H. Auden)

2009-07-08T04:14:00.000-07:00

ROBERTA FERRAZ

Mencionada por:

Ricardo Pinto de Souza

Menciona:

Virgínia Boechat
Danilo Bueno
Gabriel Kolyniak
Erica Zingano
Marcelo Oliveira
Renata Huber

CANTE GITANO

À Maria Lucia Dal Farra
À Lilian Jacoto
À Juçara Correa
À Estrella Morente

ROMA

estela cerco pós de areia
olhos barbados que não escolhem
escorrem caminhos, desfeitos
goela ao vento encontram a ida
que toda já não passa
de retorno
à estela ao cerco pós de areia

entremeio passo e golpe
o mato nu come a carne do plexo
e o sexo faz tranças no ouro
das gengivas dedilhadas porque amamos
a busca de não-estar

chegar adormecido ao início
já que o curvar-se é todo não
deixar de matar o que encurva
ganhar mão para tocar-te
cerca viva de jornada
só a isso e ao que endura

o fogo de não-estar
lenha graxa de não-haver
tórpida dança de não-ir

nostálgicos do não-
lugar

FLAMENCO

Sulcar o caudaloso de um rio
até o encontro com a haste dos cabelos
que é a dança

Eu enfaixaria teus sonhos num damasco
tendo no ombro o lusco-fusco de um cristal
ardendo abrir-te à coloração negra
e ensaiar o espaço
entre meu corpo e a lunação

Rugas olhos pesados palmas
bater no meio de uma tarde o calcanhar
vertebral apetite de quem é vivo

As mulheres estão todas fortes
em seus laços florescidos de escuro
Minha manhã é um caminhão encostado
nas águas, bordoada de vento
com chapéus e garrafas

Sobre o vau de um tempo estanque
homens como sons duelam
a viagem de meu nome
Como um tálamo de vinho
corrói e acalanta

SENDEIRO

é então onde renovo a tua pele
Os escorbutos e o gengibre selam os modos
- dupla concavidade do real –
princípios sonoros da aragem

O rouxinol desce ao teu berço sonolento
pondo na porosidade, amor, gotículas de sal
e vocálicas, como primeiro órgão
do rocio. Esta colcha envelhecida de currais,
leite, e moscas, do canavial

Isto tudo se despede, abre a cartilagem
Dissolve-se no choque-elétrico da noite
que ao chegar à realeza
este onde, nos apresentamos

Não seremos dos lugares. Isso nos respira.
O só é mata-burros, os animais têm
asas, e tu pegas o carvão das foices
batendo para que eu avance e molhe
o ato num desenho ritmado

é então a pele, silvestre, onde se experimenta
a guitarra do onde
sanguíneos, amamos

BIO/BIBLIOGRAFIA

Nasci em São Paulo, em 14 de novembro de 1980. Vivi os primeiros dezoito anos no interior, mexendo com cavalos, bichos, ruas vazias. Após, retornei à capital, estudei Letras na PUC-SP e História na USP. Publiquei em 2003 meu primeiro livro, de contos, Desfiladeiro. Fiz o mestrado, na USP, em literatura portuguesa, em que estudei a tradição mítica portuguesa e sua relação com a literatura do século XX, principalmente aquela publicada nos periódicos dialogantes d’ ‘A Águia’ e da ‘Nova Renascença’. Aconteceu em 2008 a premiação, na categoria Texto do Programa Nascente da USP, do meu livro inédito lacrimatórios, enócoas, previsto para publicação em breve, pela Oficina Raquel. Agora, escrevo, e preparo-me para a chegada de Saturno.

POÉTICA

Poética, como coisa solta, dispersa de seus agregados, atônita, recém-nascida, parece-me o que vai cavando corpo com o lento júbilo da destilação. Parece-me conter uma mistura e separação de líquidos, de estados fluídos, de magmas, de represas. Suor torcido, goteiras, algo assim. O elemento líquido aparece com vigor quando penso dedicadamente algo como ‘poética’, essa voz alcoólica que sobe e desce pelo corpo, quem sabe abrindo mais seus poros, seus canais, quem sabe dando mais tino e estranhamento ao percurso (antes e quiçá depois inconsciente) do sangue. Enquanto escrevo isso, hoje, é líquida para mim a coisa como poética.

2009-04-09T03:52:00.000-07:00

MARIANA FERREIRA

Menciona:

Fabrício Carpinejar
Flaviana de Freitas
Lucas Pessoa
Luis Gustavo Cardoso
Rita Apoena

POEMAS

À verdade.

Verdade morena
não deita
fácil
com qualquer poema, boca e
desejo. Verdade morena
são nomes, sigilo
datas.
Biografia de
um contexto
loiro que
esvaiu sentimento.
não deita.
acomoda
o
tempo
desacostumado.
Viaja, frui repele.
...
recai
a ardor
de
insolação
a cada
hífen-de-me-decifra
no mais
bemol do
te-quero.
tímido.
Deita.
Mas com
preliminares exigentes
de não somos
só
narrativa ensaiada.
Desenredo,
Eu e Outro
Lírico,
adjetivos
e sujeito. composto.
Convém.
Cada.
E deita à vontade
à verdade
ao soar onisciente
que exala de
qualquer _mas qualquer_
melanina de pensamento.
tá. Eu te escrevo. Te
inquieto. Experimento.
Faço verbo.
(deita..?)

E.

Só que as árvores e o medo
não estavam nos lugares corretos.
Jovens femininas em tom e timbre sem estudo
falavam nomes, números
e cabelos.
E o rio se desfazia
a verdade sorria
e os pés descalços e mal-cheirosos
demonstravam conforto e imponência
na poltrona ao lado da estrada
Seca.
Era Natal
e o comum exalava intimidade
e ao som de um pasto sem nada
eu voltei.

Se assim permitir.

Há sinceros todo-dia
catequista de boca cheia
(no almoço)
salgado
soluço
toicinho. Criança.
segredo
de...
Cumadre vai embora
levando comida
e
versos.
Prontos como
o enredo da
louça. silêncio.
Despir e sonhar
e aí poesia.
Prado de alegria
com licença ao
mil avô,
constantemente amanhecendo
em linhagens
de palavras
cálidas,
engenho entre
horas.
Interstício
desdobrável
É. Ora sempre.
(e minha licença
termina) assim,

Adélia.

(Este poema foi escrito humildemente à "fogo de Divinópolis", a imprescindível Adélia Prado, a quem tive a oportunidade de conhecer e conversar na manhã de 4 de abril de 2009)

BIO

Agora e mais tarde, Mariana Ferreira como nenhuma outra. Amanhã já não sabe nada. Apenas de novembro de 1985, ballet, violão, graduação (em andamento) em Relações Internacionais, pela UNESP, e depois, há o exagero de alguns anos por aí. Aglutina letras em http://www.maridara.blogspot.com/

POÉTICA

Qualquer coisa como sombra e como você quiser. Pára no entre pessoas e movimentos, sai pra escrever, e volta a ser dia, noite, paredes. E isso é o mais difícil.

2009-03-04T05:38:00.000-08:00

RICARDO PINTO DE SOUZA

Menciona:

Virgínia Boechat
Roberto Bozzeti
Érica Zíngano
Roberta Ferraz
Marcos Pasche

POEMAS
(Do livro Culturas, Oficina Raquel, 2007)

0

uma rosa, sem nome, não seria
rosa sem nome, ou helicóptero
ou ornitorrinco, ou laranja
sem nome não seriam
o peso brando sobre a língua
mas antes, entre
a brincadeira de deus
e a prisão das palavras
aquilo que escapa para antes, no zero
não uma laranja
mas a maçã de Newton
(que não é a gravidade nem Eva)
nem uma rosa
mas a flor de Drummond
(que não é Julieta, nem deus)
assim se salvam
sem sobra ou falta

sua única promessa

A REVELAÇÃO ME ATACA SEM PRESTÍGIO

um anjo, um diabo e um santo
sua conversa me entedia, nenhum
traz solução alguma, reclamam...

continuo andando, mas me seguem
moscas luminosas de três metros
infectando minha sombra de prédicas
e livros vazios, peidos e fel

decido dar um basta, grito com eles
gritam de volta, citam o apocalipse
a danação, a redenção, a ética
enfim, têm cara-de-pau, sim, ficam

hoje dormimos os quatro, a cama
que é grande para mim pareceu uma lata
o anjo ronca, o diabo tem insônia
o santo fala sacanagem e chora

às vezes eu penso em rifá-los
um destes puteiros hardcore
onde seriam comidos até pela uretra
mas, porra, a gente se afeiçoa a fantasmas

SOBRE FRANZ

o que não pode, na pepita dos ossos roídos
ser roído: o que permanece, que alimenta
o ruído do ruído, o que constrói o homem
e seus anjos e demônios e fantasmas
seus esgotos
seus teares

BIO/BIBLIOGRAFIA

Ricardo Pinto de Souza nasceu no Rio de Janeiro, em 1978. É editor da Oficina Raquel ( http://www.oficinaraquel.com/ ), e publicou Culturas (2007, poemas) e Bestiário (2008, pequenas narrativas) pela editora. Também é doutorando em Literatura Comparada pela UFRJ.

POÉTICA

Eu penso muito em termos de fantasmas e demônios, como essas forças que precisam ser amainadas e controladas para que possam te trazer algum prêmio, então, escrever é sempre uma espécie de servidão de passagem. Você faz certas ofertas e sacrifícios a estes fantasmas, Blake, ou Drummond, ou Dante, ou quem seja, ou o que seja, e espera que em troca possa tocar, mesmo que de leve, o mesmo lugar em que eles mergulharam. Obviamente, estes são gênios malignos, com certa frequência você acaba no lugar errado.

2009-02-03T01:51:00.000-08:00

GREGORIO DUVIVIER

Mencionado por:

Alice Sant'anna

Menciona:

Alice Sant’Anna
Ismar Tirelli Neto
Luiz Coelho
Lucas Viriato
Carlos Andreas
Gabriel Tupinambá

POEMAS

Receita para um dálmata
(ou Soneto branco com bolinhas pretas)

Pegue um papel, ou uma parede, ou algo
que seja quase branco e bem vazio.
Amasse-o até que tome forma
de um animal: focinho, corpo, patas.

Em cada pata ponha muitas unhas
e em sua boca muitos dentes. (Caso
queira, pinte o focinho de qualquer
cor que pareça rosa). Atrás, na bunda,

ponha um fiapo nervoso: será seu
rabo. Pronto. Ou quase: deixe-o lá
fora e espere chover nanquim. Agora

dê grama ao bicho. Se ele rejeitar,
é dálmata. Se comer (e mugir),
é uma vaca que tens. Tente outra vez.

(A Partir de amanhã eu juro que a vida vai ser agora, 7Letras, 2008)

o meio de todas as coisas

entre o fim do começo e o começo
do fim toda coisa tem uma massa
inerte feito ponte pela qual
passamos distraídos – ou não:
os astecas sentiam chegar o exato
momento do meio da vida – o meio
do meio da vida, o momento em que
o que já vivemos é exatamente
igual ao que ainda não vivemos
– e nesse momento preciso o mais
comum dos astecas sentia uma súbita
e inexplicável vontade de tomar um trem
mas como ainda não o tinham inventado
ele acabava por entristecer-se
(daí a tristeza, essa vontade de algo
que ainda não inventaram)

(A Partir de amanhã eu juro que a vida vai ser agora, 7Letras, 2008)

elephant gun
para Isabel Wilker

Te encontro na Moldânia ou na Manóvia
às sete da noite de 2016 na praça
principal de uma cidade excusa
em que as ciganas foram proibidas
de tomar café e os negros pintam a palma
da mão de amarelo e as pousam sobre
a fronte cansada da longa viagem de trem.
(chegaremos a pé cada um de um lado
e você se sentará sobre um banco envolta
em serpentinas e um manto xadrez
e sobre o teu colo eu tombarei como um boi.)

(A Partir de amanhã eu juro que a vida vai ser agora, 7Letras, 2008)

BIO/BIBLIOGRAFIA:

Gregorio Duvivier é ator, poeta, nasceu no dia 11 de Abril de 1986 e mora na Gávea. É formado em Letras pela PUC-Rio, embora nunca tenha ido buscar o diploma. Seu primeiro livro, “A partir de amanhã eu juro que a vida vai ser agora” foi publicado pela 7Letras. Era para ser um livro póstumo, mas para isso era necessário que ele morresse. Como Gregório tem pavor de gilette e de grandes alturas, seu próximo livro só será póstumo se deus quiser e contribuir com um acidente de carro ou uma pneumonia.

POÉTICA

Sobre construir janelas
(para Paulo Henriques Britto)

Erguer antes de tudo uma parede –
a parede no caso é importantíssima,
pois as janelas só existem sobre
paredes, as janelas sobre nada

são também nada e não são sequer vistas.
Em seguida quebrá-la até fazer
nela um grande buraco, não maior
que a parede, pois precisamos vê-la,

nem menor que seus braços – as janelas
sobre as quais não se pode debruçar
não são janelas, são buracos. Pronto.

Ou quase: agora basta construir
um mundo do outro lado da parede,
para que possas vê-lo, emoldurado.

2009-01-26T11:02:00.000-08:00

LILIAN AQUINO

Mencionada por:

Menciona:

Ana Rüsche
Renan Nuernberger
Carla Kinzo
Eduardo Lacerda
Fábio Aristimunho vargas
Carol Marossi

POEMAS

Revelar

Não se percebe mais
o ruído do filme
rodando na câmera.
A imagem se fixa em silêncio
e quando você quis me fotografar
tinha luz refletida nos olhos
bem na retina.

Eu sabia (e você quis) que sua lente
focava planos ao redor de mim
até os insetos, que te levavam a voar
e te ensinavam a se imiscuir
nas peles, nos pêlos,
ou mesmo os beija-flores
ligeiros.

Quando você quis me fotografar
revelar minha espera, meu foco,
seu foco se convergia ao fundo
(sua figura)
e eu, fundo.

Não se ouviu
e o filme rodou
quando você quis me fotografar.

Água-viva

O homem encharcado
atravessa a rua e entra
rápido pelo portão de casa:
precisa dar um telefonema.

Chove muito
como chovia há quase um ano,
mas era maio, ele disse.
Se pudesse, falaria que
naquele verão
tarde de fevereiro
já não molhava mais.
Mas disse
hoje não use guarda-chuva
e venha para casa
porque te espero.

Chove muito
e sorri líquido o homem,
água-viva.

Ritual

para Fabiana Melchiori

No mesmo dia
em que o filho deixou
a casa
(se afastando de costas
para olhá-la nos olhos)
ela resolveu plantar
um ipê

na sala

Num ato solene
quebrou o chão
e
revirou o solo
e
chafurdou-se toda
contente

E do desfeito
pelo rebento
ficou aquela cicatriz
na barriga
, a estranheza do ser
livre
e o olhar aquela árvore
ainda sem flores
e se perguntar:

roxo ou amarelo?

BIO/BIBLIOGRAFIA

Nasci em São Paulo, em 1979, e aqui vivo desde então, mas sempre com um pé em Minas. Já publiquei poemas nas revistas Inimigo Rumor, Mininas, Metamorfose, Zunái, e no jornal de poesia O Casulo. Faço parte do coletivo de poetas Vacamarela, que publicou sua Antologia em 2007.

POÉTICA

Poesia, assim como toda arte, é revelação. Escrever é para mim, então, a busca de desvelar o real no dia-a-dia, de obter um foco nada óbvio, intensificar sentidos. No meu cotidiano, isso vem sempre do espanto tanto com o banal quanto com o extraordinário.

“a poesia é um tipo de loucura qualquer. É uma linguagem que te pira um pouco, que meio te tira do eixo.” (Ana Cristina Cesar)

2008-10-16T09:06:00.000-07:00

JUSSARA SALAZAR

Mencionada por:

Adolfo Montejo Navas
Eduardo Jorge

Menciona:

Cida Pedrosa
Diana Araujo Pereira
Guilherme Mansur
Moacir Amâncio
Lucas Carrasco
Marco Polo Guimarães
Aroldo Pereira
Luis Turiba
Fabio Andrade

POEMAS

O Livro das Tempestades

Fólios sonoros rasgados
ao vento girando os dias
assombrando a terra
(pianoforte) — árvore das mil estrelas qual livro aberto
e tudo e todas as páginas
ao vento também
dos poemas despedaçados
esfera marítima rumorejante
esfomeada
ondulando as roupas coloridas
de um varal aéreo
rodopiantes silfos
sufis, encantos ou Mary Poppins
om su umbrella bianca
— serei as duas almas de Hurricane
subterrâneo vício de Ulisses
no velo do abraço a tarde fria
espumando a boca
do cão com asas
do cão sem asas
guiando meu cego corpo
mar do olho pedregoso atirado à fuligem
sopro preso no sopro
na voragem
e de novo o corpo
em grifos
açoites
entrecortando cidades girando
aqui
meu pequeno vendaval
sobre
o tapete chinês

Água celeste
ou jogos da amarelinha

antes tarde
que nunca
entulho
antes música
e estilhaço
no ardor
aquático
deste ácido entre
a orla
sempre um cáustico
iça
funde o corpo
um tímpano
ao pólen
quem beira o lago
e o astro
rapta
o concêntrico eco
e antes refaz-se
do que nunca
hálito
enquanto ara
um palavreado
e apalpa
a teia
o átimo
ante
o acústico
caleidoscópio

Peixe Austral

humo y uma
filosofia de dedos acaricia o tigre
silhueta
onde o desenho
sobre a porta
aquece a lâmpada
um círio
entre imagens
uns pequenos encantos
na geometria cálida
desmedida fronteira de um verão
olhos cerrados
quase um espasmo
uma flutuação tênue e cadenciosa
enquanto mergulha
e o verde
são pequeninos pontos
ao longe um pedaço
da desgarrada hora
inútil
minuciosa
e a memória da chuva
às vezes feminina
maná que se oculta
para logo em seguida
emergir superfície
em cifras no anfíbio tear
redondilha
augúrio lampadário
spray
ou cenas do teatro nô
escutam se a si
miram mesmo seus sonhos
quase um mapa
nas delicadezas
e uma ave desavisada arrisca um pouso
perfuma de continuidade
o beiral ovalado
e as lises escamas nos azuis
de uma fotografia impensável
sílabas
na fábula
escrita antes luminosidade
ou fosse a casca
áspera
de um peixe.

BIO/BIBLIOGRAFIA

Jussara Salazar é poeta. Nasceu no agreste de Pernambuco. Publicou os livros: Inscritos da casa de Alice (1999) Baobá, poemas de Leticia Volpi, (2002), Natália (2004) e Coraurissonoros (Buenos Aires, 2008). Tem sua poesia publicada em várias revistas: Tsé-Tsé (Argentina), Chain (EUA), Rattapallax (EUA), Suplemento literário de Minas (Brasil), Galerna (EUA/Espanha), Mandorla (México) Babel (Brasil), Sibila (Brasil), Revista Continente, Caderno Mais! (Folha de São Paulo), Poesia Sempre (Biblioteca Nacional), Mar com Soroche (Chile), entre outros. Faz parte das antologias Na virada do século (2002), Passagens- Poesia Contemporânea no Paraná (2002), Invenção Recife (2004) Poetry Wales, (2004, País de Gales), Relicário Latino, Antologia de poesia latina, (2004), Revista Continente, (Imprensa oficial de Pernambuco), Literatura Brasileira Hoje, (Publifolha 2004), Antologia Comentada da Poesia Brasileira do Século XXI (2006) e Geometry of Hope (2008, New York) entre outros. Atualmente edita a revista eletrônica de arte e literatura Lagioconda7: http://www.lagioconda.art.br/ e a coleção Livros da Casa 7, Poesia das Américas.

POÉTICA

Na cidade mineira de Montes Claros conheci jovem morador de rua, catador de papel, que acha livros no lixo e os lê como preciosidades. Escreve poesias e me contou: “procurei e acabei encontrando o que eu acho que é o significado da poesia – poesia é o belo...” –, definiu.
Eu perguntei se ele andou lendo Kant e disse que sim, lá a maneira dele.
Então poesia passa a ser o belo, o belo do menino de Montes Claros. Nunca antes alguém havia me convencido de algo tão simples.

2008-09-30T10:19:00.001-07:00

SUZANA VARGAS

Mencionada por:

Nora Fortunato

Menciona:

Armando Freitas Filho
Leonardo Fróes
Astrid Cabral
Eunice Arruda

POEMAS

Quase decálogo sobre o amor

O amor é vermelho e tem medo de perder
e se preocupa com cartas não respondidas
com o silêncio do telefone
e a falta da palavra meuamor

O amor é feito de ausências e dependências
de encontros desmarcados e acertos
de memória e corpo

Se está longe
o amor deseja estar perto
Se está perto,
não sabe o que fazer com as mãos
nem com as palavras

Em geral,
o amor perde tempo na repetição de tudo:
do verbo
ao toque

E porque sabe que é feito de finais
o amor nunca começa
Ou se perde no momento em que inicia

O amor vicia

(do livro O amor é vermelho . Ed. Garamond/2005)

Ortopédica

Nada como não ter pés
para valorizar sapatos.

Já sei que não é novo:
o provérbio é mais ou menos chinês
e mais ou menos
meu

Descobri caminhando

(do livro Caderno de Outono. Ed Relume Dumará/1998)

Insônia

São universais:
relógios de parede
galos que cantam
o escuro do quarto

...e o anjo que nos fez caretas a noite toda

(do livro Sombras Chinesas . Massao Ohno /1990)

BIO/BIBLIOGRAFIA

Suzana Vargas é gaúcha e reside no Rio de Janeiro há 30 anos. Escreve poesia, livros infantis e alguns ensaios sobre leitura. Criou e coordena a Estação das Letras. Entre seus livros de poemas estão Caderno de outono e outros poemas (Ed. Relume Dumará) e O amor é vermelho (Ed. Garamond)

DEPOIMENTO

Ler e escrever poesia é a minha forma de estar no mundo de um modo natural. De aguentar a felicidade ou o que chamamos de ou seu contrário insuportável. É meu modo de ser livre e determina todas as outras ações, as mais objetivas, inclusive.

2008-08-27T06:20:00.000-07:00

ISMAR TIRELLI NETO

Mencionado por:

Alice Sant'anna

Menciona:

Alice Sant'Anna
Felipe Moreira
Heleine Fernandes
Diego Grando
Lucas Cureau

POEMAS

RUFUS

você – como tantos outros – acabou
não morrendo. Nem aqui nem em Bruxelas
parte alguma. A questão do apartamento
permanece pendente (estar-se em
plena obra). Sem diploma não tem como.
Você passou sem cura de repouso você não contraiu
uma afecção misteriosa você não botou
os pulmões pra fora de tanto tossir
num banheiro de hotel cheio de flores. Você
segue com esse estranho hábito de não lembrar
em nada a Barbara Stanwyck, ah, que se há de fazer?
Eu me mudaria para uma fonte em Amsterdã
algemado aos clarões de água
entra dia, sai dia injuriando
assistentes sociais – mas pense bem
pense bem. Não dou corda no despertador
e é o próprio tempo que nega fogo.

Manhã – ungüento geral – espalha
pelo Rio um brilho rouco – na frente do Edifício
Argentina me parece capital saber o nome das coisas –
precisamos de um plano. Um projeto. Um projétil

estou cheio de prédios
voltas hélices passarelas
o metrô corre atrás do próprio rabo
um tranco, não tem quem fique em pé
você me diz: nunca dês um nome a um trem
sempre é outro trem a passar
eu digo: ha. Ha ha
ha ha

você está de dieta ou desistiu, afinal, de descortinar
uma grande verdade interior? Teus olhos têm um ar de perda,
pendem, como os seios de uma mãe antiga. Tanto tempo passado
em ônibus que a gente aprende à força o prazer do caminho
chegar lá é sempre um pouco
desorientante

precisamos de um plano. Um projeto. Um projétil

(de Synchronoscopio, 7Letras)

ANSIEDADES QUANTO A UMA ACADEMIA

I.

inscrevo-me no plano trimestral
atividades aquáticas:
duas sessões de hidroginástica
e uma de natação
por semana
durante (o que se obvia) três meses

II.

das turmas de natação
(me entregam o demonstrativo na secretaria)
escolho a Medo D´Água
todas as quartas pela manhã
com o professor Tomás
a quem já ouvi chamarem Tômas
o que me constrange
não sei como me dirigir a ele
professor?

III.

a turma Medo D´Água
todas as quartas pela manhã
consiste de mim e de Ada
gaúcha septuagenária
fóbica
cujo desempenho
cotejado com o meu
deixa muito a desejar
(pareço dominar
o conceito de horizontalidade
melhor que Ada)

IV.

Professor Tomás
ou Tômas
me faz pôr os pés de pato
embaixo d´água
pergunta quanto calço
respondo quarenta
na verdade trinta e nove
mas meus pés são gorduchos

V.

tenho medo de tirar os óculos
porque eles fazem um vácuo incômodo
em torno dos olhos
tenho medo de tirá-los
e os olhos juntos
caindo à beira da piscina
ou na própria piscina
assustando as criancinhas que aguardam
perto do chuveiro
e as senhoras da hidroginástica
(Ada desmaiando)
eu nunca mais seria qualquer outra
coisa que não o sujeito cujos olhos
saltaram das órbitas à beira da piscina
sugados pelo vácuo que os óculos fazem
em torno dos olhos
ao serem retirados
meus óculos fabricados na China

VI.

metido nessa sunga insensata
tamanho G
(sinto que decepcionei os funcionários
da loja de artigos esportivos
meu excesso de corpo não se nota assim
à primeira vista
há táticas como se sabe
tons escuros listas verticais)
os óculos que puxam meus olhos
e a touca que me comprime as idéias
pergunto ao professor se ela deve cobrir
também as orelhas
o que já me parece excessivo
Tomás (ou Tômas) recomenda que eu use
um tampão
isso também me parece excessivo

VII.

um lance de escadas aparta
o parque aquático
do vestiário masculino
tenho de ganhar
essa distância
subjugá-la
metido numa insensata sunga
tamanho G
às mãos a touca e óculos
pendendo úmidos
não tenho roupão
o vestiário masculino me apavora
é possível que no longo desse poema
eu não tenha intentado tratar
de outra coisa que não
meu pavor meu absoluto pavor
ao vestiário masculino
coisa que até agora não fiz

VIII.

talvez esse poema seja sobre a nudez
(modalidade do corpo
que não costumo praticar
com muita freqüência)
ou sobre todas as modalidades
do corpo que não costumo praticar
com muita freqüência
todo esse potencial do corpo
que não se realiza
de inopino as mãos do professor Tômas
ou Tomás
em cima de mim
embaixo de mim
e minha cabeça enfiada n´água
já que não estou tendo uma experiência erótica
não absolutamente não estou

IX.

o servente
no vestiário masculino
me olha
de alcatéia
não posso lhe pedir que pare
que pare imediatamente com isso
porque provavelmente não é o caso
estou imaginando coisas
estou sempre imaginando coisas
o servente no vestiário masculino
não me olha de alcatéia
não absolutamente não me olha
(por que um? por que outro?)
mas é com muita consciência
que opto por não tirar a sunga
ao me enxugar
(na rua a marca d´água
na bermuda)

X.

bom trabalho Ismael!

meu nome é Ismar

(de Synchronoscopio, 7Letras)

APARTAMENTO

o espaço é parado e pulsa, inscrição num mar de silêncio

peça à peça
desentreteço o aparta
mento; pé ante
pé – pensemos bastante
uns tantos temporais
depois nos é dado
o lugar-comum
duma ilha; pequenas intromissões
da cafeteira
gorgolejando
pouco muda (quase nada)
se o vizinho abre
uma janela ou deixa
de abrir

outras tantas, mal amanhece
baixa a maré
as mesmas portas vão abertas
espécie de missa no quarto ao lado

tijolos
argamassa de medo

(de Ramerrão, inédito)

BIO/BIBLIOGRAFIA

Ismar Tirelli Neto é carioca e nasceu no ano de 1985. Isso depois de Cristo. Acaba de lançar seu primeiro volume de poemas pela 7Letras, chamado “Synchronoscopio”. Blog:http://www.sonetosoitavaserie.blogspot.com/.

POÉTICA

Não sei ao certo, mas desconfio que algo próximo do Nashville, do Altman.

2008-08-18T13:13:00.000-07:00

NORA FORTUNATO

Mencionada por:

Daniela Storto

Menciona:

Maira Thorley
Suzana Vargas
Flora Furtado
Mércia Menezes

POEMAS

Garçonete

elas se conhecem
as moças
do café
elas me conhecem, ou
pelo menos
reparam
no correr do meu
estado
o que se apresenta

talvez leiam os puzzles
em mim

é curioso notar
isso
durante a tarde

RECEIA SABER a ponte
que a levará ao próximo galpão
a amplitude de sua voz

nem por isso se despede das frias lantejoulas de agora
(pendura-as nas sombras de dúvida)
aspira, aspira: aspira
em uma volta, escute:
datas, situações
era tudo assim?
e você se dá bem com isso?

com o sol enroscado na manhã
em golpes de luz
acorda seus pés
páre agora para retratá-la, a manhã
quando as janelas são só rotinas
quando os passos do mundo estão à sua
volta

depois de múltiplas manhãs
nem sabe pousar a pele sobre si mesmo
por isso, um espaço para si
estaria tudo à mesma
fugir da eletricidade do Tempo
de repente, como é de literatura, algo acontece
mas o quê?
não ouve na estante nada molhado
não vê areias estações ladrilhos
nada acontece
ela esticou a mente e se pôs a graduá-la:
fria
morna
ácida

a esta experiência
se somam dois lados

ela cheira suas roupas
pra saber se tem valor
eu as arrumo em cores

plastifico o dicionário
como nos tempos de escola
e insisto no amarelo
ela enche de sacos plásticos a geladeira

a céu aberto,
todos a observam
ele se mira no espelho
do elevador
frente às câmeras

BIO/BIBLIOGRAFIA

Nora Fortunato nasceu em Jundiaí, SP, em 1975. É violoncelista .Tem poemas publicados na revista Inimigo Rumor 18 e 19. Prepara seu primeiro livro de poemas. Mantém o blog www.norafortunato.blogspot.com.

POÉTICA

Preciso de poesia, de invenção, para refletir. Faço poesia para apalpar o subjetivo, para o que me escapa. Gosto de ver as possibilidades controversas e da possibilidaDESobservação do cérebro quando convulsiona. Nas palavras de Carlito Azevedo: a idéia é por as duas mãos no centro nervoso do delírio.

2008-08-08T06:26:00.000-07:00

LAU SIQUEIRA

Mencionado por:

Adelaide do Julinho
Ana Elisa Ribeiro

Menciona:

Sérgio de Castro Pinto
Antônio Mariano
André Ricardo Aguiar
Amador Ribeiro Neto
Daniel Sampaio

POEMAS

........................................condição perene

................................................nas cheias
................................o rio comanda o espetáculo
..................................e as margens são apenas
.............................degraus para o leito mais fundo
...................................................nas secas
...........................................o rio é a margem

deus

fingiu que estava
criando o mundo

trabalhou seis dias
oito horas em dois turnos
salário de cento e oitenta
pregos

ornamentou noites
criou nuvens
e ventos

do barro fez a criatura

num sopro
o inventário das paisagens

uma vez pronta a maquete
exonerou-se
e ficou mudo

hoje
dies dominicu
reaparece com trezentas
mil faces midiáticas

(dizem que vive em tudo)

(do livro Sem Meias Palavras)

..............................................................por que
.......................................................escrevo poemas
...............................................................curtos?

..................................................................(eu
.................................................................ando
...................................................................em
.................................................................busca
....................................................................do
................................................................silêncio)

(do livro O Guardador de Sorrisos)

BIO/BIBLIOGRAFIA

Lau Siqueira nasceu em Jaguarão/RS e reside atualmente em João Pessoa-PB. Publicou "O Comício das Veias", Ed. Idéia-PB, 1993; "O Guardador de Sorrisos", Trema Edições-PB, 1998; "Sem Meias Palavras", Editora Idéia-PB, 2002; "Texto Sentido", Edição do Autor, 2007. Participa de algumas coletâneas e antologias, como "Na virada do século – poesia de invenção no Brasil", Editora Landy-SP. Participa das coletâneas anuais do Livro da Tribo, Editora da Tribo-SP. Mantém o blog Poesia Sim, http://www.poesia-sim-poesia.blogspot.com/ e sua poesia pode ser encontrada na internet, revistas e suplementos.

POÉTICA

Escrever poemas é não temer o ridículo, tenho dito. Escrever poemas é um ato de uma inutilidade imprescindível. É arriscar-se sempre no limite além do limite. Um mergulho cósmico no oco da procura. Escrever poemas é, sobretudo, transgredir-se permanentemente. É saber-se muito além do que buscamos, quando buscamos. É saber que a poesia é a beleza do vôo e não o pássaro. E que o poema é um processo de tradução de pegadas atemporais, ancoradas na linguagem. A poesia, nem tanto. Ou melhor: nem tonto. Sei lá!

2008-07-23T11:37:00.000-07:00

DANILO BUENO

Menciona:

Claudia Roquette-Pinto
Horácio Costa
Josely Vianna Batista
Júlio Castañon Guimarães
Ronald Polito

POEMAS

irmão

mãos trêmulas

vontade de matar-se para esquecer

fuga de si

para outra vez ser genuíno

voltar do naufrágio hepático

limpo, intacto

menino afogado no fígado

(de Fotografias, 2001)

ocorrência n.º 3

seqüências sem escape
outros fogem
por tabuleiros,

desterrado da última
face,
ponto cego de relógios

construir o óbito
o corpo em si
desabitado

espelhos encarcerados
nos opostos

uma tábua viva
no espaço
(de crivo, 2004)

Nadia Comaneci

Tudo assiste crescer em seu mergulho: águas expandidas, estrelas imemoriais. Tesa de intensa delicadeza desenha a teia certeira, estrita esgrima com a brisa, sem arrimo ou amarras, perdura o arco dorsal enquanto desmorona o fôlego suspenso dos metais — vôo que anula o entorno e batiza o desgoverno: múltiplo rebento do movimento, um impulso para o centro de si até construir o desfecho: o solo brotando para a planta dos pés.

(de Corpo sucessivo, 2008)

BIO/BIBLIOGRAFIA

Danilo Bueno nasceu em Mauá, São Paulo em 1979. Reside na cidade de São Paulo desde 2006. Publicou a plaquete Fotografias (Alpharrabio Edições, 2001), o volume crivo (Alpharrabio Edições e Fundo de Cultura do Município de Mauá, 2004), menção honrosa no prêmio Redescoberta da Literatura Brasileira – 2001, promovido pela Revista Cult e Corpo sucessivo (Oficina Raquel, 2008). Veiculou resenhas e ensaios por revistas e páginas eletrônicas do Brasil e do exterior. Formou-se na Faculdade de Direito de São Bernardo do Campo e atualmente é mestrando em Letras no programa de Literatura Portuguesa da Universidade de São Paulo (USP).

POÉTICA

Ao escrever dou forma a algo impossível de prever. Talvez um poema. Quase sempre nada. Toda possibilidade torna-se arremedo de uma força maior que concilia escrita e vida. Intuição, pensamento, atenção. E muito mais, claro. Dentre todos os mistérios fica o extremo prazer de escrever. E de errar.

2008-07-18T10:39:00.000-07:00

ELISA ANDRADE BUZZO

Mencionada por:

Andréa Catrópa
Ana Elisa Ribeiro

Menciona:

Reuben da Cunha
Flávia Rocha
Douglas Diegues
Vinícius Rodrigues Vieira

POEMAS

Planície argentina

chuveiro de partículas desintegrando-se na névoa
vacas voam na nevasca
o firmamento
- composição azul -
se desloca

(In: Panamericana, poetes americanes nascudes a partir de 1979, sèrieAlfa, n. 30, 2006)

Renascimento

Criei-me santa
mas sou perversa,
galho de mil pontas.

(In: Se lá no sol, Rio de Janeiro, 7Letras, 2005)

Obsessão

como muito pão de mel
como como como
pacman cor-de-rosa
não vivo sem você
acordo à noite pra comer
minhas pílulas rosadas
enamoradas
até enjoar
não posso mais ver
não quero mais ver
agora é pão de queijo
meu amor é pra você
foi redirecionado

(In: Poesia do dia - poetas de hoje para leitores de agora, São Paulo, Ática, 2008)

BIO/BIBLIOGRAFIA

Elisa Andrade Buzzo nasceu na cidade de São Paulo em 1981. É jornalista formada pela Escola de Comunicações e Artes da USP. Depois de seu primeiro livro de poesias, Se lá no sol (Rio de Janeiro, 7Letras, 2005), seus trabalhos apareceram em diversas antologias no Brasil e exterior como Cuatro poetas recientes del Brasil (Buenos Aires, Black&Vermelho, 2006), Caos portátil, poesía contemporánea del Brasil (Cidade do México, El Billar de Lucrecia, 2007), Antologia Vacamarela (São Paulo, 2007) e Poesia do dia - poetas de hoje para leitores de agora (São Paulo, Ática, 2008). Co-edita a revista de literatura e artes visuais Mininas.
Na internet, mantém o blog Calíope (http://caliope.zip.net) e uma coluna no Digestivo Cultural (http://www.digestivocultural.com).

POÉTICA

“Tem sangue eterno a asa ritmada”

(Cecília Meireles)

2008-07-15T07:20:00.000-07:00

DELMO MONTENEGRO

Mencionado por:

Reynaldo Damazio
Micheliny Verunschk

Menciona:

Frederico Barbosa
Claudio Daniel
Augusto de Campos
Ricardo Aleixo
Horácio Costa

Eduardo Jorge
Amador Ribeiro Neto
Micheliny Verunschk
Virna Teixeira
Marcelo Sahea

Ana Rüsche
Antônio Vicente Pietroforte
Thiago Ponce de Moraes
Leonardo Gandolfi
Adriana Zapparoli

POEMAS

Beppo Now

desde Egdar Allan Poe
The Philosophy of Composition (1846)
— queremos explicações
——— demais — talvez porque
o poema
, não esteja entre nós
— a não ser como farsa ———
suturas, ataduras
, remendos
— medula, não
pré-
texto ————— nenhuma Glaukopis
Athena
a nos
vigiar ——
não — isto não
é a poesia —— nenhuma Glaukopis
a nos
vigiar

poesia,
— hamburger de miragem —

os super-heróis

$n "x (x Î n « j (x))

‘todos os cretenses são mentirosos’ —————— Epimênedes de Creta
(século IV a.C.)

nenhuma língua
nos

liga ———— ‘the Muse learns to write’,
a Musa

aprende

a escrever ———— para cada poeta,

uma escrita
—— para cada
poeta ———————————————— o poema

de
Gödel

De “Épater le Noir”

..........................................................SATOR
..........................................................AREPO
..........................................................TENET
..........................................................OPERA
..........................................................ROTAS

Ogum
semeador

Ogun alakaiye

Ogun agbeja fun ení ti o yá owo
Ogum aliado daquele que tem a mão rápida

que
disseca
a
palavra
(tendão-asfixia:
despele

nervo
gordura
)
[ perfuratriz
contra o
óbvio ] : arado-tripálio

carcicoma-
espátula

Ògún alada méjì
Ogum dos dois facões

um que
prepara a horta

outro que
abre os caminhos

BIO/BIBLIOGRAFIA

Delmo Montenegro (Recife-PE, 1974) é poeta, ensaísta e tradutor. Publicou os livros de poesia Os Jogadores de Cartas (2003) e Ciao Cadáver (2005). Organizou, em parceria com Pietro Wagner, a antologia Invenção Recife. É um dos editores (em conjunto com os escritores Fabiano Calixto, Marcelino Freire, Micheliny Verunschk e Raimundo Carrero) da revista literária Entretanto. Prepara atualmente dois novos livros de poemas: Épater le Noir e Velvet Apalache (ambos previstos para 2008). Contato: rimbaudgraphis@uol.com.br

POÉTICA

(Trecho de entrevista concedida a Carlos Augusto Lima)

Elementos visuais, grafismos, ideogramas, símbolos, arcaísmos, trânsito verbal, sonoro. O que mais cabe nos seus poemas? O que eles não suportam?

Trabalho sempre no limite da linguagem, testando novas configurações expressivas, novos designs para o pensamento. O que busco é a tensão constante. É preciso aprender e depois jogar tudo fora. Jamais acomodar-se, reinventar-se constantemente. Cada livro que produzo é o resultado deste esforço. No primeiro (Os Jogadores de Cartas, de 2003) pensamos num livro-atlas, que armasse um diálogo entre a Ilíada de Homero e Um Lance de Dados de Mallarmé. Os versos explodiam pela página. No segundo (Ciao Cadáver, de 2005) pensamos num livro-esquife, que trabalhasse mixando as invenções vocabulares de e.e. cummings com a “angústia fraturada” dos poemas “da fase da loucura” de Hölderlin e dos poemas terminais de Paul Celan. Em vez de uma explosão tipográfica pela página, um corte sádico, um corte cirúrgico nas sombras da palavra. A palavra-cadáver, a palavra-verso, vísceras expostas. Não à toa muitos enxergaram nesse livro a imagem especular pós-moderna de um Augusto dos Anjos redivivo (da mesma forma que aconteceu com a jovem poeta Micheliny Verunschk, no seu Geografia Íntima do Deserto, que foi comparada a João Cabral de Melo Neto sob um viés feminista). Tudo o que a minha aventura com a linguagem não suporta – o medo do diverso, do risco, do novo. Não faço literatura para seres covardes, acomodados. Busco sim o leitor em expansão, o leitor-criador, o demiurgo, o agente faústico. Minha literatura não faz concessões a idiotia das massas. Eu quero o leitor inteligente.

Você se apropria de elementos das vanguardas, mas, de certa forma, você aproveita para ironizar a própria idéia de vanguarda. Como se você as consumisse, levando-as ao excesso. Parece devorar-se a si. É esse o jogo e o risco?

Reduzir minha literatura a sua filiação ou não aos movimentos de vanguarda é querer encapsulá-la num jogo colonialista superficial. As vanguardas, enquanto propostas ideológico-políticas, já se esgotaram há muito tempo. Só podemos retomá-las pelo viés crítico, pelo viés irônico, arrancando-lhe as máscaras. No limite extremo, há um sentido épico e religioso no Nazismo que o aproxima do conceito de Obra de Arte Total do Teatro de Bayreuth. E isto é terrível. Terrível, porque profundamente verdadeiro. Porém só quem vivenciou esta angústia pode fazer a crítica da cultura dos postulados dominantes da arte do século XX. As metáforas militares, as metáforas de poder, sempre permearam os instrumentos eurocêntricos de estudo e dissecação da língua – verbo, sintaxe, regência, etc, todas são expressões de origem militar – o próprio termo página, do latim pagus, carrega essa idéia de territorialidade, de espaço de posse, de espaço de luta. O local da página sempre visto como um local de combate. A própria idéia de uma literatura de infantaria, de avant-garde, nada mais é do que a radicalização explícita desses movimentos de autoridade. Minha literatura aposta na diversidade, no outro, na polissemia dos sentidos, no extravasamento das normas. Não há pontos de fuga ou uma teleologia de fundo místico onde escoro as minhas verdades. Todas as minhas verdades são transitórias. Não aposto numa ideologia da História. Diante de Heráclito, cai o edifício do poema cósmico de Parmênides.

2008-07-14T07:01:00.000-07:00

DIEGO GERLACH

Foto: Martina Nobre

Menciona:

Nathalia Silva
Francisco dos Santos
Renato Mazzini
Greta Benitez
Marcello Sorrentino

POEMAS

Rixa líquida

nunca nem sequer nem
tinha prestado atenção no cinzeiro de baquelite
sempre no meio da mesa
quando a fumaça do cigarro começou com aquela putaria --
era como se diz inacreditável:
subindo não em círculos não em coluna:
a brasa tossia a fumaça em todas as direções
como uma daquelas velas de aniversário que somente um não-fumante
pode extinguir;
comentei com joana, puxando conversa
-- a essa altura é bem verdade que pouco conversávamos, eu e ela,
e alguma coisa me dizia que tudo tinha começado quando
resolvi arrebentar o celofane e assistir aquele dvd do popeye
que ela tinha comprado pro sobrinho --
mesmo que ela em geral cantarolasse algo ao invés de responder
mas nessa noite
[não me restava qualquer $$$ e os cigarros eram dela]
ela não levantou os olhos do que estava fazendo (que era destruir as cutículas com os olhos brilhando enquanto assistia o noticiário)
mas explicou que a fumaça era na verdade o espírito santo
me mandando saltar na frente de um ônibus
o quanto antes possível.
me magoava que ela não dissesse isso com todas as letras,
mas eu aparentemente tinha acabado com os cigarros.

===

Biografia líquida

Mensagem de texto pedindo minha biografia com menos 48 horas de antecedência;
Perguntei se estavam me pedindo isso por causa do período
passado em Londres e de meu envolvimento com __________ [famosa ventriloquista],
ou então se queriam detalhes sobre a temporada de quase 27 anos passada
no eixo tênue entre minha mórbida cidade natal e algum lugar quente onde carne de bode é iguaria;
A resposta que obtive foi de que deveria tentar relaxar, e que mandariam uma datilógrafa para que me sentisse mais oficial;
Perguntei sobre valores com certo sobressalto;
Disseram-me que as coisas não estavam começando no pé certo dessa forma;
Perguntei se podia escolher ao menos a fonte em que o negócio seria impresso;
Retrucaram 'Olhe pra si mesmo e me diga se confiaríamos isso a você';
Finalmente decidi por uma ligação
perguntando quem diabos eram, afinal.

===

Apelido líquido

Evitei e tentei tanto quanto pude
Mas um dia tive que confessar para ela
Que 'Anticlímax' não era apelido que me deixasse dormir.

===

BIO/BIBLIOGRAFIA

Diego Gerlach, 27 anos, está em seu segundo nome. Nasceu em São Leopoldo, RS, e atualmente trabalha em seu primeiro romance.

POÉTICA

Quatro cordas ou menos

eu e mingus no inferno dos baixistas
ele por ter socado jimmy knepper na boca
eu por ser medíocre
os dois tomando cerveja morna
'vocês não vão entrar?', pergunta o bode

2008-07-02T12:22:00.001-07:00

MARCELO ARIEL

Mencionado por:

Edson Cruz

Menciona:

Daniel Faria
Felipe Stefani
Flávio Viegas Amoreira
Ademir Demarchi
Beatriz Bajo

POEMAS

1.

PHOTOMATON PONGE

O olhar-sombra é o efeito-Velázquez Ela imita o eu :A máscara imaterial em volta do objeto-vivocomo um galho na ponta da auréola O Eu-Anêmônada Esperando o Virgílio das coisaspor ele a noite enrugada tira os óculospara a infinita transparência
da ausência como um Método Eidético,Esse olhar inaugura o agógico para o véu de Berkeley Canta o grão no vidro de água,A madeira no olhar do ouro,A aurora efervescente da pérola de lôdo,O 'Bateau-Ivre' no sangue chamandoa infância da névoa que escondiao incêndio no bosque filológico.

2.

PHOTOMATON CECIM :

Por que se reescrever..
E se agora em mim viesse o vão da voz..
No amazôniko..
Sim, no espelho que nos cega apesar do SoL do sonho brilhando fora da literatura , além do vôo sem asas da ave-Flaubert que já anunciavam as transfigurações que já anunciavam as transfigurações que depois ouviremos nos sinos de Andrei Rublev e Lars Von Triers
Como te sentes diante de tuas partes invisíveis ?
Depois de atravessar a água da obscuridade a flor do silêncio começa a ofuscar o ouro do tempo
Esse ladrão de auroras capaz de imantar um cristal escuro no permanente eclipse branco da memória
E o que somos além do intrumento da tua invisibilidade?
Um vôo para essas asas que afundam no rio das imagens
Como o menino vicente franz cecim na ilha das cigarras
se lembrado dos pássaros que também já foram nuvens...

Cantando o lendário salmo dos fios
Enquanto segura nossas mãos
Na alma ,
Por que só há uma para acordar tudo ?

Para ir a uma festa triste, que insiste em nos convidar para essa dança das falsas dualidades ?
Por que essa beleza assustadora e estonteante do invisível e sua embriaguez de sonho ?
Como a sensação de perseguir uma miragem onírica, a vida
Não se toca nela por dentro
Para isso usamos o fantasma do mundo da palavra
Esse que fala Corrompendo a névoa do silêncio onde afunda
a casca lendo a casca

3.

SEM-TÍTULO

A linguagem foi criada para fixar a vida, mas ela não consegue fazer isso, ela apenas cava a aura da vida, sua aura de acontecimento puro imune a eventos e outras simulações, embora cave fundo e incessantemente, a linguagem jamais encontra um centro ou essência da vida para fixá-la em seu corpo de signos e sons. Por isso não acredito na linguagem como um lugar que será um dia visitado pela vida ou seja pela essência do acontecimento, mas apenas como uma ponte utilizada pelos que se afastaram muito dela por dentro para tentar atravessá-lae vê-la ao mesmo tempo, enquanto outros se afastaram muito dela por fora, para tentar atravessá-la e controlá-la ao mesmo tempo.Ambos fracassam, seja lá o que fizermos sempre estaremos nos afastando da vida por dentro ou por fora e estamos todos em cima dessa ponte erguida aqui sobre o rio morto das coisas-mercadoria, de um lado os escravos-fantasmagorizados por seu próprio reflexo nas águas do rio morto das coisas mercadoria se encontram conosco, nós os enfeitiçados e domados pela mistificação da linguagem, os escravos presos na ponte, que para nós é um local de observação, nos movemos por dentro através da ponte, os fantasmagorizados passam por nós e nós ficamos ali até que o silêncio e a morte unem as duas margens do rio, cancelando a ponte e finalmente fixando a vida em algo.
...............................................................................

Sim,ela foi a democratização absoluta da graça...me lembro quando todas as cascas foram dissolvidas e a bem-aventurança ainda estava lá...a absolvição geral e irrestrita de toda a humanidade...o cancelamento do suicídio do espírito e etç...
Você ainda estava lá quando a terra parecia vazia e totalmente devastada...ainda estava lá para ver a rosa

(textos do livro inédito : TEATROFANTASMA)

BIO/BIBLIOGRAFIA

Nasci em 8 de julho de 1968, sou escritor,editor e andarilho.
Publiquei até o momento 2 livros: ME ENTERREM COM A MINHA AR 15 ( COLETIVO DULCINÉIA CATADORA) e
TRATADO DOS ANJOS AFOGADOS ( LETRASELVAGEM)

http://www.teatrofantasma.blogspot.com/

http://www.letraselvagem.com.br/

http://www.ouopensamentocontinuo.blogspot.com/

POÉTICA

A poética para mim é uma busca através da palavra de uma autenticidade dentro do mundo, é um passeio por um campo ontológico onde podemos colher flores de silêncio.

2008-07-01T06:10:00.000-07:00

WILSON NANINI

Mencionado por:

Micheliny Verunschk

Menciona:

Micheliny Verunschk
Lau Siqueira
Jussara Salazar
Ricardo Corona
José Aloise Bahia
Leonel Delalana Jr.

POEMAS (do livro inédito Quebrantos, Relances e Abismos Ao Relento)

BOI

I
Apenas a metafísica
de nossos mitos
explica-nos

– enquanto o boi ergue a cauda
e produz matéria

II
Solene,
com mãos transfiguradas,
afago na
(dele) face minha hoje
escassa identidade.

III
No meio-dia sem álibi...
Na meia-noite sem alento...
O boi (peso, pêlo e poesia
isenta) se indifere pois
intui que plenitude é
– rente ao prazer manufaturado –
deitar-se entre flores
na relva úmida
ao relento
e lamber apenas
as próprias narinas.

BESOUROS

Aladas quase
cegas semi-
(es)feras
negras

chovem se acumulam
à penumbra pública

(sem que as lâmpadas
dos postes que os
alumbram de-
batendo-se em câmera

len-
ta

esforçados virados saibam
o que pensam os transeuntes
que passam por
sobre
e os esmagam
indiferentes)

FAMÍLIA

Um sino de missa
inaugura o domingo

O girassol sorri
na sombra do muro

– sentinela das galinhas
que ciscam na horta

esperando a hora
da (alheia) fome

BIO/BIBLIOGRAFIA

Wilson Torres Nanini, policial militar de minas gerais por ofício, poeta por extravio, nasceu em Poços de Caldas/MG, em 25/01/1980. Casado, reside com a mulher Carolina em Botelhos. Cursou Letras na Unifeob, de São João da Boa Vista/SP, contudo, abandonou o curso antes de se formar. Seu primeiro livro de poemas, ainda não publicado, intitula-se Quebrantos, Relances e Abismos ao Relento.

POÉTICA

“Enquanto a vida me obriga a transitar por ela com humildade, a poesia é uma via alternativa, é um modo de empunhar empáfia para me vingar do mundo, reinventando-o. Contudo, não busco um mundo perfeito. Quero chegar apenas a meio-instante de uma realização plena. Cultivo uma ardente aspiração pela coisa que não se completa nunca, que se dá sob a forma de um quase, mas que ao mesmo tempo me repleta, enquanto transito de asas atadas no território de meus automuros. Quero algo além da indecisão de uma pedra que indaga se acaso uma flor entre flores é mais flor do que uma flor entre pedras.”

2008-06-27T05:30:00.000-07:00

EDSON CRUZ

Mencionado por:

Micheliny Verunschk

Menciona:

Augusto de Campos
Antonio Mariano
Wilmar Silva
Vicente Franz Cecim
Ricardo Silvestrin
Márcio-André
Claudio Willer
Floriano Martins
Marcelo Ariel
Flavio Viegas Amoreira
Marcelo Tápia
Jorge Tufic

POEMAS

agnosia

as palavras
não sabem nem
saberão o quanto
já sabemos
então

vestais

o coro de virgens
em uníssono:
aqueles que alçaram
completa inocência
podem manter o fogo
sagrado de meu sexo
que venham bispos
do rosário
em cardumes

lágrimas oceânicas

Portugal
quanto de tua riqueza é o sumo
de nossas tristezas?

Ano Bom Arzila Ormuz Azamor
Ceuta Flores Agadir Safim
Tanger Acra Angola Mogador

Aguz Cabinda Cabo Verde Arguim
São Jorge da Mina Fernando Pó
Costa do Ouro Portuguesa Zanzibar

Melinde Mombaça Moçambique
Guiné Portuguesa Macassar
Quíloa São Tomé e Príncipe Mascate

Fortaleza de São João Baptista de Ajudá
Socotorá Ziguinchor Bahrain Paliacate
Alcácer-Ceguer Bandar Abbas Cisplatina

Ceilão Laquedivas Maldivas Baçaim
Calecute Cananor Chaul Chittagong
Cochim Cranganor Damão Bombaim

Dadrá e Nagar-Aveli Damão Mangalore
Diu Goa Hughli Nagapattinam
Coulão Thoothukudi Salsette Masulipatão

Surate Nagasaki Timor-Leste
São Tomé de Meliapore Mazagão
Malaca Molucas Guiana Francesa

Nova Colónia do Sacramento Bante
Macau
Brasil

Portugal
Oh sal que corrói a pele de nossas almas.

[poema presente no livro Sortilégio, 2007]

BIO/BIBLIOGRAFIA

Edson Cruz é baiano de Ilhéus e paulista de formação. Estudou música e psicologia até reconciliar-se com a literatura. Foi editor do site Capitu e agora é editor-fundador do site Cronópios (http://www.cronopios.com.br/). Lançou o livro de poesia, Sortilégio, pelo selo Demônio Negro. Bloga no http://sambaquis.blogspot.com/

POÉTICA

palimpsesto

toda poesia já
escrita

não se equipara
a toda poesia

inscrita
a poesia jaz

2008-06-20T06:44:00.001-07:00

AQUI, NESTE EXATO SEGUNDO.

.............................................................

Como vão?

Pedindo licença aos leitores, escritores e amigos deste blog, inicio hoje a operação das Escolhas Afectivas.

Aqui vamos.

Renato Mazzini

2008-06-20T06:30:00.000-07:00

RODRIGO MAGALHÃES

Mencionado por:

Eli Castro
Marcos Siscar

Menciona:

Cândido Rolim
Ivaldo Ribeiro Filho
Rodrigo Marques
Soares Feitosa

POEMAS

Cadeira de balanço

A casa do meu avô beirava a estação.
De longe, ele parecia aprender com os homens
e com os olhos dos homens seguindo viagem.

O apito de uma locomotiva é
mais agudo quando se aproxima
do observador e mais grave
quando se afasta.

Não descobri isso lá.
Uma enciclopédia me trouxe em cores esquecidas.

O meu avô parecia dizer que, antes,
lhe sobrava uma vida em festa.
Antes da ressaca.

Sem qualquer livro, o velho sabia que o trem se afastava.

(De O legado de Beltrano, 7Letras, 2005)

À beira

Cristina parte enquanto deixa Cristina aqui.

Cristina parte com velas enfunadas,
enquanto Cristina tenta se esvaziar,

fitando o seu homem e Cristina indo, expirando.

(Inédito)

Fátima

E eu chorava muito, sabe,
minha mãe na sala, eu no quarto,
revoltada, sem entender, até que dois
homens, de branco, assim como dois anjos
do Senhor, me disseram, as suas lágrimas não
deixam ela subir, molham o vestido, pesam, e aí
eu fiquei quieta, e aí eles levaram ela, e aí eles se foram.

(Inédito)

BIO/BIBLIO

Rodrigo Magalhães nasceu em Fortaleza em 1980. Tem um livro de poesias publicado pela editora 7Letras, “O legado de Beltrano”.
Poética

POÉTICA

Notícia do poema

O estudante Jacó Lima da Silva, 21, foi morto a tiros, ontem, na favela do Cabeção. O acusado é o seu irmão, o vigilante noturno Esaú Lima da Silva, 25. O homicídio ocorreu durante uma roda de samba organizada pela comunidade da favela. O motivo do assassinato ainda é desconhecido.

Poema da notícia

O pandeiro e a mão caindo e batendo. O ritmo.

À esquerda, os outros, Rosa e a mão de Esaú na mão de Rosa.
À direita, os outros, Jacó e os olhos de Jacó nos olhos de Rosa.

Bumbo.

Pra lá, um terreiro. O homem chega, a galinha corre.
A galinha percebe só de estar no olho do homem.

A alça de Rosa. O ombro deslizando por baixo.
Cavaquinho, reco-reco. Ponta de língua.
Lábio deslizando por cima.

Jacó sorri sem os dentes. A tensão na boca
e o risco na boca. Jacó sorri o elástico.

Esaú cisma. Cavaquinho, reco-reco e atabaque.
Cisma.

O pandeiro e a mão caindo e batendo. O bolso e a mão caindo.

Esaú e os olhos de Esaú nos olhos de Jacó.
A galinha percebe só de estar no olho do homem.

Esaú, Jacó. À esquerda e à direita, os outros.
A mão subindo, a pressão do dedo,
o pandeiro, o gatilho. O ritmo.

Bumbo.

O morto sorri o elástico. Só o chocalho.
Levemente.

(De O legado de Beltrano, 7 Letras, 2005)

2008-06-20T06:02:00.000-07:00

ALICE SANT'ANNA

Mencionada por:

Ana Guadalupe
Bruna Beber
Mariano Marovatto
Renato Mazzini

Menciona:

Armando Freitas Filho
Mariano Marovatto
Bruna Beber
Ismar Tirelli Neto
Gregório Duvivier

Lucas Viriato

POEMAS

quarta-feira

comprava uma bala de tamarindo
depois da aulapara fazer companhia
na volta pra casa.
rabo de cavalo preso
no alto da cabeça, dentes da frente
separados. o caderno de pauta
tem linhas azuis
e a ponta da caneta bic
está em apuros de tanto ser
mastigada (talvez daí
os dentes separados).
não quer adivinhar
o futuro, o cadarço do tênis
desamarrou, talvez ganhe muito dinheiro
com pensamentos em caixinhas
ou receba estudantes estrangeiras
(pode ser que more numa casa
com longos corredores). a única
coisa certa é que quarta-feira
tem carne moída com purê de batatas
e aula de piano às seis

cine palácio

sentada no sofá
do cine palácio
caderno na mão rosto sem
maquiagem espera terminar
a sessão de indiana jones
às oito e vinte
os dias têm sido longos
e não chove há três semanas
a promessa de que algum dia
vai morar
bem longe
o senhor na bilheteria
reclama do preço do ingresso
não tem meia-entrada? a mocinha
é irredutível
luz fraca e quadrados
de mármore nos pés
uma vassoura esfrega o salão
nenhum sinal de besouros
ou fuligem de mariposa

há
na esquina da rua
um piano que toca
notas esparsas
em lá menor

nunca vi
o rosto de quem
se esconde por trás
de acordes sustenidos

e que desfila dedos no teclado
com a leveza de quem
sustenta passarinhos
no ar

MINIBIOGRAFIA

Alice Sant'Anna tem 20 anos e é carioca. É estudante de jornalismo, tecladista da banda Os subterrâneos e estagiária do selo Alfaguara, da Editora Objetiva. Os poemas acima foram publicados no blog www.adobradura.blogspot.com. Em agosto, lança o seu primeiro livro, Dobradura, pela 7 Letras.

POÉTICA

Andar de ônibus

2008-06-19T12:15:00.000-07:00

MICHELINY VERUNSCHK

Mencionada por:

Ademir Assunção
Cláudia Roquette-Pinto
Cadão Volpato

Menciona:

Ana Rüsche
Delmo Montenegro
Edson Cruz
Wilson Nanini
Daniel Sampaio
Weydson Barros

POEMAS (do livro inédito A Cartografia da Noite)

Tróia

Toda saudade
repousa nas palavras,
tem cheiro de pinho
e ossos muito brancos.
Toda saudade:
velas arreadas
dos mastros dos batéis,
última visão da chama apagando,
canção de helenas nuas
perdida nos lábios de Ílion.
Em tudo,
o teu nome de pedra,
Saudade,
cadela morta.

A Barata

A barata
tensa
atônita
atenta
frente a folha
pegajosa do poema.
Um calafrio quase
na carapaça dura
e o poema agridoce
acenando
acendendo
dentro da madrugada escura.

O dia nasce
parindo um novo solstício
e ela, impressa,
presa no poema-suícidio.

O Leão

Flor carnívora,
ele aquece a paisagem:
sol sobre cinzas
salsugem.
Apenas uma carícia
cabe no seu nome,
faro aceso
a contrapelo,
e uma mulher de luz
......................................(borboleta tumescente)
chupa-lhe o mastro.
Simétrico
e circular
o seu rugido
fere tulipas,
pequenos coleópteros,
enche copos, cálices, calas.
Ácido e doce
amamenta
todas as suas fêmeas.
Depois dorme,
cidade inexistente.

BIO/BIBLIOGRAFIA

Micheliny Verunschk, nasceu em Recife, Pernambuco. Publicou os livros Geografia Íntima do Deserto, Landy Editora, SãoPaulo, 2003 (poesia) e O Observador e o Nada, Edições Bagaço, Pernambuco, 2003 (poesia). Foi indicada ao Prêmio PortugalTelecom de Literatura-2004. Entre os 10 finalistas foi a única mulher, única estreante e também a mais jovem. Tem trabalhospublicados nas revistas Cult, L’Ordinaire Latino American (França), Poesia Sempre, Cacto, Coyote, Oroboro, Vallum:contemporary poetry (Canadá), Rattapalax (EUA), entre outras.

POÉTICA

"Existir como quem se arrisca"

...........................João Cabral de Melo Neto)

Poesia é a minha percepção e o meu diálogo com o real, o meu risco de cada dia, o meu pão. Marca de nascença que foi construída muito depois do nascimento. Única forma de estar no mundo.

2008-06-14T23:11:00.000-07:00

...

....

.....

......

++++ sale con el número 71 cristobo ++++

después de algún tiempo de ausencia, vuestro blogger ha decidido proseguir con las anomalías que han caracterizado a este espacio: desde hoje, as escolhas ficam sob a comando do renato mazzini, quem estara em breve dinamizando o blog para que ele volte a acontecer. para todos aqueles que tem estado por perto: um grande abraço, foi um prazer dividir este tempo com vocês, muito obrigado pela força - eu sigo por aqui por perto, façam você o mesmo que vem muita coisa boa por aqui: e sempre continua

+++++++++++++++++++++++++

......

.....

....

...

2008-01-27T02:45:00.000-08:00

BONUS TRACK: DEREITO DE RESPOSTA

Os editores da "Modo de Usar & Co." devem ter publicado já, no Caderno Idéias do JB, una versao curta e editada do texto completo da resposta. A íntegra se reproduz no blog da revista (http://revistamododeusar.blogspot.com) e, como complemento à correspondência do domingo passado, também aquí. O meu respeito pela seriedade do texto que segue e pelas opinioes que foram expressadas aqui no "Escolhas..." me impede seguir postando comments anônimos. Um abraço e bom domingo. a.-

Seleção e síntese: resposta a uma resenha

Quem se dispõe a iniciar ou contribuir com um debate em que as opiniões diversas geram entrincheiramentos inevitáveis prepara-se para oposições e discordâncias, e seria pueril surpreender-se com elas. A existência de opiniões contrárias não ofende quem realmente acredita na necessidade deste debate, pois são até mesmo essenciais à sua criação, e se as escolhas de um poeta não tivessem implicações ético-estéticas sérias, estas discussões muitas vezes não passariam de pequenas batalhas entre egos. No entanto, a postura de muitos poetas nestes debates acaba por desnudar o caráter de hegemonia que segue guiando a discussão do que chamamos muito candidamente de cânone e tradição. O texto de Felipe Fortuna, publicado no Jornal do Brasil a 19 de janeiro e apresentado pelo crítico como “resenha” do número de estréia da revista Modo de Usar & Co., infelizmente ultrapassa qualquer limite aceitável de leviandade. Poderíamos assumir a velha estratégia do silêncio e de “guerra nos bastidores”, já enraizada entre os escritores brasileiros, mas decidimos tomar isto como oportunidade para aclarar e avançar no debate que Felipe Fortuna tentou obscurecer.

O que se pede de um crítico é que primeiramente compreenda o projeto e a proposta que se dispõe a analisar, e então possa debatê-los de acordo com os seus próprios parâmetros estéticos. Felipe Fortuna falha claramente nesta tentativa. Sua resenha do número de estréia de uma revista que traz textos de 22 autores brasileiros e 22 estrangeiros, muitos traduzidos pela primeira vez no Brasil, sem mencionarmos os ensaios, concentra-se em sua maior parte na análise do texto de imprensa enviado por correio eletrônico. Após assumir o papel de gramático iracundo e desperdiçar tanto espaço discutindo este “press release” - desonestamente fazendo-o passar por editorial da revista e ignorando o trabalho de mais de 40 poetas incluídos na publicação que, em sua opinião, não merecem figurar em sua resenha, o autor passa a discorrer sobre seu diagnóstico do que vem devastando a poesia e crítica brasileiras: a “endogamia” que, em sua opinião, rege a crítica contemporânea, demonstrando que a resenha sobre a revista nada mais era que um pretexto para seu trabalho de catequese sobre a situação genérica do cenário poético nacional, para a qual ele oferece a bibliografia que remediaria tal quadro clínico. Fortuna aproveita ainda a ocasião para investir contra o blog Escolhas Afectivas, um dos poucos sites de divulgação de poesia brasileira com regras claras e honestas. O resenhista diz ter buscado simplesmente “compreender” os propósitos dos editores, e que suas críticas foram feitas em um contexto bastante específico. Ora, “contexto” foi a última coisa que Felipe Fortuna respeitou em sua resenha. O que Felipe Fortuna procura escamotear, analisando um press release com tanto afinco? E seria esta revista realmente um exemplo de endogamia?

A revista Modo de Usar & Co. não possui um editorial em seu número de estréia por decisão de seus editores, que seguiram sua crença na responsabilidade de evitar o risco da criação de uma narrativa crítico-ideológica com o uso dos poemas de autores convidados, a partir de sua ordenação nas páginas da revista. Assim, optou-se pela estratégia, neste número, da adoção da ordem alfabética de acordo com o título dos poemas, na tentativa de quebrar com uma noção de hierarquia entre poetas, e também para privilegiar os próprios poemas, que deveriam responder, cada um a seu modo, às necessidades críticas do momento atual. Isto é coerente com o debate sobre “sincronia/diacronia” defendido pela revista. Guiados pela mesma responsabilidade, excluímos qualquer nota biográfica, espalhando pelas páginas da revista textos de poetas de diversas idades e línguas, sem compartimentos de caráter nacional ou escola literária. Poetas da primeira vanguarda, ligados a DADA, como Hans Arp e Pierre Albert-Birot (inéditos no Brasil e vertidos diretamente do alemão e francês, respectivamente), são colocados entre poetas brasileiros surgidos nos últimos anos, como Juliana Krapp e Walter Gam, autores contemporâneos como os franceses Jean-François Bory (importante poeta sonoro e visual) e Joseé Lapeyrère, também traduzida pela primeira vez no Brasil, textos dos norte-americanos John Cage e Jack Spicer, austríacos do Grupo de Viena (poetas experimentais da década de 50, pouquíssimo conhecidos no país que o resenhista parece querer salvar de nossa “irresponsabilidade”) como H.C. Artmann e Gerhard Rühm, além de autores de língua hispânica, como os espanhóis Benjamín Prado e Sandra Santana, ou os argentinos Cristian De Nápoli e Martin Gambarotta. Todos traduzidos pelos editores da revista diretamente dos originais (francês, alemão, inglês e espanhol), trabalho que o resenhista tenta fazer parecer apenas outro sintoma de sua teoria da “endogamia”, da qual seríamos exemplo. No entanto, nenhuma destas traduções é mencionada na resenha tendenciosa e leviana de Felipe Fortuna, que provavelmente não saberia como discutir tais poetas. Das traduções da revista, ele limita-se a mencionar uma única, feita por Rodrigo Ponts, de uma letra de John Lennon para uma canção assinada por ele e Paul McCartney, mesmo assim sem explicitar se discorda das escolhas de Ponts ou da decisão de uma revista de poesia ao publicar letras de música, tema polêmico que, obviamente, serve melhor à tentativa do resenhista de anulação completa do trabalho empreendido pelos editores da revista com responsabilidade, em debate constante e colaboração. A recusa de Felipe Fortuna é, no entanto, completa e totalitária. Nada entre as 204 páginas da revista com dezenas de autores de 5 línguas tem qualquer valor para o diplomata-crítico, e resulta em um produto de “qualidade duvidosa” e atos de camaradagem. É a primeira vez que presencio uma revista de poesia ser condenada por possuir uma linha editorial e fazer escolhas, essência do trabalho crítico: assumir uma posição, ser capaz da difícil conjugação de seleção e síntese. Certamente não se espera dos editores da revista que passem a editá-la com aqueles que possuem parâmetros estéticos de que discordam frontalmente, ou com poetas como Felipe Fortuna, que consideramos medíocre.

O resenhista tenta sugerir que a escolha do conteúdo da revista seguiu apenas questões de amizade e politicagem, prática com a qual ele talvez esteja acostumado, já que trabalha para o governo. Além disso, a citação entre poetas é coisa antiga mas, para nos limitarmos ao material em discussão, bastaria que Felipe Fortuna conhecesse melhor os poetas que publicamos para saber que isto foi prática comum entre os dadaístas, sendo uma das características e técnicas de contextualização (especialmente em Pierre Albert-Birot) que mais tarde influenciariam poetas da chamada New York School, como Frank O´Hara e James Schuyler, sendo que outras de suas práticas de intervenção e reação contra noçoes puristas e equivocadas de “universalidade” teriam efeitos sobre o trabalho “grupal” do, ora veja, Grupo de Viena. No entanto, o crítico deveria buscar entender o “uso” (Modo de Usar & Co., lembra-se?) que todos estes poetas fizeram destas estratégias em seus contextos específicos de intervenção poética, seja na Europa de 1916 ou década de 50, nesta mesma década nos Estados Unidos ou no momento atual da poesia brasileira. Mesmo assim, é ridículo criticar um grupo de poetas que se respeitam mutuamente e compartilham parâmetros críticos por decidirem editar uma revista em conjunto. A crítica deveria recair sobre estes parâmetros, já que o convite aos poetas publicados foi feito a partir de nossa fé em seus trabalhos e na necessidade de suas propostas estéticas para o debate poético contemporâneo. É completamente lícito que Felipe Fortuna discorde dos nossos parâmetros e critérios, mas é necessário que ele demonstre poder compreendê-los. Os próprios editores da revista criticam abertamente os parâmetros poéticos de outros poetas e “grupos”, por um questionamento das implicações ético-estéticas destes no contexto atual. Não somos adeptos da “estratégia do silêncio”, agindo como se fôssemos os únicos poetas ativos no Brasil de hoje.

Mas a resenha de Felipe Fortuna é o atestado de que ele não compreendeu as implicações de uma revista sem editorial que o guiasse, ou que ele deliberadamente agiu de má-fé, tentando fazer estes parâmetros passarem por inexistentes. Sua resenha dá sinais de sua incapacidade para o trabalho crítico, tanto por não estar aparelhado para discutir uma possível poética contemporânea, como por agir de forma leviana e tendenciosa ao discutir o trabalho de poetas que claramente seguem parâmetros estéticos diferentes dos seus. Como exemplo, basta que os interessados leiam os poemas “Sobre portas”, “Interior Via Satélite” e “Deustchkurs” de Carlito Azevedo, Marcos Siscar e Aníbal Cristobo publicados na revista, e decidam por si mesmos se estão ali por politicagem ou por serem poemas de uma qualidade que Felipe Fortuna jamais consquistou, segundo nossos critérios, é claro. Também desafiamos o resenhista a discorrer sobre esta suposta “fórmula” que ele acredita flagrar sob o trabalho editorial de uma revista como a Inimigo Rumor, crendo que nós a “repetimos” neste primeiro número da Modo de Usar & Co. Poderíamos ser acusados de endogamia se tivéssemos tentado apresentar nossa seleção de autores como canônica, ou como único grupo no país, da maneira como editores de certas revistas e curadores de festivais organizam seleções dentro de seus grupos e as apresentam como “A Poesia Contemporânea”, no Brasil e América Latina. Não foi o caso desta revista, outro motivo pelo qual evitamos um editorial. No entanto, o sarcasmo arrogante de Felipe Fortuna não pode esconder a pobreza de sua argumentação, que evitou ao máximo a discussão de autores de que ele discorda. Só isto explicaria a decisão deliberada de adulterar o trabalho editorial desta revista, ignorando seu conteúdo, 22 autores brasileiros, 22 autores estrangeiros, ensaios sobre Alexander Calder e Dom Tomás de Noronha; ou o caso específico do ensaio dedicado ao trabalho de Sebastião Uchoa Leite, sobre o qual a tentativa de crítica de Felipe Fortuna merece reflexão, pois parece mostrar que o resenhista não leu muito atentamente o ensaio antes de alinhavar suas afirmações, e que não conhece muito bem a bibliografia sobre Sebastião Uchoa Leite. O ensaio de Alves Dassie é uma contribuição importante para a tentativa de ler a obra de Uchoa Leite fora dos parâmetros usuais de concretude, concisão/minimalismo e objetividade (dita cabralina), que o próprio poeta pernambucano declarou passar a questionar de forma sistemática a partir de seu livro Antilogia. No entanto, a opinião de Felipe Fortuna sobre Uchoa Leite, que ele considera poeta epigonal, impede-o de apreciar ou sequer compreender o que Franklin Alves Dassie aporta ao debate poético contemporâneo e criação de possíveis parâmetros estéticos para o nosso momento histórico, a partir da releitura que empreende em seu ensaio. Esta releitura está intimamente ligada ao questionamento dos parâmetros críticos hegemônicos no país há vários anos, como os já mencionados: objetividade, concretude, concisão, economia de meios, precisão, repetidos à exaustão, e que os editores da revista não crêem poder seguir guiando o trabalho poético contemporâneo em todos os seus meandros. Simplesmente por não “darem conta” de poetas que interessam aos editores, como Jack Spicer e John Ashbery, Emmanuel Hocquard e Josée Lapeyrère, Hans Arp e Tristan Tzara, além de condicionar e limitar a leitura das obras de poetas como Gertrude Stein e August Stramm. Estes são questionamentos e discussões que este primeiro número da Modo de Usar & Co. buscou iniciar, publicando poemas que deliberadamente não se encaixam facilmente em tais parâmetros de qualidade, como os de Franklin Alves Dassie, Walter Gam, Juliana Krapp, além da quebra deliberada de hierarquias culturais em textos como os de Veronica Stigger ou Marcelo Montenegro. Estes são exemplos de poetas reagindo e questionando os parâmetros críticos hegemônicos atuais, e não é à toa que um poeta conservador como Felipe Fortuna os rejeite por completo. Se ele houvesse lido com mais cuidado e respeito, poderia usar a própria inteligência para compreender as implicações éticas e estéticas de nossas escolhas, e teria obtido todas as suas respostas, implícitas ou não, espalhadas pelas páginas da revista, como o nome da publicação, que busca dialogar, entre outros, com o Wittgenstein que escreveu: “O significado de uma palavra é seu uso na língua”, citado em meu ensaio, ou o Georges Bataille que escreveu: “Um dicionário começaria a partir do momento em que já não fornecesse o sentido senão o uso das palavras.”, citado por Franklin Alves Dassie, além da quebra de dicotomias de pureza/impureza literárias e lingüísticas, já discutidas por ensaístas que tratam o trabalho poético dos editores desta revista com seriedade. Será preciso explicar a Fortuna de que maneira isto se relaciona ao questionamento dos parâmetros mencionados acima? Não estou tentando criar a ficção de um bloco monolítico de interesses e critérios em comum a todos os poetas publicados neste primeiro número da Modo de Usar & Co. Há na revista poetas que seguem relaçoes distintas com a tradição e que muito provavelmente não concordam com todas as opiniões expressas neste texto. Poetas com pesquisas diferentes dos mencionados acima, ligados a outras revistas e grupos, e com trabalhos e critérios que não se confundem aos que discuti até aqui, como Eduardo Sterzi, Dirceu Villa ou Andréa Catrópa.

Se ele houvesse lido com mais acuidade, teria nos poupado parte de seu sarcasmo, como ao afirmar que o press release sugeria uma “revista espírita”, mudando de forma desonesta o verbo “surgir” por “nascer”, e mais uma vez falhando em compreender o debate sobre “sincronia/diacronia”, já mencionado, num desapego ao idioma e à lógica que o impediu de perceber que nos referíamos a poetas inéditos, espalhados pelo país, com os quais buscamos estabelecer um contacto e oferecer parâmetros alternativos aos vigentes, da mesma forma que a obra de poetas mortos passa por releituras a cada nova geração, unido à nossa recusa em participar da prática contemporânea de deduzir do conceito de sincronia histórica a noção equivocada de trans-historicidade, defendida por certos grupos de poetas nos dias de hoje. Melhor aparelhado, o resenhista teria percebido que nossa preocupação primordial não reside na discussão de “formas poéticas”, mas nas funções que estas exercem no cenário contemporâneo e em suas implicações éticas ou mesmo políticas.

Este primeiro número da revista dá passos e inicia ainda um questionamento que pretende intensificar, sobre o engessamento de uma certa “taxinomia” de gêneros literários que segue controlando o trabalho crítico contemporâneo. Refiro-me aqui à prática de primeiramente buscar “encaixar” um texto em gêneros com características estanques, seja poesia ou prosa, tanto por críticos como por escritores, que desde meados da década de 90 tem levado a poesia e prosa brasileiras a retornar a parâmetros de gênero do fim do século XIX e início do XX, antes que as vanguardas borrassem tais fronteiras, sugerindo a crença de saberem exatamente o que é um “poema” e o que é um “conto”, por exemplo, numa década em que prosadores e poetas deram-se as costas, e que hoje gera uma postura que se recusa a compreender muitos textos por não se filiarem de forma óbvia ao conceito tedioso de “poesia-poesia”. Penso em certos livros de Roland Barthes como Fragmentos de um Discurso Amoroso ou Barthes por Barthes, nas lectures de John Cage e Gertrude Stein, em “peças” de Heiner Müller e Bernard-Marie Koltès, nos questionamentos de Susan Howe quanto às intervenções editoriais na obra de Emily Dickinson e outros autores norte-americanos, em roteiros de Isidore Isou ou Guy Debord, em certos textos dos poetas da Escola de Nova Iorque, como Three Poems de John Ashbery ou Meditations in an Emergency de Frank O´Hara, nos textos coletivos do Grupo de Viena, especialmente com Konrad Bayer e Gerhard Rühm, em trabalhos como o Livre des Questions de Edmond Jabès ou I, etc de Susan Sontag, ou mesmo em propostas como a de Michael Davidson de ler os manuscritos de George Oppen, com fragmentos, lembretes, citações e mesmo listas de compras, como textos em si.

Isto se reflete, nós cremos, em certa atitude comum na resenharia do país, de autores que acreditam que a mera avaliação “Isto não é poesia” constitua crítica e encerre o debate sobre determinado texto. Unido à obsessão por Guttemberg, tanto por parte de poetas como críticos, vemos como o trabalho crítico no Brasil em grande parte exila áreas gigantescas do trabalho poético e recusa-se a discutir ou interessar-se por poetas como Henri Chopin, Bernard Heidsieck, Brion Gysin, François Dufrêne, Bob Cobbing, para quem a noção de poesia concreta não implicou obsessão pela semântica (penso no manifesto de Henri Chopin em que ele declara: “Não podemos seguir com a palavra todo-poderosa”); e assim segue-se ignorando outras vanguardas do pós-guerra, como os trabalhos dos letristas, já mencionados, (surgidos no fim da década de 40 em Paris) como Isidore Isou, Maurice Lemaître, Guy Debord ou Gil J. Wolman (estes dois últimos mais tarde ligados à dissidência da Internacional Letrista e Internacional Situacionista), as performances e intervençoes públicas do Grupo de Viena, o círculo de poetas ligado a Jack Spicer, ou todo o trabalho em vídeo, som e performance sendo empreendido por jovens como Maja Ratkje, Amanda Stewart, Jörg Piringer, Eduard Escoffet, Michael Lentz e tantos outros. É devido a isso que decidimos, como editores da Modo de Usar & Co., dividir os esforços da revista em duas frentes: como revista impressa, anual, divulgando os trabalhos de poetas que seguem contribuindo para a manifestação da poesia como escrita; e como revista virtual, usando o blog para passar a divulgar, em breve, o trabalho de poetas que se concentram em outras mídias como vídeo, ou seguem a pesquisa no campo da poesia sonora.

Que isto não seja confundido com a tentativa de anulação do trabalho das vanguardas brasileiras do pós-guerra, por quem mantemos o respeito que não só permite como incentiva o questionamento. Não defendemos a prática do que Marjorie Perloff chama de therapy of replacement, substituindo uma vanguarda por outra ou certos poetas por outros poetas no cânone. Os editores da Modo de Usar & Co. rejeitam o trabalho de estabelecimento deste cânone que segue praticando a crítica como instituição de hegemonias, e pretendemos radicalizar ainda mais estas escolhas e questionamentos. De qualquer forma, não há motivos para que o resenhista Felipe Fortuna, que colaborou inconscientemente com nosso desejo de “acionar um clima de intervenção”, perca o sono e reste “acordado como um cão”, pois jamais correu o risco de ser convidado a publicar poemas na revista Modo de Usar & Co. A isto ele chamará de endogamia. Nós chamamos de crítica.

Ricardo Domeneck

2008-01-20T00:37:00.001-08:00

CARTAS DE AMOR : CRITICA BRASILEIRA LIMITADA

para que ninguém fique com sono: correspôndencia completa fortuna-cristobo de leitura inversa

cristobo / 04

Por supuesto que son cartas de amor: del amor que uno tiene o debería tener por aquello que hace, y por lo que otros hacen y uno tiene el gusto de comentar, como forma de aporte, de buscar complementar el trabajo de otro, no creés?

Bueno, no. Seguramente que no creés eso.

Yo creo que el asunto no es únicamente de interés para el blog: lo reproduzco en ese espacio porque es lo que está a mi alcance, claro. Pero creo que la irresponsabilidad y arrogancia con la que un crítico es capaz de tratar la producción ajena es algo sobre lo que vale la pena reflexionar.

Por último: lo opuesto a los poetas que mencionan a otros; serán los poetas que se mencionan a sí mismos? O dicho de otro modo: el vanidoso solipsista que acusa al resto de endogamia -y que no se mezcla con ellos porque no están a su altura- que siga gozoso, manchándose de su propia pluma, única tinta con la que sueña concebirse a sí mismo para el resto de la eternidad.

fortuna / 04

Anibal Cristobo,

Considero que o assunto é público e oportuno o debate. Se são "cartas de amor", na sua opinião...

Observo, no entanto, que não pretendo responder a possíveis interlocutores por meio do blog, mas unicamente por meio deste e-mail. Não me importo, obviamente, se o assunto tratado aqui for de interesse para As Escolhas Afectivas e precisar ser reproduzido, segundo a sua decisão ou a decisão dos poetas que se mencionam uns aos outros.

Felipe Fortuna

cristobo / 03

Fortuna, comprendo el mensaje. Es sensato y razonable decir en el JB que el release de Modo de Usar & Co. fue escrito por un "talentoso meteorologista ou astrônomo amador"; es una crítica seria y responsable afirmar que la "Proposta ideal para formar a equipe de colaboradores de uma revista espírita" sea "convidar poetas que ainda não nasceram para se juntarem aos que já se encontram no além", pero es inconcebible que alguien suponga que esas anotaciones denotan "deshonestidad y sarcasmo", y eso hace imposible que sigas conversando conmigo. Lamento haberme excedido: tiendo a olvidar el delicado sistema de castas que articula nuestro intercambio.
Aplaudo, sin embargo, tu infinita tolerancia con el blog: que consideres la iniciativa como "verdadeiramente importante" nos alegrará el día a los pocos que leamos esa afirmación. Los lectores de JB, creo, se quedarán con una idea muy diferente; pero sabemos que para la prensa, eso de elogiar no queda bien, verdad?
Personalmente, seguiré sin entender qué sistema podría ser más permeable que el de esta cadena rizomática de indicaciones; más abierto a la incorporación de aquellos que no forman parte de nuestro grupo. Quizás, si en vez de que cada poeta mencione a otros, los eligiera a todos yo, tendríamos un sistema menos endogámico. O talvez lo que hubiera que hacer es llamar a alguien que brinde una lista única de poetas que deben ser publicados. Por ejemplo, podríamos llamar a Felipe Fortuna. Creo que eso sería más plural y menos endogámico.
No te insistiré con que sugieras otra opción porque sé que no es lo que te hace sentir cómodo. Mucho menos, teniendo que intercambiar opiniones con Dirceu Villa, Ricardo Domeneck, Marcos Siscar, Carlito Azevedo, Heitor Ferraz, Mariano Marovatto, Susana Scramim, Cristián de Nápoli, Masé Lemos, y, enfin, todos y todas aquell@s poetas y lectores que, con su "nivel muito baixo de opinioes", no merecieron que te mezclaras con ellos.
Entiendo entonces tu afirmación de que no "possamos prosseguir no mesmo nível": me siento orgulloso de haber coincidido con ése tu nivel al menos durante un par de e-mails. Es una distinción que nunca olvidaré.

P.D.: He creído oportuno subir este intercambio de mensaje al Blog en cuestión. Creo que se trata de un asunto público y que sería valioso que cada lector pueda formarse su propia opinión.

Aníbal Cristobo

fortuna / 03

Aníbal Cristobo,

Por favor, seja razoável ao reconhecer que a única crítica realtiva a "& Co." foi feita num contexto muito específico: o editorial da revista afirmava que "A partir de seu nome, a revista aciona um clima (...)". Não compreendi qual a relação estabelecida pelos editores e por isso perguntei: "nem sequer explicaram a preferência pela abreviação Co. em língua inglesa, em vez de Cia." Longe de mim o sentimento nacionalista, que mesmo como diplomata não move os meus ideais mais queridos. Você saberia explicar por que "& Co." foi utilizado?

Fico satisfeito ao saber que o crescimento da família de poetas está permitindo tanto intercâmbio. Fico perplexo, no entanto, que a amizade e a endogamia se transformaram até mesmo em tema de poemas - na minha opinião, sem qualquer mérito. Trata-se, na minha percepção, do mesmo problema apontado pelo crítico Dana Gioia, cujo artigo menciono e cujo livro, Can Poetry Matter? poderia em alguma ocasião constituir matéria de debate no seu blog ou em qualquer outro espaço de debate. recomendo a leitura

Atenção, não me confunda: jamais afirmei que "seguramente viviríamos mejor sin un blog de poesía brasileña". Considero a iniciativa de As Escolhas Afectivas verdadeiramente importante, mas continuo a avaliar o sistema de menções como propício à tendência endogâmica, sim, na linha apontada por Mario Faustino em seu artigo. Acompanhei o debate do Foro 1 do seu site, "O que você acha da situação da poesia no Brasil?", e considerei o nível das opiniões muito baixo, e muito alto o da cumplicidade. Não há propriamente um debate ali, mas uma troca de opiniões quase sempre aproximadas e semelhantes. Detestaria entrar nesse espaço para o debate: prefiro a forma de um texto articulado que possa gerar discussões posteriores, como aliás tem sido boa parte das polêmicas nos principais suplementos literários, como London Review of Books, The New York review of Books, entre tantos outros.

Com essa minha mensagem, estou possivelmente atingindo o limite do meu diálogo com você. Minha tendência ao debate esbarra na sua observação sobre "la deshonestidad y el sarcasmo" que marcariam a minha visão crítica. Por certo você permanecerá com essa impressão, mas ela impede que possamos prosseguir no mesmo nível. Convido-o então a conhecer meus livros de poesia, crítica, tradução (www.felipefortuna.com) e a seguir lendo os artigos no JB. Convido-o também a reler Modo de Usar & Co., que deu início a essa troca de mensagens: posso assegurar-lhe que é uma revista de qualidade duvidosa, porém importante como sintoma de uma etapa da poesia brasileira em que o talento da voz individual foi trocado pela força, débil e equivocada, de um grupo de assemelhados.

Felipe Fortuna

cristobo / 02

Fortuna, disculpe, no había entendido que cuestionar por ejemplo la no-explicitación del término "& Co.", en lugar de su versión brasileña fuese estar haciendo crítica - me parecía apenas un intento de pactar con el sentimiento nacionalista más atávico de tus lectores.

Luego, sobre el blog, debo disculparme nuevamente por no haberme dado cuenta del engendro en cuestión: la numerosa -y en permanente creciemiento- familia endogámica nos ha permitido, a muchos, ponernos en contacto, conocer, leer y debatir a, y con, muchos poetas que no conocíamos antes. El hecho de que haya un espacio, una alternativa más, siempre me pareció algo positivo, un modo de aportar a las posibilidades de la pluralidad. Pero quizás sea otro de mis errores perceptuales: seguramente viviríamos mejor sin un blog de poesía brasileña, y sin una nueva revista y sin, enfin, cualquier otra opinión, órgano de expresión, crítica y poesía que no sea la tuya. Es una pena que alguien ya tan fogueado en el discurso crítico no sea capaz de percibir sus propios prejuicios personales y su mala predisposición a la hora de sentarse a escribir sobre el trabajo de lo otros. O de aceptar que talvez, simplemente, no seas el interlocutor idóneo para entender el valor de algunas cosas y, desde esa incapacidad, quieras extender su lectura negativa a los demás.

Y por cierto: el blog ha sido y es un espacio de debate público; no sólo potencialmente sino de hecho: allí se han producido debates abiertos entre poetas - con el único límite de que los mismos aceptaran exponerse a discutir sus ideas con sus pares en una estructura no-jerárquica. Mi mala memoria me impide recordar haberte visto por allí, conversando y debatiendo con otros poetas sin necesidad de "passar o recado" mediante los lectores del JB: me disculpo también por ese fallo de mis recuerdos.

Tan carente de juicio como soy, el numero de lanzamiento de la revista me impide ver su trayectoría, dinámica y modificaciones futuras, como para poder hacer un juicio adivinatorio tan terminante como el tuyo -que Modo de Usar & Co. no es una revista nueva, que repite la fórmula, etc- pero, en cambio, percibo la deshonestidad y el sarcasmo con el que buscás descalificar el trabajo ajeno con ironías tan delicadas como la de convidar a los poetas aún no nacidos. Una vez más, Fortuna: es eso crítica? Porque yo aprendí que el discurso y la reflexión sobre la producción ajena tenían sentido cuando uno era capaz de tender nuevos puentes interpretativos a otros lectores, no para intentar dejar en rídiculo a quienes emprenden una tarea con frasecitas ingeniosas. Y ahora no sé si aprendí mal, si hace 20 años sería diferente, o si todos esos años te fueron haciendo perder el respeto hacia los demás.

Aníbal Cristobo.

fortuna / 02

Aníbal Cristobo,

Agradeço sua leitura do meu artigo e sua carta. Em resposta à primeira pergunta que me fez, afirmo que escrevi crítica literária, sim, não sem fazer observações que mais se enquadram no contexto a crítica cultural. A minha crítica, por exemplo, não tem o caráter rotineiro da que escreveu Franklin Alves Dassie sobre Sebatião Uchoa Leite, na revista Modo de Usar & Co.: velhas percepções, repetidas à exaustão, sobre um poeta enfim epigonal da literatura brasileira. Meu artigo expressa a percepção de quem acompanha com seriedade a produção da poesia brasileira e vem escrevendo sobre o assunto há mais de 20 anos, juntamente com a publicação de livros de poesia, que obviamente se expõem à interpretação dos críticos.
Quanto ao seu blog, interpreto-o - como quis demonstrar no meu artigo - como a potencialização de uma tendência da endogamia que marca a poesia brasileira. Há pouco debate, atualmente, sobre o assunto - e muita produção que só vem a público por causa de um circuito de amizades e da força centrípeta mencionada. Mario Faustino, num artigo da década de 60, já havia diagnosticado a situação: "Vida literária, emulação, reuniões sérias, leituras de poesia inédita, troca de experiências, debates, nada disso temos. Quando se conversa sobre um poema, o mais que sai, em geral, é o ‘tá bom’, o ‘muito ruim’, o ‘é uma beleza’. Em lugar disso tudo, há o fenômeno amizade, o mesmo que se verifica em nossa administração, em nossa política: meu amigo escreve bem, meu inimigo escreve mal.” O texto completo, se lhe interessar, encontra-se em Poesia-Experiência.
Ao contrário do que você pensa, Modo de Usar & Co. não é uma revista nova: repete a fórmula de Inimigo Rumor.
O que você chama de "leitura rizomática" (se é que existe algum valor nela), eu chamo de círculo vicioso, aliás sem qualquer valor para a poesia. Leia, por exemplo, esse trecho do poema "A Falta que Ela me Faz", de Fabiano Calixto: “ontem falei ao telefone com Carlito / (estava calçando seu All-star verde / e ia dar uma volta à Lagoa com Marilinha)”. Alguns outros trechos do livro possuem essa mesma indulgência, sem que sirvam à poesia.
Espero que você esteja equivocado ao afirmar que eu não trouxe idéia alguma com meu artigo. Felizmente, algumas mensagens já recebidas, de poetas e críticos, me dizem o contrário, e assim não preciso mais me defender a mim mesmo.
Sugiro que esqueça a retórica sobre o "pequeno espaço de poder". O caderno Idéias & Livros, tenho certeza, publicaria qualquer artigo bem argumentado que se confrontasse à minha posição - que é isso mesmo, somente uma posição.
Se estamos em desacordo, pelo menos encontramos esse espaço para o debate e a conversa.

Felipe Fortuna

cristobo / 01

Fortuna: eso es crítica? Hablar del círculo vicioso y de fuerzas centrípetas de un blog que debe andar por los 150 poetas sin ser subvencionado es suponer que el pequeño grupo de amigos no es tan pequeño; o que tu lectura es tendenciosa. Del mismo modo que, desde el JB, querer ensañarse con el primer número de una revista solamente porque no comparte tu gramática ni tu lógica es un exceso. Que un grupo de colaboradores de una revista cree una nueva publicación habla de la necesidad de abrir nuevas líneas; y no creo que sea una muestra de monogamia, sino más bien lo contrario.

No te queda ni un poco de sentimiento de respeto por el trabajo ajeno, verdad? Las afinidades entre pares son lógicas; pero los poetas se mencionan entre ellos y mencionan también a otros: así el juego va abriéndose en una lectura rizomática; lamentablemente todo eso no te sirve para mostrarte sarcástico desde tu pequeño espacio de poder, porque son lecturas que implican ejercitar la empatía, o al menos una suspensión del prejuicio - y lo tuyo, a la vista está, está más cercano a la ironía resentida. Para intentar seguir el tono de tu nota, sólo se me ocurre decirte una cosa: resulta un poco inapropiado que hayas publicado eso en el cuaderno "Idéias & Livros", porque no se trata de un libro sino de una revista - e ideas, está claro, no aportás ninguna.

Aníbal Cristobo.-

fortuna / 01 : enviado por mail

Jornal do Brasil

Caderno Idéias & Livros

Sábado, 19 de janeiro de 2008

Poesia Brasileira Ltda.

Felipe Fortuna

Fui incluído entre os destinatários de uma mensagem eletrônica que convidava para o lançamento da revista literária Modo de Usar & Co. (Berinjela, 204 p., R$20) e indicava os propósitos de sua publicação: “A partir de seu nome, a revista aciona um clima de intervenção e propõe uma mudança em certos ângulos e perspectivas, convidando o leitor a observar as escolhas tidas como naturais sob uma outra luz possível.” Reli a frase algumas vezes e por fim concluí que ela fora escrita por um talentoso meteorologista ou astrônomo amador. Afinal, o que é “acionar um clima”? Como poderei “observar as escolhas tidas como naturais sob uma outra luz possível”? E o que tem o nome da revista a ver com isso, se nem sequer explicaram a preferência pela abreviação Co. em língua inglesa, em vez de Cia.?

A apresentação da revista prossegue em tom desmiolado, com o qual se proclama que “os editores da revista ocupam-se com a discussão de possíveis novas formas (...) e noções de objetividade e concretude lidas com a lente do significado das palavras em seu ‘uso na língua’”. A bizarra explicação, como já se percebeu, ignora qualquer arranjo coerente ou gramatical, e prossegue em seu disparate: afirma-se que “a seleção dos textos (...) teve uma avaliação [sic] que procurou medir, antes, sua necessidade para o cenário (...)”. Os editores informam, ainda, que “dentre os trabalhos selecionados, estão poetas brasileiros recentes [sic], unidos a poetas já ativos desde a década anterior” – mas seriam estes últimos também brasileiros, embora todos tenham sido confundidos aos trabalhos selecionados? Por fim, os editores acreditam que “um novo momento histórico traz novas necessidades [sic], às quais os poetas a surgir – e a obra dos poetas mortos – acabam por ter que responder.” Proposta ideal para formar a equipe de colaboradores de uma revista espírita: convidar poetas que ainda não nasceram para se juntarem aos que já se encontram no além.

Tamanha imperícia com o idioma e tanto desapego à lógica preparam mal o leitor de Modo de Usar & Co. Ainda assim, começa-se a leitura com a aspiração de que a insensata apresentação nada tenha a ver com a qualidade dos colaboradores reunidos ali. Os editores são Angélica Freitas, Fabiano Calixto, Marília Garcia e Ricardo Domeneck – eles mesmos também poetas e quase todos tradutores, cuja produção se espraia nas páginas da revista. Subitamente, porém, ocorre a observação: como pode a publicação trazer nova proposta se os seus colaboradores são os mesmos que já fazem parte da revista Inimigo Rumor, editada a partir de 1997? A pergunta, no entanto, é superada por outra observação, que diz respeito ao estado atual da poesia brasileira: boa parte dos poetas se compraz num rotineiro processo de endogamia, no qual se alinham e se combinam os membros da mesma tribo.

Está no ar, por exemplo, o site “As Escolhas Afectivas”, organizado pelo poeta argentino-brasileiro Aníbal Cristobo – também presente na revista Modo de Usar & Co. Nele se criou um sistema de indicações pelo qual o poeta mencionado deve mencionar outros poetas, num círculo vicioso e de força centrípeta: é lá que Fabiano Calixto escolhe Ricardo Domeneck (que escolhe Marília Garcia e Angélica Freitas) e Marília Garcia (que escolhe Ricardo Domeneck), cujos afetos se expandem aos nomes dos demais colaboradores da revista. Por sua natureza passional e comunitária, esse sistema poderia ser melhor compreendido com a releitura do capítulo “O Homem Cordial”, de Raízes do Brasil (1936), no qual Sérgio Buarque de Holanda comenta o pacto emotivo no qual o indivíduo se reduz em nome da coletividade, dado o “pavor que ele sente em viver consigo mesmo”.

Esse aspecto gregário, que repele a voz individual e se fundamenta na informalidade, seria apenas uma anotação sociológica se não apresentasse fundas repercussões na obra literária: em Modo de Usar & Co., desdobra-se a cumplicidade não somente nas dedicatórias, mas também na falta geral de surpresa com a originalidade de um poeta ou com a visão crítica sobre, por exemplo, a poesia de Sebastião Uchoa Leite. Num ensaio justamente intitulado “A Poesia Pode Interessar?”, que causou forte debate a partir de sua publicação, em 1991, o crítico norte-americano Dana Gioia examina o isolamento dos poetas, condenados a lerem a si mesmos e a não criarem novos leitores, ao mesmo tempo em que organizam revistas e antologias sob o critério do oportunismo grupal. Na sua percepção, muitas dessas iniciativas “dão a impressão de que a qualidade literária é um conceito que nem o editor nem o leitor devem levar muito a sério.” As conexões entre resenhistas e poetas, bem como a criação de uma linguagem própria ao inner circle têm contribuído para a falta de prestígio da poesia na cena cultural.

Para cada um dos poetas reunidos em Modo de Usar & Co., e estimulado pelo inesquecível editorial da revista, poderia ser formulada a pergunta de Carlos Drummond de Andrade em famoso poema: “Trouxeste a chave?” O utensílio não estaria com o Fabiano Calixto do poema “Animal Boy” – no qual menciona o poeta Aníbal Cristobo – e seus versos de extenso prosaísmo como:

no Brasil, os deputados se reuniam

para dividir a pizza da corrupção que assola o país

quando ouviram a maléfica notícia

os ratos

resolveram abrir uma CPI para

verificar os fatos.

Muito menos na tradução equivocada de uma canção de John Lennon e Paul McCartney, “Na Minha Vida”, feita por Rodrigo Ponts, o mesmo poeta que na revista inicia o poema “Odelegia à Quimioterapia” assim:

o céu era todo azul

azul de céu quase-amarelo

nem uma nuvenzinha

sujava a planura da cor

: só mesmo a luz planava.

Lucidamente (já que o editorial mencionava “uma outra luz possível”), ao menos o poeta Manoel Ricardo de Lima, em entrevista a Modo de Usar & Co., põe em dúvida a existência de “poetas jovens com voz forte” que estão “questionando as estruturas”, assim como a “cartografia simplória que vai desde certas antologias (...) até a sugestão do cânone.” Ele tem razão: a ação entre amigos se esgota em si mesma e nas suas simplificações e provincianismos. E todo o resto é literatura.

2008-01-01T06:38:00.000-08:00

2008

parabéns para tod@s mais uma vez : enquanto tira umas mini-férias virtuais aqui, o curador convida para pasar lá em casa:

http://cristobo.livejournal.com

abraço,
a.-

2007-12-22T01:51:00.000-08:00

MÔNICA DE AQUINO

mencionada por:
Sérgio Alcides
Lígia Dabul
Ana Elisa Ribeiro

menciona a:
Flávia Rocha
Micheliny Verunsck
Adriano Menezes
Valéria Tarelho
Leonardo Martinelli

poemas:

Ser mínima.

Cortar cabelo
unha pele
mas sem o cálculo da cutícula.

Despir-me de tudo
o que não dói.

Ultrapassar toda a carne
e roer osso –
canina –
roer o rabo.

Roer, ainda,
os próprios dentes
agudos
rentes

A noite
liberta sombras
e seu passeio invisível.

Estrelas adormecidas
cintilam um desfile
lasso.

A lua
irônica ri
com seu escalpo roubado.

A noite é dela
o céu é dela
sua luz falsa
brilha
e arde.

A um átimo
do amo-te
temo-te.

A um istmo
do íntimo
mente.

De cor, somente
o silêncio
(continente).

E a linguagem,
cortejo
(périplo).

Mas o amor:
arquipélago.

Mônica de Aquino nasceu em Belo Horizonte, em 1979.
Sístole, seu primeiro livro, foi lançado em junho de 2005 pela editora carioca Bem-te-vi, e faz parte da coleção Canto do Bem-te-vi. No mesmo ano, foi convidada para integrar a antologia O Achamento de Portugal, organizada pelo poeta Wilmar Silva e publicada pela Anome em parceria com a Fundação Camões. Participou, também, da antologia catalã Panamericana, poetas americanas nascidas a partir de 1976, organizada pelo poeta espanhol Joan Navarro e publicada na revista eletrônica sèrieAlfa em 2006.
Já teve poemas publicados em páginas eletrônicas do Brasil e do exterior e em periódicos como o Suplemento Literário de Minas Gerais e a revista Poesia Sempre, da Biblioteca Nacional.
Mônica de Aquino participou de vários eventos apresentando seus poemas, dentre eles o Terças Poéticas, realizado pela Secretaria de Estado de Cultura de Minas Gerais, a Primavera dos Livros em São Paulo e a Feira do Livro de Porto Alegre.

Poética

A poesia nasce de um olhar inaugural que se adensa e pulsa na linguagem. É o processo alquímico de comunhão com os nossos espantos. Este encantamento é tecido por ritmos e imagens, por metáforas que revelam e transformam as experiências, metamorfoseando os sentidos, que trocam de pele ao desvelar sua natureza primitiva e múltipla.
Cito Octavio Paz, retomando uma frase de Valéry: “Em algum lugar Valéry disse que o poema é o desenvolvimento de uma exclamação. Entre desenvolvimento e exclamação há uma tensão contraditória; eu acrescentaria que essa tensão é o poema”.

2007-12-15T01:17:00.000-08:00

FLÁVIA NASCIMENTO FALLEIROS

mencionada por:
Marcos Siscar

menciona a:
Marcos Siscar
Marília Garcia
Carlito Azevedo

poemas:

BREVE POÉTICA

Todo e qualquer know how poético é absolutamente intransferível. Captar realidades dormentes, mas em conformidade com as reverberações que emanam de um abismo indescritível – ponto em que nos sabemos ser a confluência de pelo menos dois: um Eu mais Outro. Estes não raro se caleidoscopizam no momento poema. Não há momentos poéticos. Há poemas e há momentos que os são. A matéria infinita concentra-se sobretudo no amargor de um cadinho que destila quase todo o terror do mundo: solidão suprema, conselho do silêncio. Quem todo este terror ama – amargo poema solidão caleidoscópica poesia – tem também medos, mas outros. Assemelham-se à sensação que todos temos de querer eternizar certos instantes e nos sabermos impotentes. Assemelham-se ao desejo de fazer com que a pequena morte não tenha mais duração, que rompa o tempo permanecendo enfim, suprimindo a noção duração. Medo de morte porque a única coisa que se sabe eterna é a própria. Morte dos corpos, morte dos poemas, morte das cidades, morte das canções: a morte é eterna, portal supremo, por tal razão é que se a quer quem quer poemas, quem quer de breves fazer infinitos, quem quer olhos retesados diante de quadros tão efêmeros e os tem e os fixa brevemente na eternidade para depois nela morrer.

ENGARRAFAMENTO

Com nós na garganta vejo a fila desses carros parados, antigos amigos me ligam, cobram poemas e sonhos, mal sabem que velhas canções cafonas soam no meu FM. Com o tempo fui ficando piegas. Eles me contam antigos amores, antigas cantilenas, antigos amores. O órgão coração me dói. Velhas cidades me sufocam, não avisto a linha do horizonte como na América do sul, as novas, de lá, jamais permaneceriam em mim. Resta um jorro incrédulo através de minhas pupilas vítreas, por sobre a cidade, cemitério ancião contemporâneo.

POEMA DÚBIO

Misturar latim com futebol – eis onde reside a verdadeira dificuldade. Misturar dúvidas com dívidas, metafísica com baby-beefs Rubayat – eis aí o meu calcanhar de Aquiles. Viver neste mundo como vivo e viver em outro mundo o meu espírito onde a matéria mais etérea impera. Eu aqui – eu e meu outro lobo. Metafísica com futebol, latim com dívidas, dúvidas com beefs. Nesta tempestuosa noite oceânica o único farol de sentinela é o brilho dos olhos do lobo indomável – este habitante da planície Alma que traga os ventos que sopram os mares que trazem as chuvas que fecundam as terras em que germinam as sementes feitas plantas enquanto os homens matam sua sede de homosapienscianimalidade. No princípio era o Caos, inaudível desordem que cedeu lugar à afinação dos instrumentos cósmicos: os decibéis fizeram-se ouvir, os decibéis da orquestra humana aumentaram desencadeando explosões genocidas. Depois um fechar de olhos. Silêncio. Afinal, funde-se tudo no todo do abismo mais profundo – o abismo que eu perscruto enquanto navego neste oceano que existir é.

POEMETO

Sonetos de Camões às voltas com seus fogos, artifícios de amar às soltas. Do corpo sai dirigida a energia perdida que se extravia na chuva noctívaga incorrigível a secar as chamas que não se vêem, a sepultar extensamente a distância que ilha cada um. Não se vêem tais labaredas. Somente ilhéus. Rochedos. Cadeiras vazias.

(Publicados na Revista Inimigo Rumor n° 17, RJ/Portugal. 2005.)

Dados biográficos:

Flávia Nascimento Falleiros é pesquisadora em Ciências da literatura, e publicou vários ensaios sobre as literaturas francesa, portuguesa e brasileira. Também é tradutora literária. Publicou ainda poemas e prosas nas revistas: Inimigo Rumor (n° 17), Germina, Escritoras Suicidas e Cronópios (essas três últimas, eletrônicas). É doutora em Literatura francesa pela Universidade de Paris X (defendeu uma tese de doutorado sobre o mito literário de Paris: Paris dans la littérature française des années vingt. Contribution à l’histoire de la représentation, Lille, ANRT, 1998, 483 p.). Prepara atualmente um ensaio sobre o escritor francês Julien Gracq.

Uma possível poética:

Tentativa (muito pessoal) de um caminho do meio : entre os atos do intelecto e o suposto encanto arcaico, misterioso e oculto da língua.
Não serve pra nada. E nem acho que deva.

2007-12-07T01:29:00.000-08:00

ANGELA MELIM

mencionada por:
Laura Erber
Adolfo Montejo Navas
Italo Moriconi

menciona a:
Elisabeth Veiga
Leonardo Fróes
Cecília Meireles
Manuel Bandeira
Carlos Drummond
João Cabral

Três poemas:

FLORES

Colho olhos fixos
de novo
boca seca
aberta
- o não completo me suspende
entre parênteses invisíveis e impotentes
no ar parado -
de passeio neste campo imperceptível
minado
que a pasma semântica do absurdo
colore de avesso e espanto,
flores que explodem ao contrário.

1999

CLOWNS

Será triste a passagem
para a Terra Sem Sentimentos
do capital total.
Um por um
pelo desfiladeiro
como os mocinhos do cinema.
Fardos, jegues.
Camelos?
Também, vindos de outros filmes.
Turbantes, sarongues, sáris.
Irmão, primo.
Pai.
Até mãe pelo despenhadeiro.
Nada sobrará.
Amor, sorriso.
Pedra sobre pedra.
Só frieza e névoa.
Não, não será triste.
É Sem Sentimentos a Terra
do capital fatal.
Ovelha irreal
simulacro de gemido
inteligência transgênica.
Clowns, clones - será gente
o que desce da garganta
do outro lado da montanha
da transmutação global?

15 de setembro de 2000

Meu pai nos abandonou.
Minha mãe casou e mudou.
Vovó morreu.
Os irmãos sumiram no mundo
ou submundo.
Sem explicação
Yvonne nunca mais falou comigo
e, para Ronaldo,
sou fantasma do passado.
Vejo meus filhos já voando.
Nem um pássaro na mão.

2 de outubro de 2000

Do livro Possibilidades, Rio de Janeiro, agosto de 2006

Biobibliografia

Angela Melim nasceu em Porto Alegre em 1952 e mora no Rio de Janeiro, onde é escritora e trabalha como redatora, tradutora e intérprete de conferências. Publicou diversos livros, tendo sido premiada pela Fundação Vitae e UBE – União Brasileira de Escritores. Escreveu para diversas revistas e jornais, tomou parte em debates, programas de TV, filmes e mesas redondas sobre poesia e literatura. Coordenou núcleos de Cultura para o Partido dos Trabalhadores, participou dos sindicatos dos Tradutores e Escritores, da UBE e da CUT (Central Única dos Trabalhadores).

Livros publicados:
- O vidro o nome (1974) poemas
- Das tripas coração (1978) poemas
- As mulheres gostam muito (1979) prosa poética
- Vale o escrito (1981) poemas
- Os caminhos do Conhecer (1981) poemas
- O outro retrato (1982) prosa poética – manuscrito circulante
- Poemas (1987)
- Mais dia menos dia (1996) obra reunida
- Possibilidades (2006) poemas

Inéditos:
- Ainda ontem - contos, Prêmio Eneida da UBE-RJ, 1991
- O personagem - em elaboração (Bolsa Vitae, 2005)
- O elefante triste infantil (no prelo)
- O pinheirinho de Natal infantil (no prelo)
- Monstrinho infantil (no prelo)
- Aniversário infantil (no prelo)

Uma poética

COISAS ASSIM PARDAS

Para Eduardo

Canário-da-terra, marreco, chinfrim
coisas assim, nomes – Rita
coisas assim pardas, mestiças
de pequeno porte
coisas de fibra
embora os jeitos desvalidos
coisas pardas vivas
pulsantes
um poema assim.

Do livro Das tripas coração, Florianópolis, 1978

2007-12-07T01:17:00.000-08:00

GUILHERME ZARVOS

mencionado por:
Michel Melamed
Italo Moriconi
Camila do Valle

menciona a:
Ericson Pires
Flávio Amoreira
Márcio-André
Botika
Laurent Gabriel
Rod Bitto

poemas:

Verde

Se eu morrer amanhã que se salve a poesia ou que me salve a poesia e não estarei morto amanhã. Minha voz e as letras - como é preciso o encaixe das palavras – que dão sentido e, na busca, o encontro do que é estético ético do que é sintonia. Não vaguei neste mundo besta à toa, se bem que é bom vadiar. Vadiei. Se na volta da mesa toalha de cânhamo e vaso deixei vagar pensamentos e cheiro e sabor: como gosto de você. E procurei ajudar outros vadios, em precisão maior que a minha, pois há retorno na camaradagem. Sou de um grupo de semente vândala, de esparramante coração. Assumido vagabundo. Sinto falta de você. E lá se vão anos e gente de todas as vidas. Vi venderem a peso de ouro copeques sem valor. Fui passado para trás com um sorriso vago. Era vantagem. Vendo o sorriso vago de quem vendia. Não sou vítima. E cada disso com sentido: eu amo ser humano que se aventura...contudo vem agora canseira do vago, ventrílocos, vociferação. Já sinto sono no meio da volta. Este teatro eu vi ontem. E não que valha apenas o versado. Mas vai chegando a velhice e devagar cedo ao vigor do vento. Continuo amando o que é verde...ver-te vou indo ver.

Henrique

Ele era branco. A camada de tinta
sobre a tela. A primeira segunda cama-
das de tinta brancas sobre a tela. intacta.
Ele era branco. O rosto pretensiosamente
masculino. Francês pernas finas com mús-
culos de corrida. O short e a camisa brancos.
Olhei me olhou. Tantas vezes. O número
que supera desculpe-me, ou você está me
olhando porquê. Ele era francês perdido no
vagão do metrô. Eu sou do Rio. Cada um
media a liberdade e o espaço. Foram poucas
palavras. Não era de palavras. Sem retórica. Eu
não falo francês. Seu olhar pretensioso aborrecia-me.
O corpo muito belo. Quase todos os machos sabem
que os rapazes atraem certos homens. Poucos
são inocentes. As mães nunca são inocentes. Os
pais raramente são inocentes. Os adultos poucas
vezes não sabem que rapazes atraem muitos
homens. Isso é repugnante! Os homens riem dos
homens que deixam transparecer atração por rapazes.
O francês era belo. O buço do francês era belo.
Os poucos pelos da coxa do francês de pernas finas
e musculosas eram belos. Ele me olhava. Olhava para ele.

Deitou na minha cama sem palavras. Seu
corpo era magro e musculoso. Entumecido o
membro era pequeno. aparentava fragilidade. En-
volto em pelos finos como seu cabelo seus ombros
seus músculos. Branco foi a imagem que
restou. O ventre branco espargido de esperma
que escorria ou gotejava aqui acolá - o quadro
final: o silêncio do branco e o cheiro de homem
que enjoa ou agrada a muitos homens - quadro
insólito. O francês vestiu a camiseta e o calção
brancos e apertou minha mão. Saiu em silêncio e
o cheiro que impregnava foi pela janela. Como são
brancas as nuvens!

Brasília

Voando ver sobre as asas de
Lúcio seguindo sua coluna vertebral
Tocando teclas nódulos e assistindo
Para além das asas as irmãs Guará e
Tabatinga. Vô vi vi Brasília brincando
De amar. Há tantos: o lutador gentil como
Um pequeno urso acariciado pela mãe
Protegendo e protegido seu amigo
Parelha o desavergonhado Fashion
Vô vi ver Fashion a estátua do belo
Magérrimo levantando seu braço
Raio Flach Gordon apontando estrela
E seu corpo manequim e seu braço
Manequim e seu dedo manequim
Esticando-se pois mais que estrelas
Apontava o limite do corpo heróico
Já que alguém o afrontava e seu corpo
Impinado desafiava como a solidez
De obra do Oscar ou de uma pena de
Ema todos seres do cerrado
Vô e na sala de aula modernosa USP
Ou PUC tanto faz fala-se do
Moderno Autoritário de Brasília
Vô a Brasília de Jucelino de Oscar
De Lúcio e de Darcy vô pelas Super
Quadras no entardecer de um inverno
E me sento com o Denílson na UNB e
O pequeno urso o inseparável Faschion
E seus mais sete ou nove amigoas
Que andam soltos flor do cerrado
Porém não tão soltos que possam soltar o
Celular de cada progenitora e vejo a igreja e
Vejo os santos e os vitrais, tudo flutua e
Sigo para outro caminho
Da procura que o dedo determina.

bio / biblio:

Guilherme Zarvos nasceu em São Paulo em 1957 e vive desde os dois anos no Rio de Janeiro. Formou-se em Economia PUC-1980, fez mestrado em Ciências Sociais IFCS-UFRJ -1989 e é doutorando em Letra, PUC-RJ. De 83-87 trabalhou com Darcy Ribeiro no Programa Especial de Educação. Foi viajante mochileiro por dezenas de países.

Em 1990, fundou com outros poetas o CEP 20.000 – Centro de Experimentação Poética do Rio de Janeiro, sendo ainda hoje, 2007, um dos organizadores.

Escritor, professor, editor, diretor de teatro e participante de grupos de poesia falada, produtor cultural, publicou seis livros, de 1990 até agora, passando pela poesia e prosa. Zombar, 2004, é seu livro mais novo.

poetica:

Poesia- Mais do que gênero a forma de ver e ouvir e a história e a descoberta e o deixar chegar.Unté, Já vou let ar.

2007-12-01T01:24:00.000-08:00

ADALBERTO MÜLLER

mencionado por:
Ricardo Pedrosa Alves
Marcos Siscar

menciona a:
(5 bons poetas que não achei na lista)
Fernando Paixão
Maria Lúcia dal Farra
Mário Domingues
Ricardo S. Carvalho
Carlos Loria

poemas:

ENQUANTO VELO TEU SONO

Perception of an object costs
Precise de object’s loss.
Emily Dickinson

I
No silêncio da noite
em vigília de insônia
velo teu corpo
e o admiro
como ao copo translúcido
ao lado de tua cabeça.

II
Teu corpo deitado na cama
tem a mesma inquietude do copo,
a inquietude da água desse copo
pronta a derramar-se
como teus cabelos sobre o lençol;
a mesma inquietude
pela sede que evoca.

III
Um copo translúcido e calmo
que perturba o cristalino.
Um corpo de água
todo espraiado
entre os lençóis de água
de que é feito o branco da cama
a derramar em dobras dentro
dos limites do leito.

IV
Um corpo cheio até a boca
entre lençóis de água.

V
A cama
toda se alagando
entra por meus olhos cheios
do líquido que derramam
teus cabelos.

O VINHO DE LETHES

Pousa uma vez mais
em tuas mãos

a taça

é tempo, é tempo
de beber
o vinho do esquecimento

recolhe as rosas
murchas no vaso
e as pétalas
que amarelam sobre a toalha de renda
solta os cavalos
no carrossel da memória.

é tempo, é tempo
de lançar ao mar
as cinzas
de estancar com lenço
da seda mais alva
as primeiras gotas da tempestade.

NAVEGAÇÃO

Bombordo
aroma
de rosas
azuis

Estibordo
o corpo
suspira
espiral

Acima
o lume
do teu olho
em mar escuro
o leme
do teu olho

astro-
lábios.

Trecho de uma resposta a uma enquete da Revista Eletrônica Zunái (É possível conciliar experimentação formal e lirismo na criação poética?)

...Mas felizmente tivemos também um Manuel Bandeira, em cuja poesia o lirismo ressurge no que ele tem de primordial, de grego, mesmo: a associação entre o canto e o mundo dos afetos. Não nos esqueçamos que a origem do lirismo é grega, e tem a ver com o fato de Orfeu ter feito uma lira com suas tripas, para resgatar sua amada Eurídice do inferno. Estamos marcados por esse gesto, ainda que seja um mito. É verdade, porém, que, entre os jovens poetas, os temas tipicamente líricos não estejam muito na ordem do dia. Aos jovens poetas, interessa mais a anotação das sensações, mais que dos sentimentos. E mesmo os sentimentos, no mundo pós-moderno, se modificaram, sobretudo com a diversificação sexual. De minha parte, acredito que lidar com temas líricos como o amor (e suas adjacências), não significa abrir mão da experimentação. Meu mentor, nesse caso, é o poeta que, a meu ver, melhor soube conciliar os temas clássicos do lirismo com a experimentação estética mais ousada da poesia moderna: E.E.Cummings. Gosto de escrever sobre temas que deveriam ser expressos em elegias, odes ou epitalâmios, mas submentendo-os a uma nova configuração verbal e gráfica. Em suma, acredito que os grandes temas líricos, na mesmo medida em que ganham novas formas de expressão, vão também influenciando a formação de novas experiências e experimentações. Pois o amor, que é a base e o fundamento do gesto órfico da poesia, não é uma experimentação – e o que é mais – estética?

Adalberto Müller nasceu em Ponta Porã (MT/MS) em 1966. Publicou Ex Officio (Paris, 1995) e Enquanto velo teu sono (7 Letras, 2003), além de traduções de Francis Ponge (O partido das coisas – Iluminuras – A mimosa – Ed. UnB), Paul Celan (revistas Zunái, Oroboro)e de E.E.cummings (O Tigre de Veludo - Editora UnB, coleção Poetas do Mundo). Organizou o livro de ensaios de Benedito Nunes João Cabral: A máquina do poema (Ed. da UnB, 2007). Organizou e coordenou, com Graça Ramos, o Festival de Poesia de Goyaz, em 2006. É professor de literatura e cinema na UnB, e dirigiu (com Ricardo Carvalho) o curta-metragem (35mm) Wenceslau e a árvore do gramofone, baseado em textos de Manoel de Barros (em finalização).

blog: www.cordeldigital.blogspot.com

2007-11-24T01:42:00.000-08:00

FREDERICO BARBOSA

mencionado por:
Ricardo Aleixo
Greta Benitez
Claudio Daniel
Rodrigo de Souza Leão
Virna Teixeira

menciona a:
Onze poetas que ainda não estão no site:
Alice Ruiz
Antonio Risério
Amador Ribeiro Neto
Lau Siqueira
Valéria Tarelho
Micheliny Verunschk
Gabriela Marcondes
Gabriel Pedrosa
Rica P
Donny Correia
Eduardo Lacerda

poemas:

Desexistir

Quando eu desisti
de me matar
já era tarde.

Desexistir
já era um hábito.

Já disparara
a auto-bala:
cobra cega se comendo
como quem cava
a própria vala.

Já me queimara.

Pontes, estradas,
memórias, cartas,
toda saída dinamitada.

Quando eu desisti
não tinha volta.

Passara do ponto,
já não era mais
a hora exata.

(in Contracorrente, São Paulo, Iluminuras, 2000)

Memória se

A mais íntima
memória se
desdobra cega
e surda:

A presença tátil
de suas dobras
incrustadas
nas marcas linhas
das minhas mãos.

O gosto redondo
do seu corpo
na retina língua
do meu gesto
ou rosto.

E seu perfume
rio riso colorido
escorrendo
sobre o corpo
sopro e calor.

Memória se
deseja. O resto,
se ouça ou veja.

(in Contracorrente, São Paulo, Iluminuras, 2000)

Rua da Moeda
tapa na cara dos reaças

enquanto
o poeta reaça
na lagoa
(maranhense) carioca
realça a garça
e condena o rock

lá em recife
a turma dança
de negro (fear of the dark)
e canta contra

(quanto mofo
gullar/tinhorão
surdo ao novo
patronos do pagode
banal)

tapa na cara dos reaças:

rua da moeda
dos punks do heavy
do soco socorro
metal pernambuco
contra a paralisia mental

enquanto
um passadista
síntese da direita
do preconceito
da retro seita
brada armorial

na rua da moeda
camisetas negras
mimetizam arrecifes
contra a onda
do fácil fascio
o burro coro coreto
nacional-popular

(quanto mofo
intolerância tola
implicância ditadura
na voz do velho
ariano feito dogma
preconceito feito god)

tapa na cara dos reaças:

rua da moeda
onde rock faz mais sentido
ácido pesado e divertido
contra a nação mesmice
um louco pernambuco dadá

(in Invenção Recife – Coletânea Poética 2, Recife, Fundação de Cultura, 2004)

bio/biblio:
Frederico Barbosa - Poeta e professor de literatura, nasceu em Recife, em 1961, e mora em São Paulo desde a infância. Publicou os livros de poesia Rarefato (Iluminuras, 1990), Nada Feito Nada (Perspectiva, 1993), que ganhou o Prêmio Jabuti, Contracorrente (Iluminuras, 2000), Louco no Oco sem Beiras (Ateliê, 2001), Cantar de Amor entre os Escombros (Landy, 2002), A Consciência do Zero (Lamparina, 2004) e Brasibraseiro (Landy, 2004), em parceria com Antonio Risério, pelo qual recebeu seu segundo Prêmio Jabuti.
Pela Landy Editora, para a qual dirige a Coleção Alguidar, publicou a coletânea Cinco Séculos de Poesia (2000), a seleção de sermões de Antônio Vieira, O Sermão do Bom Ladrão e outros sermões (2000), a edição comentada, em parceria com Sylmara Beletti, dos episódios camonianos Inês de Castro e O Velho do Restelo (2001) e, com Claudio Daniel, a antologia Na Virada do Século, Poesia de Invenção no Brasil (2002). Organizou também os volumes Clássicos da Poesia Brasileira, Poemas Escolhidos de Fernando Pessoa, Os Sonetos de Camões e Contos Escolhidos de Artur Azevedo, para a Editora Klick.
Dirige, desde a sua inauguração em 2004, o Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura – Casa das Rosas e é curador da primeira biblioteca temática de poesia do país, a Alceu Amoroso Lima, inaugurada em 2006 pela Prefeitura de São Paulo.
Seus poemas podem ser lidos em http://fredbar.sites.uol.com.br

poética:

O P.S.

1.
em terra de profetas

quem se cala

é o poeta

2.
porque houve auschwitz

porque o caos é aqui

porque a palavra consola

porque há tantos brasis

porque arte é ordem

escrevo e sou gris

3.
entre a expressão

(banal)

e a invenção

(genial)

fico com a impressão

invento

no leitor

a expressão

do meu horror

imprima-se

(in Louco no oco sem beiras, São Paulo, Ateliê, 2001)

Três fragmentos de uma entrevista a Claudio Daniel

· Já que pouco podemos fazer para minimizar o caos do mundo, pelo menos podemos, através da poesia, tentar organizar o nosso horror interior. Alertar e protestar. Encontrar parceiros nessa revolta e dar voz aos que, mesmo a sentindo, nem sempre a conseguem expressar.

· Sempre cri que o que importa mesmo na poesia é a forma. Não a fôrma, prisão, mas a estrutura orgânica do texto. O que importa é como se diz e não o que se diz. Se o que importa é a forma, o vigor da composição, por que não unir à preocupação estrutural a busca de um conteúdo que tenha impacto e fale das coisas que, de fato, preocupam e afligem as pessoas hoje? Já cansei de poetas ditos refinados que fazem uma poesia frouxa, cheia de artifícios e que nada dizem do nosso tempo. Estou certo de que é possível unir a experimentação inventiva e rigorosa dos concretos ao ímpeto de denúncia e protesto dos “engajados” e a o que há de engenhoso e inventivo dos “marginais”. É possível conseguir tudo isso ao mesmo tempo? É a minha busca.

· Inventivo sempre é quem enfrenta de frente os principais problemas da arte no seu tempo. Creio que os principais problemas da poesia brasileira hoje sejam o neoconservadorismo; o abandono da experimentação formal, substituída por fórmulas arcaizantes; a autocomplacência das panelinhas; a quase completa inexistência de uma crítica literária inteligente e estimulante; a falta de comunicação com o público leitor e uma pobreza semântica assustadora (em outras palavras: falta do que dizer). Assim, creio que os poetas que seguem experimentando, com muita autocrítica e exigência, procurando abordar aspectos significativos da vida de hoje, sem receio de buscar um público leitor mais amplo, são aqueles que praticam uma “poesia de invenção”. São apenas esses que me interessam. Como eu já disse algumas vezes, qualidade sem inventividade não é arte, é burocracia, é papo furado, papo de otário. O conceito de “invenção” não foi criado pelas vanguardas, muito menos pela Poesia Concreta, como pensam alguns desinformados. Invenção é tudo na poesia, desde Homero. O resto é conversa para boi dormir, picaretagem.

2007-11-10T00:58:00.000-08:00

MASÉ LEMOS

mencionada por:
Izabela Leal
Marcos Siscar

menciona a:
Carlito Azevedo
Marcos Siscar
Régis Bonvicino
Paula Glenadel
Luiza Leite
Mauro Santa Cecîlia
Paulo Moreira

poemas

Os lados

Os cílios espessos

determinam

as cores

cinco

se voltam

a cada espessura

vários raios

cortam

os fios.

De lado

Os lados desenham diversos fragmentos

naquele vinil do Jimi Hendrix

as notas

embora às vezes aceleradas

lentamente querem alcançar

sem sobreaviso

elas ameaçam sobrepujar a simples canção encadeada.

o exercício das coisas

1- o cortador

acordo. volto à cama e conto todas as pintas do corpo. nada cresceu. ranhuras. o vermelho e o negro são tão cosméticos quanto banhos d’água oxigenada. espumantes. arranho. vontade ditirâmbica de passar merthilolate. arde dói, germicida. vetustos esparadrapos e gazes, complices. [o amor], unhas, lixas, pinças.

2- o creme

durmo. volto ao banheiro permeado de broncos insectos. um para o rosto, um para as pernas, outro para os seios, especial para o contorno. retinol. [azelha]. estrangeiros e peles. grudam, transformam-se em outros tantos. películas. pro sol, pro mar. gosmas em frasqueira empedernida.

3- o abajur

levanto. deito ao lado, mudo. os livros agitados. de um para o outro, pilhas entrecortadas. agir, ação. sentir, distração. sem, dicção. lençóis seiscentas linhas. conto uma a uma. penas de gansos intoxicados. espinheira santa noturna. o fato desenvolvido nunca empregado. seguro datilógrafas em tipografias bastante minúsculas para servirem de criado. [a vida], escovas, pentes, espanadores.

4- confort

a roda rodeada de triângulos, pontas arrendondadas.
circunscrita de arabescos sinuosos, eles o são sempre.
uma linha que rompe o vermelho formando uma oval.
coroada de bolas flutuando.
o encardido embrulho do corpo.
o pequeno ventre, um umbigo marcante.
poros pequeninos quase imperceptíveis.
de cor parda manchando de respingos.
pulam fios negros ordenados.

[Redor, 2007]

Bio/Biblio
Nasceu em Belo Horizonte e mora do Rio. Já foi advogada e designer gráfica. Doutora em letras (Paris 3) é pesquisadora e professora de literatura na Uerj. Fez algumas traduções para a Inimigo Rumor. Publicou em 2007 Redor pela 7letras.

poética
roubar outras, o silêncio, ler se apropriando, traduzir, ficar perto de.

"la poésie dit ce qu'elle dit en le disant (ne dit rien d'autre, le dit littéralement : non paraphrasable, voire, c'est encore pire, non interprétable), et à ceci : la poésie dit ce qu'elle dit en se disant (fait ce qu'elle dit et dit ce qu'elle fait). Réflexivité et littéralité ont quelque chose à voir. Littéralement c'est-à-dire explicitement. Proématiquement toujours. Et encore : la «littéralité» a affaire à la question (difficile) de : dire ce qui est, ce qui se passe, dire cela, transférer aux mots (impossiblement, mais nécessairement) cela qui est la réalité, le «réel», intraitable, etc. La réalité c'est-à-dire la nudité, la nudité dénudée, l'«ossature des choses»." [Jean-Marie Gleize]

2007-10-27T01:53:00.000-07:00

ANA GUADALUPE

mencionada por:
renato mazzini

bruna beber

menciona a:
ademir demarchi
alice sant'anna
eduardo siqueira
renato mazzini
sabrina bandeira lopes

poemas:

guerra

tique nervoso
à espera de alguém
que venha

beber água
desabotoar as calças
jogar bola

atirar no macio
arrancar os músculos
acumular fôlego

pra sufocar
com o próprio peso
o peso do outro:

uma bigorna
um piano
um travesseiro.

band-aid em lixo de hotel familiar

permita-me dedilhar
suas veias – poéticas –
convencer que compre
um álbum

o mapa – geográfico –
do mundo no corpo humano
em figurinhas pra recortar
seus exageros

pra ensinar – científico –
que chagas são os cortes
permanentemente abertos
dos hemofílicos

vupt

só leu um livro na vida
que falava sobre o vento
com voz fina

se lhe escrevo um verso
e leio em voz alta
não vê graça

não sabe ouvir pausas
como as minhas
nossas idas e voltas

agora não adivinha
que carrego um poema
pra entregar antes que vá
embora junto com a ventania

bio
tenho 21 anos, vivo no paraná (nasci em londrina, moro em maringá) e estou no 5º ano de letras. já fui professora de inglês, fiz tradução e estágio em biblioteca pública. atualmente sou webdesigner aprendiz e faço revisão de texto. nas horas vagas publico (inutilidades e) poemas em blogs como o http://welcomehomeroxy.blogspot.com/search/label/poemas e na coluna semanal chamada selo - que mantenho há seis meses no jornal o diário (do norte do paraná).

poética

meu plano B é dizer que poemas nem sempre são sinceros e às vezes perdem a graça quando colocamos os óculos.

2007-10-20T00:33:00.000-07:00

BRUNA BEBER

mencionada por:
Valeska de Aguirre
Ronaldo Bressane
Adelaide do Julinho
Lu Lapan
Renato Mazzini
Marcelo Montenegro

menciona a:
Alice Sant'Anna
Ana Guadalupe
Marcos Caiado
Sergio Mello

poemas

anéis

quero alegria pro poema
mas os versos saem em mi

tento decorar as penas
estão desbotadas

todas as cores
vejo em preto e branco

canto para esquecer
a grande confusão das coisas simples

não sei de que material seco são feitas
as perdas.

broches

aproxima-se o desconhecido
e junto dele a gritaria
dos grandes começos

ainda não sabe dizer
com quantas rouquidões
se faz um recuo

por isso o silêncio e a tosse
infalível técnica
de disfarces.

brincos

o medo amarela
os dentes corrói
todas as tentativas
de nomeá-lo

nada nos assegura
nem ninguém poderá
nos defender: estamos vivos

e se do paraíso estamos longe
cada vez mais longe quero viver
distante, muito distante
do que só é possível no papel.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

MINIBIO
Bruna Beber tem 23 anos, é carioca, mas vive em SP há dois meses. Formou-se em Comunicação Social (Publicidade) em 2005, e trabalhou como redatora publicitária, jornalista e tradutora. Também já trabalhou com pesquisa, produção e revisão de conteúdo para livros e fez roteiros para a TV Futura. Hoje trabalha no departamento de Internet (Websurfing) de uma agência de Marketing de Guerrilha.
Publicou, em 2006, seu livro de estréia, A fila sem fim dos demônios descontentes (esgotado), pela Ed. 7 Letras. Colaborou com diversos sites e revistas impressas de literatura, poesia, música e Internet: Portal Literal, Paralelos (revista virtual e blog), Bala, Escritoras Suicidas, A Máquina do Mundo, Latin.Log, Capricho e Entrelivros.
Já teve seus poemas publicados na Alemanha, Argentina e México. Edita o blog Bife Sujo ( http://badtrip.com.br/bifesujo/) e o poetrycast Mike.
Os poemas acima estão no seu próximo livro - Balés - ainda sem data de publicação.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

POÉTICA

Movimento.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

2007-10-13T09:28:00.000-07:00

RÉGIS BONVICINO

mencionado por:
Carlos Ávila
Carlito Azevedo
Eucanaã Ferraz
Manoel Ricardo de Lima
Claudia Roquette-Pinto

Masé Lemos

menciona a:
João Cabral de Melo Neto
Carlos Drummond de Andrade
Murilo Mendes
Torquato Neto
Paulo Leminski

Poemas:

Caminho de hamster

Fedendo a cigarro e a mim mesmo
cruzo uma avenida
ao anoitecer
sirenes, carros

vozes abafadas
avenida larga e áspera
numa rua transversal
o cadáver de um cachorro

atropelado
rodas metálicas em ritmo lento
fedendo a esgotos e a mim mesmo
a um pouco de fogo, do isqueiro

fedendo como aquela maçã podre
fedendo a música estúpida
desses tempos
e a mim mesmo

o lixo recolhido exala
um cheiro nítido na calçada
fedendo a sapatos e a mim mesmo
a ratos, ao suor dos néons

a cadeiras e a mim mesmo
a notícias inúteis e a mim mesmo
fedendo sob a lua
narinas entupidas de gás carbônico

o som do motor do ônibus
fedendo as mesmas camisas
fedendo a miopia e a mim mesmo
fedendo a esquinas

exalando cheiros
fedendo a expectativas
que no entanto acabam
na próxima linha

Duas linhas

Mula de kleins, valentinos
guccis, missonis
cavalga num camelo
num gato e numa limusine

para as lentes de Testino
mula de Versace
fazendo sexo sáfico
com Sadie e Davinia

sempre em posições
impossíveis para dormir
andando a cavalo
com Marianne Faithfull

ouvindo as guitarras bárbaras
de “Sister Morphine”,
afogada em poças de perfume
guia dos amigos

também desprezíveis
obnóxios, párias
que fazem swing
musa do thatcherismo

bomba bêbada
usa disfarces
para revelar-se
no começo, transportava

nas calcinhas e sutiãs
em valises de Klein
delicia-se com iguarias em bandejas
I hate Kate

I push Bush
ficou quatro semanas imobilizada
por argolas fixas
grades pontiagudas

num quarto escuro
em permanente eclipse
e foi lavada com água suja
para que refletisse

a fome arranca as entranhas
o som arrebenta os tímpanos
botas de veludo Alexander McQueen
negras

outro soldado entra
no quarto o alarme soa
estridente
e multiplica o suplício

DEFINITIONS OF BRAZIL

Brazil is located on the southern tears of the Americas
Brazil is a jungle with snakes who eat cakes
Brazil speaks Lebanese, Portuguese, Japanese, Guarnaríse, Tupiese, Inglese
Brazil is an adulterating medley of intoxicated syncopations
Brazil has no relationship with itself because it has a relation only to itself
Brazil lays its cool hands on your hot head
Brazil was colonized by Indians who turned the Portuguese into natives
Brazil’s Tolstoy is now doing tricks in a favela
Brazil is a land of palms and psalms
Brazil is the model of a model
Brazil is a charm bracelet that has become the necklace of the continent: São Paulo more European than St. Paul, Brazillia more bureaucratic than Geneva, Rio more alluring than Boca
“They've got an awful lot of coffee in Brazil”
In Brazil, the cuckoo sings “macaw, macaw, macaw”
Brazil is private property of no man’s God and no woman’s Fury
The patron saint of Brazil is its dreams, just as is its Devil
Brazil is a carioca not a polka
Brazil is Carmen Miranda’s Tutti Frutti hats, Caetano Veloso’s all-weather tropicalismo, Bebel Gilberto’s number on the charts.
Brazil is the Elis and Tom “Waters of March” International Airport and Spa
Brazil is caipirinha with feijoada (caipira with fedora)
Brazil is home of the cassava or tapioca, what you call yuca, or mandioca or aipim or moogo or macaxeira or singkong or tugi or balinghoy or manioc
Brazil is the black mask of the PCC inscribed with the words traitor, betrayer
Brazil is 186 million stories, 186,000 poems, but only these definitions
Put your stocks in Brazil and your bonds in China, or is it the other way around?
Brazil is a figment of the imagination of the Amazon
If Pelé is poet laureate of Brazil, without ever writing a word, then Ronaldo Gaúcho
is the Nijinsky, without ever having set foot in the Ballet Russe
Brazil is not emerging it’s proliferating
The official religion of Brazil is not just samba but macumba and umbanda, tarantella and churrasco
Candomblé is the Brazil wood of world philosophy
Brazil is Fred & Ginger Flying Down to Rio with Dolores Del Rio
Under the veneer of its vivacity, Brazil is violent, a vile viper playing a violet viola.
In Brazil, anything goes for a chance, for a price, for a piece, for a dance, for a fight, for a night; jeitinho brasileiro is born free but everywhere in chains
Brazil’s face never shows its heart even when they are identical
Brazil stars Bob Hoskins, Jonathan Pryce, and Robert DeNiro
Brazil was written by Terry Gilliam and Tom Stoppard
Brazil is concrete and syncretic
Brazil is impenetrable and forgiving
Brazil is cannibalizing and carnivallizing
Brazil is a baroque barcarolle with a bossa nova beat
Brazil’s Lula is a little loco, but not as loco as Lucy
On Ipanema beach, at the very moment when dusk turns to night, you can hear Orpheus singing for Eurydice; he sings an elegy called Brazil
In Brazil, the real is the only currency that counts

(with Charles Bernstein)

Entrevista de Régis Bonvicino à revista Teresa

Teresa. Como você pensa a relação entre o tempo literário e o tempo histórico?
RB. O tempo literário deve durar mais do que o tempo histórico, caso contrário não chega a se configurar como literário, haja vista – como exemplos de contemporâneos que foram bem-sucedidos em suas épocas e permaneceram – Camilo Pessanha, Cesário Verde, Mário de Sá-Carneiro, Fernando Pessoa, Carlos Drummond de Andrade, João Cabral, Murilo Mendes e outros. No entanto, sem o tempo presente, não há poesia, mas algo inominável chamado de poesia. O poeta que não enfrenta as dificuldades do contemporâneo ou seu tempo histórico acaba por mimetizar o contemporâneo de ontem – o que ocorre à farta na poesia brasileira atual. Ela poderia perfeitamente não existir! Sua inutilidade e/ou desnecessidade advém desse epigonismo: o contemporâneo de ontem e anteontem, dos modernismos, concretismos, surrealismos, popismos, caetanismos, por meio da Tropicália, etc. etc. etc. Certa vez Drummond disse que havia se cansado de ser moderno e queria ser eterno. O equilíbrio entre tempo histórico e tempo literário torna um autor eterno e moderno na acepção de contemporâneo: “O novo que permanece novo”. Pessoalmente, se tivesse de escolher, sob riscos, ficaria com o tempo histórico, porque só ele me permite a invenção, e não a mera dedução de uma poesia imitada do “literário”.

Teresa. Quais procedimentos sua obra adota diante de um mundo em que predominam a ação econômica e a espetacularização da arte?
RB. Adoto os procedimentos da crítica, de ser crítico ante a economia e a espetacularização da arte; adoto também técnicas de contraste, de violência. Aliás, retomando, o inominável que se chama de poesia ora produzida no Brasil, esse inominável é pouco crítico e bastante fâmulo. Ele, esse monstro chamado poesia brasileira atual, mimetiza, às avessas, a espetacularização da arte: muita auto-promoção e nenhuma criação e/ou invenção, isto é, sem sentido crítico. Andy Warhol acertou: os artistas preferem a fama à lama.

Teresa. Qual reflexão sua obra produz sobre a tradição literária brasileira?

RB. Por uma questão ética, não me permito falar sobre meu próprio trabalho. Prefiro remeter os leitores de Teresa a meu website, , onde poderão encontrar alguns escritos alheios sobre o que produzo, e igualmente prefiro falar por meio do poema “Prosa”, que ora envio como parte da resposta.

Teresa. Como você pensa a forma literária?
RB. A partir de um diálogo entre a tradição literária e o agora, num confronto violento entre eles. O que produzo é muitíssimo diferente do que João Cabral produziu, mas sinto-me próximo dele, em todos os aspectos (menos na grandeza); não falo de mim em meus poemas. E dou importância ao acabamento formal de um poema. Se fosse um poeta norte-americano, gostaria de ter sido um objetivista (William Carlos Williams, George Oppen sobretudo). Dou importância para a linguagem e procuro juntar conteúdos à forma, mensagens às formas.

Prosa
Régis Bonvicino

Um poema não se vende como música, não se vende como quadro, como canção, ninguém dá um centavo, uma fava, um poema não vive além de suas palavras, sóis às avessas, não se vende como prosa, só como história ou arremedo de poema, não se vende como ferro-velho, pedaços de mangueira de um jardim, tambores de óleo queimado, sequer um pintassilgo, cantando no aterro de lixo ou a língua negra dos esgotos, que floresce algas, não se vende como grafite, não se vende como foto, vídeo ou filme de arte, não se vende como réplica ou post card, mau negociante de inutilidades, me tenha impregnado da praga das palavras

Régis Bonvicino nació en la ciudad de São Paulo, el 25 de febrero de 1955. Se graduó en Derecho en la Universidad de São Paulo en 1978. Trabajó como articulista del diario Folha de S. Paulo y de otros vehículos, hasta ingresar en la magistratura, en 1990. Desde 1992 está casado con la psicoanalista Darly Menconi y tiene tres hijos: João, 27, Marcelo Flores, 20, y Bruna, 14.
Sus tres primeros libros, Bicho papel (1975), Régis Hotel (1978) y Sósia da cópia (1983) fueron ediciones de autor. Hoy se encuentran reunidos en el volumen Primeiro tempo (Perspectiva, 1995).
Entre sus participaciones en lecturas de poesía se destaca su presencia en Buenos Aires (1990); Miami (Miami Book Fair, 1992); Copenhaguen (1993); y en la III Bienal Internacional de Poetas en
Val-de-Marne (1995). En París, realizó lecturas en la Maison de L´Amérique Latine, y en Marsella, en el Centro Internacional de Poesía. Las lecturas se extendieron a Berkeley (1996), con Michael Palmer, y a San Francisco State University. En 1998, se presentó junto a Charles Bernstein en el Segue Performance Foundation, de Nueva York. En 1999 estuvo en Santiago de Compostela, en la Universidad de Santiago. Realizó lecturas en Chicago y en Iowa City (2000), con Michael Palmer; participó del IV Encontro Internacional de Poetas de Coimbra (2001). Se destaca además su participación en la Feria del Libro de la Ciudad de México (2004). Su trabajo está traducido al inglés, español, francés, chino, catalán, finés y danés.
Entre 1975 y 1983, dirigió las revistas de poesía Qorpo Estranho – con tres números –, Poesia em Greve y Muda. En 2001 fundó la revista Sibila (), que codirige junto a Charles Bernstein e Idalia Morejón. Actualmente es publicada por la Editorial Martins Fontes.
Sus más recientes libros son Página órfã, poemas, 2007, y Um Barco Remenda o Mar/ Dez poetas chineses contemporâneos, 2007, coeditado con el poeta chino Yao Feng, ambos por Martins Fontes.

*
* *
Bibliografia

Poesía
Bicho papel. São Paulo, Edições Greve, 1975.
Régis Hotel. São Paulo, Edições Greve, 1978.
Sósia da cópia. São Paulo, Max Limonad, 1983.
Más companhias. São Paulo, Olavobrás, 1987.
33 poemas. São Paulo, Iluminuras, 1990.
Outros poemas. São Paulo, Iluminuras, 1993.
Ossos de borboleta. São Paulo, Editora 34, 1996.
Céu-eclipse. São Paulo, Editora 34, 1999.
Remorso do cosmos, Ateliê Editorial, 2003.

Plaquettes
Me transformo ou o filho de Sêmele. Curitiba, Tigre do Espelho, 1999.
Hilo de piedra. Plaquette editada por la revista Sibila; revista de arte, música y literatura, nº 10. Sevilla, oct. 2002 (con poemas de Céu-eclipse y Remorso do cosmos).

Antologías
Primeiro tempo. São Paulo, Perspectiva, 1995 (reunión de los libros Bicho papel, Régis Hotel e Sósia da cópia).
Sky-eclipse: selected poems. Los Angeles, Green Integer, 2000.
Lindero nuevo vedado. Porto, Edições Quasi, 2002 (con poemas de 33 poemas, Outros poemas, Ossos de borboleta e Céu-eclipse).
Poemas (1999-2003), Ciudad de México, Ediciones Alforja/Conaculta/Fonca, 2006.

Poema coletivo
Together – um poema, vozes. São Paulo, Ateliê Editorial, 1996.

Poesía Infantil
Num zoológico de letras. São Paulo, Maltese, 1994.

Crítica
Desbragada (antología y estudio de la poesía de Edgard Braga). São Paulo, Max Limonad, 1985.
Nothing the sun could not explain / 20 contemporary Brazilian poets. Edited by Michael Palmer, Régis Bonvicino and Nelson Ascher. Los Angeles, Sun & Moon Press, 1997.
The PIP anthology of world poetry, volume 3, Nothing the sun could not explain; 20 contemporary Brazilian poets. Edited by Régis Bonvicino, Michael Palmer and Nelson Ascher. Los Angeles, Green Integer, 2003.
Envie meu dicionário (cartas e alguma crítica), com Paulo Leminski. São Paulo, Editora 34, 1999.

Traducción
LAFORGUE, Jules. Litanias da lua. São Paulo, Iluminuras, 1989.
GIRONDO, Oliverio. A pupila do zero. São Paulo, Iluminuras, 1995.
PALMER, Michael. Passagens. Ouro Preto, Gráfica Ouro Preto, 1996.
CREELEY, Robert. A um. São Paulo. Ateliê Editorial, 1997.
BERNSTEIN, C., MESSERLI, D., COLE, N. e BENNETT, G. Duetos. Paranavaí. Editora UEPG, 1997.
MESSERLI, Douglas. Primeiras palavras. São Paulo, Ateliê Editorial, 1999.

Colaboración
Cadenciando-um-ning, um samba para o outro. São Paulo, Ateliê Editorial, 2001 (con Michael Palmer).

Artes Plásticas
Do grapefruit. São Paulo, Edição dos artistas, 1981. (traducciones de poemas-instrucciones de Yoko Ono, com trabajos gráficos de Regina Silveira y Julio Plaza).

Homepage
http://regisbonvicino.com.br

*
* *

2007-10-12T23:47:00.000-07:00

LEANDRO SARMATZ

mencionado por:
Eduardo Sterzi
Fabrício Carpinejar

menciona a:
Eduardo Sterzi
Fabrício Carpinejar
Joca Reiners Terron
Alberto Pucheu

Poemas

Barro

No barro escuro,
na noite escura,
na pré-noite de todas as noites escuras
feitas de cinza e merda e gritos.
Na noite silente do gueto.
O cheiro é uma mistura de peixe
e morrinha de roupa negra.

(Esta é uma epopéia subterrânea de cheiros,
pestilências e ocasionais martírios.)

O pão é de centeio,
com ele é possível esculpir figurinhas doentias e encurvadas
pelo frio e pela fome:
fantasmagorias de carne e ortodoxia.

(Do poema Golem, ainda inédito)

Fevereiro de 2001

No holtezinho fuleiro em frente à Gare du Nord nós trepamos pela primeira e última vez.
Era argentina. Vinha de Rosário. Era pequena e miúda como um efebo, a bunda estreita de [efebo, uns pezinhos cor de barro.
A mãe estava pelas redondezas. Circulava com o namorado, outro argentino radicado desde [a última quartelada.

Conheci-o mais tarde, o perfil adunco, ar de quem acompanhou a vida com uma úlcera.
“O mais importante”, disse-me dentro de um café horrendamente decorado com máscaras [do carnaval veneziano e fotos da família de monsieur Faisal, o dono do pedaço,
“é aprender a escutar a úlcera, sua linguagem, sua prosódia, seus apelos tão particulares.”
“A úlcera dialoga, a úlcera fala conosco em sua linguagem entranhada.”
“Esqueça Dujardin, esqueça Joyce” (era um literato),
“A verdadeira voz aqui dentro é a ardência dela.”
E percutia os nodosos dedos na altura do diafragma.

“Uma vez estive com Borges”, sorria.
“Há um clichê terrível nessa afirmação: qualquer um
que escreveu naquele país entre 1938, digamos, e 1986, esteve alguma vez com Borges.”
(E quando dizia “naquele país” eu já sabia que isso significava a Argentina,
nome nunca proferido, Adonai de exilado.)
“El viejo era generoso e fraco como uma putinha bexiguenta.”
“Foi por volta de 64, ele havia publicado El otro, el mismo”.

Ficou então alguns segundos em silêncio.
“Você o leu?”
É claro que eu tinha lido.
“Tem aquele poema sobre o golem, lembra?”
“Um poema magnífico, musical, arcano como tudo o que ele perpetrou.”
“Mas é um poema tremendamente equivocado. Completamente equivocado.”
Desfrutou um pouco do efeito da surpresa.
“Borges lia muito, mas, às vezes, lia meio atravessado,
aquela leitura diagonal e apressada que nós, que já fomos
estudantes diligentes, sabemos direitinho como é.”
Piscava então o olhinho com um ar matreiro.

“Borges descobrira Scholem, lera-o algumas páginas,
estava absolutamente fascinado pela mescla de erudição
e crença genuína.”
“Scholem lhe deve ter parecido um antídoto para o golem
deturpado de Meyrink, o famoso episódio sobre a leitura de Der Golem
nos anos imaturos de Genebra.”
“Mas El viejo tinha um gosto por aqueles filmes de monstro dos estúdios Universal.”
Tomava um último gole de café, alheio à úlcera e à realidade.

Escurecia e começava a chover. Era fevereiro na Europa,
Paris era Paris: mas também era apenas de onde falávamos da terra
vazia e sem memória, pampa com Alzheimer..
“Releia o poema”, dizia com um ar professoral
que combinava
com seu suave desalento de exilado.
“Tem um pouco de Boris Karlof.”
“Releia-o.”
Prometi.

“A legenda do golem é o anti-gótico: é um último apelo à metafísica
em um mundo regido pela estética”.
Tentava organizar a massa crespa de cabelos desgrenhados.
“Borges transformou-a em artifício expressionista,
repetindo, já velho, o estudantezinho míope de Genebra.”
“Um verdadeiro golem não se parece com um Frankestein do gueto.”

E dando por encerrada a conversa, pagou a nossa conta e seguiu rumo ao metrô.
Reparei então como andava encurvado, como em luto.

(Do poema Golem, ainda inédito)

À espera do canto

I
Morena, você canta para mim
É para mim que você canta?

O marinheiro só
na praia escura.
Na rua do fim da rua,
o marinheiro só.

Tão longa espera, à noite. Em densa
vaga, tateamos à procura
de um significado. Homens à prova d´água,
portas à prova de fogo. Há uma fuga
resignada, mais passeio para o nada
do que a própria fuga.
Em nossas águas nadam peixes, neurônios, amnésias.

Penso na realidade, jogo o jornal para bem longe.
Sou síntese do quê? De mim antes ou depois?
De nunca eu mesmo?
Sou síntese?

II
Ulisses, tão mouco a navegar,
tapou os ouvidos com pegajosa e fresca
cera. Também fez-se amarrar ao mastro,
entre sorrisos e amavios:
quis capturar e ser capturado,
quis brilhar ao contemplar o brilho,
folhear a nudez obscura, os papéis, os contratos, as palavras cruzadas, o salmo, os verbetes,
[o reclame, o epitáfio, a canção, o enunciado, o poema.

Orfeu, teu canto resignado
após as cinzas é sucedâneo
cruel, sem compaixão,
do estribilho de outro canto
opaco; triste e sentido
que entoamos, papalvos, embriagados
de nós mesmos a cada noite,
a cada tic-tac do relógio,
do coração,
do sexo.
Moldado em barro,
murmúrio e disparate.

III
Numa noite distante no tempo e no espaço,
numa noite no Leste,
madrugada na casa paterna:
deu um clique na cabeça
e a história fez-se história
e trouxe a sentença irrevogável.

Manhã, as pernas dormentes
não sustentam o esqueleto
humano, essa triste armadura de pó sob as carnes
frescas a transpirar por essa pele
debaixo do tecido dos andrajos.
Difícil levantar numa hora dessas.
IV
O marinheiro só
na praia escura.
Na rua do fim da rua,
o marinheiro só.

O marinheiro só
escuta a sirene
ao longe, na avenida.
O marinheiro só.

É doce morrer no mar,
no sal amargo da margem.
A imagem mais real
é essa que não levamos.

Diga a ela que eu não vou
partir de manhãzinha:
vou à noite, que convém.
Diga a ela que eu não vou.

V
A sereia pega no batente às 11 horas
da manhã. Chega fresca, os cabelos
molhados. Vem da cidade nova.
A sereia pinga aqui e ali a gota acre
do sangue ultramarino, odor de tempos
em que ainda não se contava o tempo,
não havia sol nem norte:
só abismos, ações e mistérios.

Diz-me, sereia,
se há lá fora,
além do limite
das janelas,
uma vida real
ou se é miragem
o mundo anunciado
pelas chuvas?

Ouço teu canto
revérbero que
bolina meu ouvido,
esse teu canto
sem música:
clarim do dia
à espreita
daquilo que perdemos:

um corpo material
e outro corpo, fluído,
que corre contra
a maré; não mais
corpo nem matéria,
não mais coxas, bocas,
seios. Divisão.

(Como em espetáculo circense, em que a serra cenográfica e as caixas coloridas
simulam destroçar as partes de cima e de baixo enquanto o público, tenso,
respira aos goles o horror antevisto da repartição e goza antes o mistério
do corpo unificado, assim teu corpo é cindido de mim e do meu gozo, gesto e refração
no espelho aquático: correm rios, mares, poças.)

VI
Lá do fim da arrebentação
onde a voz agora abafada
traga meu corpo e seus segredos
busca meu ser estremado
sem partes reconhecíveis
nem resquício de forma
feição ou precisa estrutura
vejo um gesto solto no espaço
não sei se me chama ou se vem
tampouco se entendo o que vou.

Biografia

Nasci em 1973, em Porto Alegre. Vivo em São Paulo desde 2001. Sou jornalista e dramaturgo.

Poética

Minha família falava iídiche. Eu não falo iídiche.Mas tenho a memória: ela me serve como um idioma.

2007-09-23T02:52:00.000-07:00

RENATO MAZZINI

mencionado por:

Ana Guadalupe
Diego Gerlach

menciona a:
Ana Guadalupe
Bruna Beber
Alice Sant'anna
Sérgio Cohn
Marcos Siscar

Poemas

de repente quando o granizo

revoada invertida dos mesmos pássaros
que haviam seguido por ali antes
eu pude identificar gaivotas,
tinham a pena por couro, uma pele
espessa
e o granizo punha pedregulhos
como jóias cravejadas em seus
dorsos mínimos: havia,
de outro modo, uma
pelúcia glacial que podíamos ver
ou tocar mas jamais saber
a dor de ter sido incrustada ali

de repente quando o granizo,
silêncios tecidos
e uma outra ave convergiam,
desenhavam no ar, embaralhavam
as letras de nossos nomes

......................

buraco negro

as obsessões certas.
cartas de baralho e
de palavras. pessoas.
lã. lugares. geometria.
presunções equivocadas
tão orgânicas que até
perfeitas. o exame
radiográfico deste
tipo subsidiário de
solidão. coletivos de
nomes. as grandes
mandíbulas das cidades.
as alegações. as negações.
vícios e atrasos.
carne no freezer. vazio.
etiópia. luminárias.
o abandono dos cadernos
escolares. o sexo dos
cheiros. a doutrina
sacramental do absoluto
nada dizer. a soma
de termos aleatórios
pinçados de provérbios.
o viço dos cavalos. as
lâminas potencialmente
mortais dos ventiladores.
conversa tola. um quadro.
um abraço. um camelo.
uma pose de mártir. uma
sonda espacial. gravuras.
porcos. síntese. um
restaurante com estalactites.
museu. barcos. uma balsa
morta dos mortos para os
mortos. falar mal de vivos.
um pensamento. canela. ar.
golas. placas tectônicas.
a umidade assumida nas
bochechas e retinas.
o receptáculo para um
coração quente pulsante.
plástico. ovos. flanela para
a poeira dos abajures.
pássaros. a circunferência
irregular de um buraco negro
que engole cada minúcia
disso tudo e com arrojo
arrota.

....................

o anil adolescente deste céu
debaixo do qual respiramos
as nuvens para dentro de
nossos corpos

melodia fina e quase-quieta
de papéis sendo compressos
em envelopes retangulares
ao infinito

infusão nos copos de chá
bebidos às pressas de tarde
em dias demasiado curtos
para amar

novas e maravilhosas coisas
papel de parede para a vida
a escola nos transformando
em comunistas

.....................

Bio: Nasci em Março de 1981, em Santa Fé do Sul, interior escondido de SP. Leciono inglês há 7 anos, desde que parei de trabalhar com rádio, o que fiz durante outros 7 anos. Escrevo crítica musical desde 2004. Publiquei poemas em minguados ex-blogs no passado, e hoje mantenho um pequeno espaço (http://renatomazzini.blogspot.com) onde veiculo o que tenho escrito nesses últimos anos, além de algumas traduções de poetas de língua inglesa de que gosto neste outro blog (http://poesiacomchopsticks.blogspot.com) com a ajuda da Ana e de possíveis colaboradores futuros. Manufaturei, no passado, alguns poezines, folhetins minúsculos de poemas, distribuídos entre muitos amigos e uns poucos estranhos interessados e atenciosos. Não existem mais. (Os escritos, claro; os amigos permanecem, e os estranhos ainda devem estar por aí).

Poética:
Vejo que, com a poesia, é possível percorrer dois caminhos principais distintos: 1) encher o mundo com pequenos fragmentos de autobiografia, não importa o quão inconscientemente disfarçada esteja, ou 2) observar e transmitir impressões externas através da lente mais singular possível, que é a sua própria. Ainda não sei qual dos dois atalhos tomo com meus poemas. Honestamente, espero que seja um misto de ambos, acoplado de muitas outras coisas que não sei bem o que são, mas que sempre se revelam bastante adequadas ou terrivelmente avessas ao centro da escrita.

................

2007-09-21T01:15:00.000-07:00

VERA LÚCIA DE OLIVEIRA

mencionada por:
Donizete Galvão

menciona a:
LÊDO IVO
CARLOS NEJAR
IACYR ANDERSON FREITAS
CARLOS MACHADO
SÔNIA BARROS

Poemas

(do livro Entre as junturas dos ossos, Ministério da Educação, Brasília, 2006)

APRENDI O VENTO

aprendi o vento nas traves doendo
aprendi no escuro das traves
aprendi nas telhas
moendo seu sopro
aprendi como um bicho
aprende o uivo
de outro bicho
como a viga
o estalido
de outra viga

OS PÁSSAROS

os pássaros de pedra dilatam as oferendas
os pássaros de carne batem-se contra as grades
os pássaros de lata arrulham nas ferrovias dos nervos
os pássaros de madeira mascam o macio dos músculos
os pássaros de papel voam para dentro das crases
os pássaros de carvão rabiscam suas asas no ventre
os pássaros de fogo puxam os pássaros de chuva
os pássaros de pano acalentam os pássaros de pranto

SEMPRE

fui sempre
de percorrer na carne
o puído dos vãos
sempre de pôr o pé
na intimidade
das veias
sempre de lavrar
os dias mais
ferozes
para que doendo
amansem a morte

A LAMA

a lama de que brotou o osso
a lama de casa própria
pegadiça e lenta
a lama
de fundo de quintal
a lama de chuva fina
(ancoradouro
de enxurradas)

a lama por onde deflui
a essência do nosso sangue
a lama onde roça
o nosso pisado
a lama de que se molda
a substância
do cordão umbilical

PELO FOGO DA FALA

pelo fogo das palavras
pela sarça ardente das palavras
pisando por rugas de telhas
enquanto o coração crescia

pelo fogo da fala
pelo pavio secreto da língua
pela fagulha ardente
crescia meu coração
como crescem as folhas
que o vento arrasta no ardor da combustão

BIO-BIBLIO

Vera Lúcia de Oliveira nasceu em Cândido Mota e cresceu em Assis em 1958, no Estado de São Paulo. Atualmente trabalha na Università degli Studi del Salento (Itália), onde ensina Literaturas Portuguesa e Brasileira. Formou-se em Letras pela Universidade do Estado de São Paulo (UNESP), em 1981, e em Línguas e Literaturas Estrangeiras, em 1991, pela Università degli Studi di Perugia, na Itália. Neste mesmo país, obteve o doutorado, em 1997, pela Università degli Studi di Palermo.
É autora de trabalhos sobre poetas contemporâneos, publicados em revistas brasileiras e estrangeiras. Além da produção ensaísta, recebeu diversos prêmios, entre os quais o Prêmio de Poesia da Academia Brasileira de Letras (2005), pelo livro A chuva nos ruídos, o Prêmio Sandro Penna (Itália, 1988), por um conjunto de poemas inéditos, o Prêmio Nacional de Poesia de Senigallia (Itália, 2000), pelo livro La guarigione, o Prêmio “Popoli in cammino” (Itália, 2005) e o Premio Internacional de Poesia Pasolini (Roma, 2006), pelo livro Verrà l’anno, considerado entre as três melhores obras de poesia publicadas na Itália em 2006. A autora, que escreve tanto em português como em italiano, tem seus poemas traduzidos e publicados em várias antologias no Brasil, Itália, Portugal, Inglaterra e Espanha.
Traduziu e organizou as antologias poéticas de Lêdo Ivo, Illuminazioni, Multimedia, Salerno, 2002 (ISBN 88-86203-34-9), 128; Carlos Nejar, Miei cari vivi / Meus estimados vivos, Salerno, Multimedia, Salerno, 2004 (ISBN 88-86203-39-X), pp. 58; Nuno Júdice, Por dentro do fruto a chuva, Escrituras, São Paulo, 2004 (ISBN 85-7531-123-9), pp. 160.
Tem os seguintes livros publicados: A porta range no fim do corredor (poesia), Scortecci, São Paulo, 1983; Geografia d’ombra (poesia), Fonèma, Venezia, 1989; Pedaços / Pezzi (poesia), Etruria, Cortona, 1992; Tempo de doer / Tempo di soffrire (poesia), Pellicani Editore, Roma, 1998; Poesia, mito e história no Modernismo brasileiro (ensaio), Unesp e Edifurb, São Paulo, 2002; La guarigione (poesia), La Fenice, Senigallia, 2000; A chuva nos ruídos - Antologia Poética, Escrituras, São Paulo, 2004; Verrà l’anno (poesia), Fara Editore, Santarcangelo di Romagna, 2005; Storie nella storia: Le parabole di Guimarães Rosa (ensaio), Pensa Multimedia, Lecce, 2006; No coração da boca (poesia), Escrituras, São Paulo, 2006; Entre as junturas dos ossos (poesia), Ministério da Educação, Brasília, 2006.

Poética

DIÁSTOLE E SÍSTOLE, MOVIMENTOS DE UMA EXPERIÊNCIA POÉTICA[1]

Vera Lúcia de Oliveira

“Recordar é um ato ético, tem um valor ético em si. Para nossa grande tristeza, a memória é o único laço de ligação com os mortos. Portanto, a convicção de que a recordação seja um ato ético é profundamente radicada em nossa natureza de seres humanos (...). A insensibilidade e o esquecimento parecem caminhar juntos”.
Susan Sontag

Dizem que o século XX é, por antonomásia, o século do exílio, das grandes migrações de povos, dos movimentos gerados por guerras, genocídios, perseguições étnicas. Tudo isso produziu transformações e acentuou, conseqüentemente, pesquisas ligadas aos mecanismos de assimilação e/ou resistência cultural, monolingüismo e/ou coexistência de línguas diferentes em um mesmo indivíduo e em um mesmo território. Tais estudos interessam à sociologia, à antropologia cultural, à lingüística, à psicologia, à psicanálise. Também no âmbito da literatura, incrementou-se cada vez mais uma comunidade de escritores migrantes, que exprimem, em primeira pessoa, questões ligadas ao desenraizamento, à marginalização, à busca de um novo espaço físico e cultural, à solidão, à nostalgia. Tais escritores e intelectuais são, contudo, também testemunhas de que o diálogo entre povos é possível - não obstante as discrepâncias religiosas, lingüísticas, culturais -, são testemunhas de que o encontro e a convivência levam a um enriquecimento humano. Eles são, com suas peculiaridades, agentes e promotores de paz, porque estão na confluência entre mundos; são pontes que unem fronteiras e margens heterogêneas.
A própria tradução e a autotradução, para estes autores migrantes, tornou-se um instrumento fundamental não só de conhecimento da alteridade e de autoconhecimento, mas de aproximação e intercâmbio, já que a globalização não pode ser entendida como a hegemonia de uma língua sobre as outras, de uma nação sobre a outra. Conhecer-se e conhecer o outro é evitar incompreensões, conflitos e guerras. Conhecer a dor de quem parte e retorna, ou não retorna, é tornar-se mais tolerante, mais aberto às dinâmicas psicológicas envolvidas na experiência da migração e da conseqüente necessidade de tradução. É justamente com o intuito de refletir sobre estas questões que tentarei reelaborar aqui, brevemente, a minha experiência de escritora “migrante”, nascida e crescida no Brasil, que vive e trabalha há diversos anos na Itália e que convive, na poesia, com o fenômeno do bilingüismo.
Cresci numa cidade do interior de São Paulo, no fértil Vale do Paranapanema, uma das regiões mais ricas do estado, mas também uma região onde as contradições sociais são evidentes. Belas cidades, com seus bairros nobres no centro, circundados por outros habitados por gente muito pobre, trabalhadores rurais expulsos do campo pelas condições insuportáveis de vida, que, de tardinha, voltavam nos caminhões de bóias-frias, com suas enxadas nos ombros, o cansaço nos olhos, a terra vermelha, como sangue, grudada no corpo, na roupa, marca indelével que nem todo sabão do mundo conseguiria lavar. Eu morava em uma vila de periferia, zona intermediária entre a cidade rica e a cidade pobre, e cresci em contato direto com tais problemas. Via ao meu redor gente que lutava obstinadamente para sobreviver, homens e mulheres que, com trinta anos, já eram velhos. Menina ainda, eu acreditava que o mundo inteiro fosse dividido em bairros ricos e bairros pobres, e imaginava que, se continuasse a andar do centro para a periferia, encontraria sempre mais miséria e degradação, até o infinito.
E queria entender o porquê disso tudo, em um momento complicado, de repressão e de censura política, muitas vezes interiorizadas pelas pessoas. Fazia perguntas aos meus pais e aos professores, sem receber respostas satisfatórias. Comecei assim a escrever: escrever ajudava a decifrar a realidade, a analisá-la. E eu queria falar sobre aquele mundo, contar histórias que conhecia, falar sobre as pessoas que me pareciam fortes e corajosas, não obstante a indigência em que viviam. Comecei escrevendo breves contos, às vezes escrevia e basta: perguntas e respostas que eu mesma achava, para tentar entender. A poesia, ao contrário, deu-me a possibilidade de exprimir-me com a máxima concentração e a máxima incisividade. E queria incidir sobre a minha realidade, embora mais tarde tenha descoberto que a poesia tem possibilidades mínimas de influir sobre o mundo.
O grande escritor italiano Primo Levi escreveu:

“Para o sobrevivente, narrar é atividade importante e complexa. É percebida ao mesmo tempo como obrigação moral e civil, como uma necessidade primária, liberatória, e como uma promoção social: quem viveu o lager se sente depositário de uma experiência fundamental, inserido na história do mundo, testemunha por direito e por dever, frustrado se o seu depoimento não é solicitado e acolhido, remunerado se o é.”[2]

Não obstante o fato de que Levi se refira aqui à sua terrível experiência do lager, não comparável certamente à minha, há algo nestas palavras que senti como parte de mim mesma: a sensação do reduce, ou seja do sobrevivente, e a de dever de testemunhar tal experiência. Tive muitas vezes a impressão de ter sobrevivido à minha infância e adolescência. Pela vontade de saber porque o mundo era como era, porque precisava entender como se pode viver indiferente à angústia de quem sofre e morre ao nosso lado, e como um homem – que é capaz de tanto amor - acabe muitas vezes por torturar o próximo, por odiar e por destruir, por motivos fúteis.
Escrever, por isto, fazer poesia, não foi uma opção. Não sei fazer outra coisa com a mesma intensidade, não sei construir casas, não sou capaz de dar assistência aos enfermos, não tenho o poder de interromper a destruição das florestas, não consigo impedir que um homem mate outro homem, que um povo destrua outro povo. Sei escrever, e não como desejaria, não sei escrever palavras que possam mudar alguma coisa, que possam cancelar algum sofrimento.
Apesar dessa impotência da palavra, sempre concebi a poesia como algo de concreto, palavras densas, que têm muito mais a ver com as artes plásticas, com a escultura, do que com a música. O meu desejo seria o de abrir um livro um dia e ver caírem dele com força coisas, pedras, pedaços de objetos, tesouras, brinquedos, bicicletas quebradas, árvores, até mesmo cães, gatos, e sobretudo pessoas (não sei como), todas as pessoas que conheci, que não pude segurar junto a mim. Todo um mundo lá dentro, apertadinho nas páginas, que nos chama, que nos convida a acariciar feridas físicas ou espirituais, a reconstituir vidas e histórias.
A minha poesia é uma reflexão sobre os temas da dor, da morte, da incomunicabilidade, da fragmentação do ser e da nossa realidade. Nunca conseguir atribuir um sentido ao sofrimento. E no entanto a vida brota da dor, gera-se da laceração de um corpo de mulher. E cada coisa que se aprende, cada processo de crescimento e de maturação comporta sofrimento, incertezas, anseios. Também a morte é um grande mistério, mas a morte é o outro lado da vida, tudo é provisório no universo, tudo parece caminhar para o desgaste e a transformação da consciência em nada inerte, pelo menos da consciência individual. A morte física tem, pois, uma lógica nessa precariedade cósmica da matéria, embora seja, em absoluto, a experiência mais dolorosa que possamos ter. A dor, no entanto, e penso como Dostoievski, não tem uma explicação, nem do ponto de vista da filosofia nem da religião: é uma ferida aberta na consciência.
Uma amiga me perguntou uma vez, lendo meus poemas, porque parecia não chegar o momento de cantar a alegria em meus versos, que sondam em demasia a noite, que atravessam desarmados o sofrimento, querendo olhar por dentro do que não pode ser visto de olhos abertos. Respondi que não escolhi este tipo de poesia, deu-se o exato contrário. Não penso que tive menos sorte do que tantas outras pessoas, que vivi mais traumas, que senti mais dores ou que chorei mais do que outros, mas, desde criança, olhava ao redor, sentia e assimilava inquietações e angústias que percebia. Era desassossegada, virava em volta das coisas e queria vê-las por todos os lados, queria virá-las do avesso e vê-las por dentro.
Esse é um elemento importante da minha escritura e quase todos os meus livros são marcados por esta indagação existencial, embora alguns estudiosos tenham ligado este traço mais à uma vaga busca de universalidade e menos às minhas experiências concretas de vida no Brasil, em um momento tão difícil da nossa história, como foi o período da ditadura. E aqui introduzo um outro aspecto marcante, gerador de conflitos muitas vezes insanáveis no texto: é o fato, no meu caso, de existirem dois tipos de espaços geográficos, o Brasil (país em que nasci e cresci) e a Itália (país no qual vivo há vários anos). Esta dicotomia transparece continuamente nos poemas. Hoje escrevo nas duas línguas e os meus últimos livros são quase todos bilíngües, português/italiano. Tal dualidade é um sinal tangível do conflito gerado por essa convivência com duas culturas, muitas vezes díspares e contraditórias, bem como do meu esforço para harmonizá-las na escritura.
Afirma o estudioso Antonio Prete, a propósito do autores migrantes e bilíngües:

“a escritura é com freqüência o teatro de um conflito entre a língua materna e uma língua de adoção e de comunicação: as invenções da forma, e os modos da representação, passam por este conflito e por este confronto. As hibridações, as ofensas “inventivas” à ordem da língua adquirida, as recuperações de línguas da infância, ou de fragmentos das mesmas, o jogo pluri-lingüístico, são fenômenos que testemunham uma necessidade: preservar, no íntimo da língua, a dor de uma memória, de uma origem, mas, ao mesmo tempo, fazer da língua o novo país, em que a representação encontra o leitor, entra em diálogo com ele”[3].

Essa dicotomia produz poesia, mas dá origem também a uma série de reflexões concretas, muito presentes e sentidas. Como continuar fiel a mim mesma, por exemplo, à minha língua, à realidade na qual me formei, e ao mesmo tempo fazer poesia em outro contexto e para um outro interlocutor? As imagens que carrego dentro, algumas das experiências mais intensas e incanceláveis são, muitas vezes, ligadas à infância e à adolescência, passadas no Brasil, imagens e experiências que as pessoas, com quem vivo hoje, na maioria dos casos, não partilham. São, além disso, experiências interiorizadas e interpretadas na língua portuguesa. Por mais que eu queira atenuar, há aqui uma ruptura entre dois tempos e dois espaços que é muito difícil de sanar.
Este problema, eu o vivi depois do segundo/terceiro ano de permanência na Itália. Continuei a escrever e a elaborar meus textos em português, mas isto era um trabalho muito solitário, porque utilizava na escritura uma língua, enquanto quotidianamente usava uma outra. Veio-me o impulso, assim, de traduzir alguns dos poemas, inicialmente para mostrá-los a amigos e partilhar tais experiências. Depois, sem que me desse conta, comecei a escrever diretamente em italiano: breves textos poéticos sobre paisagens da Úmbria (a bela região em que vivo, no centro da Itália), imagens de bosques, campos, montanhas, a mudança das estações que eu percebia de forma muito mais viva do que no Brasil. As pessoas, inicialmente, não entravam nestes versos, porque não confiava totalmente na minha capacidade de ler e interpretar gestos e expressões, já que, na empatia, as diferenças culturais podem pesar muito no início e gerar insegurança, senso de precariedade, desconfiança (o estrangeiro provoca, na verdade, inquietação e, tantas vezes, temor, porque não o conhecemos e não somos capazes de compreendê-lo plenamente. E até que não façamos um esforço para ir além das aparências, o outro continuará para nós um universo oculto e inacessível).
Sendo a língua do meu quotidiano, foi inevitável, pois, o uso do italiano como idioma de poesia, ao lado do português, mas, no começo, confesso que foi um choque. Vivi o fenômeno da dupla escritura, do bilingüismo literário, com angústia, pois tinha medo de perder o relacionamento privilegiado e profundo com a minha língua materna, o português brasileiro. Depois, aos poucos, acostumei-me a esta dualidade lingüística e a própria tradução me serviu, muitas vezes, para retornar aos textos originais e revê-los. A tradução, neste processo, é possibilidade de diálogo e é também transmutação e reinvenção do texto. Se toda obra literária tem uma vocação para a viagem, para a partida, ela carrega no seu bojo a terra de origem, o seu solo, a sua identidade. A tradução une dois elementos, o si mesmo e o outro, a partida e o retorno. Torna-se o caminho entre diástole e sístole, entre dicotomia e síntese.
O temor inicial, de dispersar-me entre os dois registros, os dois espaços e tempos da minha vivência e escritura, resolveu-se, assim, na tentativa de harmonizar e de sintetizar, através da poesia, as experiências diversas vividas nos dois países, já que cada uma delas tem a sua riqueza e a sua especificidade. Para isto, a poesia é propícia, pois é linguagem de harmonia, de integridade do ser: é esforço de unificação, é fadiga para permanecer íntegros. Nos livros publicados nos últimos anos, há uma tentativa de compor e conciliar segmentos de realidades diferentes, porque para lá dos fracionamentos econômicos, geográficos, das diferenças culturais, os homens são sempre os mesmos, com todo o bem e o mal de que são capazes, com todo a alegria e o sofrimento, na vida e na morte de cada um e de todos.
Naturalmente, existem diferenças marcantes entre as duas línguas e cada uma tem seu âmbito e sua peculiaridade. O português é um idioma muito rico para a expressão de toda uma gama complexa de sentimentos. O italiano, língua também bela e poética, não permite - como o português - esta mesma maleabilidade, porque os italianos, para certas coisas, para exprimir certos conceitos ou sentimentos, utilizam o dialeto. É o fenômeno da diglossia. Os brasileiros já usam a mesma língua para as mais variadas situações, só mudando o registro. Isto está ligado, é claro, à história dos dois países. A Itália sempre teve o problema da sobreposição, da convivência difícil entre língua e dialetos, onde o italiano funciona como língua oficial e o dialeto como língua informal do dia-a-dia, falada em família, entre amigos. Neste sentido, é natural que o italiano seja mais elegante, mais áulico e, muitas vezes, também mais literário.
Já o português, sobretudo o português brasileiro, tem uma acentuada propensão à afetividade. O poeta Raul Boop notou, não sem espanto, que até os verbos são usados no diminutivo. Este caráter afetivo da língua portuguesa foi notado já nos seus primórdios. No século XV, isso foi sublinhado por D. Duarte, no livro Leal Conselheiro. Este rei culto e melancólico tinha percebido a maleabilidade do português para exprimir certos estados complexos de alma, certos sentimentos, como a saudade, que dizem não ter tradução em outras línguas (ele foi o primeiro a defini-la).
No uso de dois idiomas tão peculiares, cada um com sua rica tradição literária, ocorre muitas vezes hibridação, não no sentido de que um interfira no outro, provocando confusão ou troca de termos (embora não se possa evitar em absoluto interposições, mesmo inconscientes, de um sistema sobre o outro), mas no cruzamento de tradições, ritmos intrínsecos, metros peculiares de cada idioma, em que um assimila algo do outro no próprio fazer-se do texto. É nesta ótica que, de fato, nasceu o primeiro livro, da série que a grande crítica e amiga, Luciana Stegagno Picchio, definiu "bilíngüe": Geografie d'ombra (Fonèma Edizioni, Venezia), publicado em 1989, seguido de Pedaços/Pezzi (Editora L'Etruria, Arezzo), de 1992, de Tempo de Doer/Tempo di Soffrire (Pellicani Editore, Roma), publicado em 1998, de La guarigione (Edizioni La Fenice, Senigallia), publicado em 2000, de Uccelli convusi (Mani Editore, Lecce), publicado em 2001, de No coração da boca / Nel cuore della parola (Adriatica, Bari), de 2003 e de Verrà l’anno (Fara, Santarcangelo di Romagna, 2005).
Em Geografie d’ombra, de 1989, estão as primeiros textos em italiano, ao lado de outros em português, acompanhados da tradução de minha autoria. Este não é o meu primeiro livro publicado, o qual saiu em São Paulo no mesmo ano em que me fixei na Itália, em 1983: A porta range no fim do corredor. Entre eles não há uma grande ruptura, em termos de temas e mesmo de formas, a não ser o da utilização de um novo sistema lingüístico, que já começa a assomar.
Depois de Geografie d’ombra, publiquei Pedaços/Pezzi, em 1992, cujo título é indicativo de uma adaptação à nova realidade ainda in fieri. Há nele vários textos em que abordo a questão do exílio e da nostalgia, com um senso de incompletude, com um sentimento quase físico de dilaceração. É um livro amargo e desesperançado, e hoje não o publicaria mais, pelo menos não com a mesma estrutura. Os poemas foram todos escritos em português e há resistência em relação à versão em italiano, uma vez que preferi não publicar as traduções de toda a terceira parte do volume, não obstante o fato de que estivessem prontas.
O terceiro livro, Tempo de doer/Tempo di soffrire, publicado em 1998, apesar da temática, ou talvez mesmo por ela, é muito mais equilibrado. Há, nele, uma maior unidade de sentido e de forma. O primeiro núcleo foi escrito em português, mas depois passei de um idioma ao outro, sem perceber essa alternância de línguas como ruptura, como perda de significado, mas utilizando todos os recursos que ambas me propiciavam. Não é um texto simples, mas é um livro de síntese e de harmonia, como não o tinham sido os outros precedentes. Neste, como nos livros anteriores, a temática existencial do sofrimento está muito presente. Aqui, em particular modo, desço nos meandros de uma terrível prática de violência, utilizada nas prisões do Brasil durante a ditadura e ainda hoje em tantos lugares do mundo, a tortura física e psicológica. Posso dizer mesmo que este trauma, vivido indiretamente, marcou-me profundamente.
A este entranhar-se numa temática tão visceral, segue-se La guarigione, publicado em 2000. Foi escrito inteiramente em italiano, embora nele adote o verso setenário, típico da tradição poética da língua portuguesa. Anterior a La guarigione, é o livro Pássaros convulsos, publicado em 2001. Ambos foram vencedores de prêmios nacionais de poesia na Itália, assim como o livro Verrà l’anno, escrito em italiano, em 2003, e recentemente publicado.
O último, No coração da boca / Nel cuore della bocca, publicado no fim de 2003, foi, ao contrário, escrito em português. É composto por uma série de breves poemas em prosa, em que se alternam tantos personagens. Retomo aqui figuras da minha infância e adolescência, vozes que me acompanhavam desde sempre, conservadas na memória.
Como estes livros foram publicados na Itália e tiveram limitada circulação no Brasil, a Editora Escrituras publicou em São Paulo, em 2004, uma antologia que segue esse percurso, A chuva nos ruídos, vencedora ex aequo do prêmio de poesia da Academia de Letras de 2005. O título representa, para mim, uma definição de poesia: chuva vivificante, geradora do logos, palavra criadora sobre os ruídos indistintos e o burburinho cacofônico da incomunicação.
O meu livro mais recente não tem ainda um nome. Começou a ser escrito, em português, a partir de um poema que estava tentando reajustar, sem consegui-lo. Narrava uma experiência marcante vivida na infância e não era a primeira vez que voltava ao texto, sem ficar satisfeita com o resultado. De repente, percebi que a forma não era justa, que aquele conteúdo incandescente não cabia no contenitore que estava usando. Reescrevi o texto, espraiando-o pela página, com uma estrutura que se aproximava da narrativa, mas que era ainda poesia. Era a forma certa, a linguagem que propiciou que uma série de histórias, que estavam dentro de mim, finalmente virassem elóquio, palavra. Encontrara o modo de concretizá-las, e vi que elas só esperavam por isso: num desespero de palavras, de vozes que queriam ser ouvidas, cheguei à página setenta. Estes textos seguem, como estilo, a ruptura que efetuei no livro No coração da boca, mas aqui estão ainda mais narrativos. Colocam-se, come estrutura, entre o conto breve (de menos de uma página) e o poema lírico, com sua síntese e densidade.
Gostaria de concluir, com uma questão que me foi muitas vezes posta: é possível definir-se poeta hoje, assumir tal papel? Por que, e para que, escrever? Por que passar tanto tempo a refletir, a perscrutar dentro de si, a indagar a realidade, a estudar, elaborar e limar um texto? Vai-se depois aos editores com o livro nas mãos, e a resposta que recebemos, no mais das vezes, é que poesia não vende, poesia não dá lucro, poesia não tem público, as pessoas não têm mais tempo para ler. E há sempre alguém que, amigavelmente, nos aconselha a escolher outro tipo de literatura, a propor, quem sabe, um romance ou algo mais divertido. Vem-me em mente uma frase do crítico italiano Walter Pedullà, segundo o qual a linguagem da comicidade é hoje apanágio do entretenimento, é televisiva, não mais metafísica.
Afirma Raymond Carver que toda poesia é um ato de amor e de fé. E acrescenta ainda:

“Esta do poeta é uma atividade que rende tão pouco, tanto financeiramente quanto em termos de fama e de sucesso, que o ato de escrever uma poesia dever ser um ato que encontra a própria justificação em si mesmo e não mira a nenhuma outra finalidade. Para querer realizá-lo, é necessário amar este ato. Neste sentido, então, toda poesia é uma poesia de amor”[4].

O artista, o poeta, é já em si um exilado, não porque foge da realidade ou vive fora dela, mas porque vê sempre o mundo com olhos de estranhamento, de quem não aceita as coisas simplesmente como estão, de quem se choca contra a banalização do mundo, o comércio da vida. O poeta é um ser desenraizado, banido da realidade utilitária, da economia de mercado, do trabalho mecânico que escraviza, dos relacionamentos que desrespeitam o homem. E como não poderia ser assim? Hoje, mais do que nunca, como afirma Carver, se escreve poesia por amor. Por amor à vida se escreve, como por amor se canta, se pinta, se fala da morte e da dor. Fazer poesia é procurar sobreviver com toda a nossa sensibilidade, a nossa fragilidade. É realizar uma viagem vertical. Não é uma escolha fácil, sobretudo em um tempo em que tudo trama para alienar-nos de nós mesmos, para distanciar-nos do sentido profundo do mundo.

[1] Texto publicado na Revista de Literatura Comparada, Universidade de São Paulo, 2006.
[2] Primo Levi, Opere, volume primo, Einaudi, Torino, 1987, p. XLVI (as traduções presentes no texto são de minha autoria).
[3] Antonio Prete, “Trasmigrazione e singolarità”, in Unile 2, Lecce, n°. 2, ano 1, 06/2003, pp. 24-25 (24).
[4] Raymond Carter, Niente trucchi da quattro soldi, Roma, Minimum Fax, 2002, p.13.

2007-09-10T09:26:00.000-07:00

RICARDO PIRES DE SOUZA

mencionado por:
Mariana Ianelli

menciona a:
Beatriz Helena Ramos Amaral
Sérgio Alcides
Patrícia Burrowes
Fernando Alves

poemas

A Ilha de São Brandão

iv

Os negros amontoados nos porões destes navios
Universais se perguntam: Quem somos nós?
O que somos nós? De dentro de suas percepções
Ecoa um abismo aquático para fora daquelas paredes
De madeira negra. Quem sou senão madeira enegrecida
Revestiva por algas verde-azuladas por fora e urina
De escravos negros por dentro? Alma-pássaro
Que não tem existência a não ser em mim mesmo,
Mônada espiritual que vai e que volta
Numa compreensão pequena, quase nenhuma.

Nenhuma compreensão dos navios de Rugendas
Existe na morte, pois a morte não existe, oferta
De desconhecimento, vertiginoso rumor de lamentos
De homens-propriedade, exilados da compaixão
E da tolerância perpétuas.

Dessa raça melanésia há de nascer a Ausência,
A ausência do tempo, do espaço, da manifestação.
Enquanto os filhos dos filisteus fazem contas,
Os deserdados de si chegam ao fim de suas carências,
Cálices cheios de minutos impuros que atravessam
Os oceanos geradores das Dores de Deus.

Padre Fray Francisco Ximenez, da Ordem de Santo
Domingo, dai-me leite, dai-me um caudal de índios
E negros miseráveis e inesquecíveis em sua independência
Perdida, em suas lendas e deuses quase perdidos.
Dai-me a transcrição dessa história de desvalidos,
Dessa linhagem de almas pagãs, salvas pela bondade
E pela felicidade dos Conquistadores e dos Reis dos Mares.

Repouso sobre o convés daquele vaso de relações
Inumanas, tranqüilo, pois sou o avô do dia, joalheiro
De pingentes de homens presos a correntes de lástimas.
Sentado sobre a amurada observo acima as estrelas
Humildes brilharem, pedras preciosas, por sobre os ébanos
De esplendor guardados no porão, metais preciosos
Recostados, ombro a ombro, nas alegorias do sono
E da morte.

Me seguro na viga-mestra para não deixar cair ao mar
Estes versos que nem Camões ou Castro Alves aprovariam,
Segmentações de um texto muito mais extraordinário
Chamado “Navio Negreiro”. Os mensageiros de Deus
Com suas cruzes de malta ornaram-se de fados e flechas,
De carícias de açoites e da chave-mestra que abre
Todos os cadeados, inclusive o da alma.

A brisa agita a cápsula em que eu, o Homem da Lua,
Me mumifico, esperando, obediente e órfão, as vibrações
Dos albatrozes dizendo: cheguei! Sou autopercepção,
Autogeração, filho de negros escravos, mal maior
Aos triplos, aos quádruplos, começando nas savanas
Imaculadas e terminando nos areais do Brasil.

Ricardo Pires de Souza, Anima Mundi, Ateliê Editorial, 2004.

São Paulo pela Manhã

viii

Os edifícios cinzentos se implantam nas ruas
De um lado e de outro, detonando a paisagem.
Se ao menos as pessoas comuns pudessem ver,
Como eu vejo, a alma dessas construções, talvez
Eu me sentisse um pouco menos sozinho. Para elas
São apenas prédios, tijolos, concreto, vidro, portas,
Janelas, onde elas mesmas habitam, trabalham,
Se amam, e, eventualmente, de onde se atiram,
Pondo um fim em suas vidas insones. Mas qual
Fim? Posso continuar a vê-las transitando vaidosas
Dentro e fora desses lugares todos, como espectros
Indestrutíveis. Na verdade, vejo os resíduos despidos
Que vivos e mortos costumam deixar quando passam,
Suas pobres emoções derramadas, seus pensamentos
Abruptos e a energia vital dos seus corpos. Todos
Esses alentos de vivos e mortos, juntos, compõem
A alma dos edifícios com os quais convivo.

As ruas, igualmente, têm também almas,
Mais voláteis e oscilantes, porém, ainda assim
É possível lidar com elas, as almas das ruas.
Saltam dos bueiros e das bocas-de-lobo emanações
Imprecisas que me recontam histórias remotas.
Não sei dizer se se referem a fatos reais ou são
Simples imaginações dessas sombras exóticas
Que subsistem nos subterrâneos das cidades
Que habito. Imagino quantos extratos de vivências
Sepultadas se sobrepõem nos quase quinhentos
Anos da cidade de São Paulo ou nos mais
De mil anos de Vladimir e Suzdal.

Presto muita atenção neste movimento sempiterno
Que – onde os homens e mulheres se juntam – acumula
Saliências sobre saliências de ânsias caladas e as enterra,
Construindo sobre elas novas casas de paixões nebulosas,
Que os tolos arqueólogos pobremente chamam de Tróia I,
Tróia II, Tróia III, Tróia IV, Hastinapura..., Rio de Janeiro...,
Knossos..., Nippur..., Nínive I, II, III, e assim por diante.
Todas essas cidades colecionam os ardores seminais
Dos seus filhos, vivos ou mortos, ou apenas indecisos,
E os incorporam à sua própria personalidade, às paredes
De suas construções, ao asfalto de suas avenidas,
Ao semblante dos seus monumentos. Em Florença,
David observa os assíduos idosos alimentarem
Os pombos que, embora ninguém perceba, são
Os mesmos há centenas de anos. Em Atenas algum
Livre-pensador ainda lê o pseudo-aristocrático Homero
E reluz, deixando resíduos de protomatéria espalhados
Ao redor de si mesmo, alimento de seres superetéreos
Que não podem ler, mas podem sentir e sofrer. De Meca
E Medina emana uma plenitude de santidade que limpa
As almas, mesmo as que nunca puderam nem poderão
Entrar lá. Nas Américas, em todas as aglomerações
Emprestadas, os mártires da colonização ainda se erguem,
Vivos ou mortos, para contar aos seus filhos mestiços
Sobre como o que é bom e o que é mau se transformam
E se confundem, partículas de princípios e argumentos
Que constantemente se reorganizam em éticas novas.

As almas de cada cidade, de cada rua, de cada minarete,
De cada casa, murmuram melodias de impiedade
E paixão, desmoronamento e esperança, e desejam
Avidamente – eu sinto – os meus e os seus resíduos de vida
Para ajudar a compor as fundações da Alma do Mundo.

Ricardo Pires de Souza, Anima Mundi, Ateliê Editorial, 2004.

Memórias

iii

Semanas atrás desenterrei meus mortos,
Com suas máscaras de malaquita, ágata, lápis-lázuli,
Rosas destacadas de suas faces pequenas a me fitar
Aliviadas. Reinventei uma ampulheta que lhes medisse
Uma forma de tempo diverso, no qual as despedidas
Fossem filhas do Nascente – líricas e consoladoras –
E o Poente despejasse multidões de borboletas
E um tiê-sangue assustado com as celebrações da Terra.
Em troca, meus mortos me falaram do Desconhecido.
Meu pai lançou sua língua de cimento e luto
E me contou sobre um lugar onde sempre é outono
E sempre meio-dia. Meio-dia ininterrupto e cinza
Que mantém sulfúrea a ferida e no qual não há vinho
Para a garganta. Manola subiu gargalhando pela torre
Da catedral e esvaiu-se, inspirando profundamente
Três vezes e desaprendendo a ser gente. Minha avó
Gotejou uma desdita trêmula e triste e foi logo
Arrumar o jantar. Meu avô me abraçou uma única
Vez, num amplexo que já dura desde sempre.

Reencontro meus mortos em suas posturas inertes,
Hugo, Cortázar, Cellini, Mário, Wilde, Dalí, Pound,
Dvörak, Einstein, Neruda, Whitman, Plotino, de Leon,
Bandeira, Goethe, Tolstói, El Bosco, Rosa, Mistral,
Eliot, Picasso, Nijinsky, Steiner, Confúcio, Spinoza,
Darwin, van Gogh, Kant, Leibnitz, Campbell,
Hipócrates, Cèzanne, Maquiavelli, Foucault, Durant,
Mishima, Cecília, Arcimboldo, Lennon, Hamsum, Poe,
Hesse, Pagannini, Avicena, Cunha, Michelangelo,
Stevens, Reich e tantos outros que não identifico,
Na bruma da minha desolação. Seus suspiros,
Através de meus sentidos, entram, como jardineiros
Ingênuos plantando lantanas nas cercanias dos cárceres.
Suas pegadas levam a esconderijos para além
Das transitoriedades, onde o umbigo da vida prende
Os seus cordões a um único elo, engenhoso modo
De mantê-los intactos, desagüando num braço
De mar de minha morada. Todos caminham
Comigo todo o tempo. Me habituo a eles, à saudade
Que me empurra para crateras em mim, abertas
Pela emoção. Cultuo suas geometrias. Meus mortos
Não me julgam, crêem que sou seu herdeiro
Dileto, fugitivo, como eles, da noção da verdade.

Ricardo Pires de Souza, Anima Mundi, Ateliê Editorial, 2004.

bio/biblio:

Ricardo Pires de Souza, 45 anos, pai do João Ricardo e do Lucas, médico radiologista, doutor em Medicina pela Universidade de São Paulo, analista junguiano, autor de “Anima Mundi”, pela Ateliê Editorial. “A Dança de Shiva” está em processo de publicação, também pela Ateliê. Embora goste da minha profissão, se pudesse (acho que como a maioria dos poetas), viveria somente para escrever.

poética:

Mas somente o poema pode perguntar: que sou eu?

Posso repetir inúmeras vezes esta mesma pergunta
E chamar isso poema.

O Peregrino, Anima Mundi, Ricardo Pires de Souza, Ateliê Editorial, 2004.

2007-08-20T00:52:00.000-07:00

SIMONE CURI

mencionada por:
Joca Wolff

menciona a:
(aqui desencontrados)
David Lopes da Silva
Sergio Medeiros
Wladimir Garcia
Tomaz Tadeu da Silva
Sandra Corazza

3 poemas:

(inéditos)

a dor sem nome
passou a chamar-me
na cadeira basculante
no corpo sem parapeito
na viseira do filme português
a dor-costumbre
tomou a dianteira
e algumas taças de nada
brindando a vida
desassombrada opereta
entreato do infinito
do-ser-dor-em-mim
esse pássaro sem ar.

medéia
tramada da vida
o outro sucumbindo
aos ares da renovada mesa

escassa gramática
para dizer isso
se bem mantém contato
ei-los pontos difusos de alegria

ah, pensar que se sabe!
me perco dizendo o que não sei
dando o que não se tem
meu bem, escorreram-me os lábios

se não entende
a pele bem bem recorda
a criança chora
não sei me divertir

espera consoante
quer partir?

diabos o parta.
a filha, carne para o abatedouro
infinitamente renovado
sabe, servida à mesa.

Horror indolor.

os que dormem como cães

ontem fiz cem anos,
ele recém abre os olhos
vive na emergência da carne,
à imagem dela torneada, viril,
sucumbe.
não fui convidada a sua festa,
a minha está aqui
sorrisos dribles sofismáveis e claro carne,
(há mesmo quem diga espírito).
ele pediu entrada
então, comemorou-se em quase silêncio.
parte da noite toquei-o onde,
por prematura visão,
não ousou reconhecer-se.
é que na memória da carne
- nuas vibrações reproduzidas em tela plana -
amanheceu ao lado dessa centenária
e tudo e nada que tem a lhe oferecer.

bio/biblio - nasci em Campinas SP, no ano de 69. De lá pra cá, disseminei-me em outras, hoje somos 5. Anacoreta das letras, deslizei em alguns poemas, ensaios e artigos e o livro A escritura nômade em Clarice Lispector (Argos, 2001). Doutora em Teoria Literária (2004), dou aulas de Literaturas e Produção textual.

poética – mapa-múndi de si, desdobramentos entre o mundo e o imundo; móbile de vozes e de veras mentiras.

2007-08-18T00:06:00.000-07:00

MARCELO SANDMANN

mencionado por:
Joca Wolff

menciona a:
(bons poetas amigos que ainda não se encontram no índice do blog)
Luciana Martins
Jussara Salazar
Adalberto Müller
Mário Domingues
Celso Borges

poemas

PRESTIDIGITAÇÕES

1.

Nada nesta mão,
nada nesta outra.

Agora um gesto rápido
(movimento insidioso do braço).

E extraio, entre os dedos,
do espaço abstrato,

um pássaro, que se desata,
ascende e se desbarata:

magnífica elisão
de todo este cenário!

2.

EI-LO: UM PÁSSARO EM CHAMAS

3.

Partamos do pressuposto
de que as plumas que caem
sobre o tablado
(lâminas luminosas
de silêncio concentrado)
são os fragmentos impossíveis
de uma metáfora irrecusável.

Partamos do pressuposto
de que um novo gesto lépido e enigmático
(costura musical
invisível no espaço)
logrará remendá-la,
propondo de novo o pássaro,
posto que agora empalhado.

Partamos do pressuposto.

PARA QUE LEDA ME LEIA
(voltas sobre mote de leminski)

para que leda me leia
escrevo em papel de seda
à mão, mas mão que tateia
muito lenta, quase queda
a mão de alguém que receia
romper a trama da teia
queimar-se na labareda

para que leia me leda
escrevo com grãos de areia
que ampulheta, sim, me ceda
sobre manchas, a mancheias
grãos bem claros, como greda
por que a gemas só suceda
de restarem na bateia

para que leda me leia
escrevo a vera vereda
que a laguna, em lua cheia
logo leve, lá onde leda
ao doce canto que enleia
(fero canto de sereia?)
seu sorriso me conceda

3 POSTAIS

1.

no viaduto, em
pleno lusco-fluxo
atrelados à própria miséria

eles voltam para casa

centauros do cu-do-mundo
carregados de refugo
eles mesmos: refugo?

2.

que saltimbanco é esse
que salta ao
sinal vermelho?

nas mãos, três
bolas de meia
pés descalços sobre o asfalto

e uma intangível labareda
no bafo na lata
de cola

3.

ali

naquele trecho da calçada
agora à noite
alguns se deitam, cobrem-se
com sacos de estopa

e dissimulam
piras
funerárias

bio/biblio

Nasci em Curitiba, em 15 de novembro de 1963, onde moro e não pretendo sair, a menos que receba uma intimação para ir habitar os Campos Elíseos. Em 1998, lancei o CD Cantos da palavra, em parceria com Benito Rodriguez, produção musical de Paulo Brandão e interpretações de Silvia Contursi. Meu primeiro livro de poemas, Lírico Renitente, veio a público em 2000, sob a chancela da Editora 7Letras, do Rio de Janeiro. Em 2006, pela Editora Medusa, de Curitiba, saiu Criptógrafo amador, de onde extraí os poemas acima transcritos.

Poética (à guisa de)

POÉTICA NEGATIVA (do livro Lírico renitente)

Não quero a palavra enrijecida:
pedra circunspecta
impermeável à vida.

Não quero a palavra mutilada:
autópsia incisiva,
vísceras reviradas.

Não quero a palavra intransponível:
ponte que pende
no vão do invisível.

Não quero a palavra imaculada:
ária rarefeita
avessa a ser cantada.

2007-08-17T02:56:00.000-07:00

PAULO SCOTT

mencionado por:

Ronaldo Bressane
Fabricio Carpinejar
Joca Reiners Terron
Valério Oliveira

menciona a:

(autoras que ainda não foram citadas)

francieli spohr
mara coradello
ana paula freitas
fernanda d'umbra
monica de aquino

3 poemas

PISCINA, TRÊS DA MANHÃ

meu esforço dá grampos,
se apaga no azul
da água fria

meu olhar é cinza
e sangra um sumário
de lambaris agitados

(poema do livro "Senhor escuridão", Ed. Bertrand, 2006)

SKATE

rápido, só enxergo vogais
quando tento sorrir
o pescoço dá um rabo
de azulejos quebrados

(poema do livro "A timidez do monstro", Ed. Objetiva, 2006)

GRUPO ESCOLAR APAIXONADO POR RESTAURANTE

soube que lhe deram um novo apelido: dino
então, tudo bem, você repetirá o bufê pela quinta vez

o código que inventamos não funciona
lamento que você não consiga parar

restos de comida voam sobre nossas cabeças
e nossos amigos riem pra valer durante esta guerra

o dono do restaurante ameaça quebrar a vidraça para a polícia entrar
condimento de gás e cães para desmanchar a trilha de feijões brancos

nossas calças xl cumprirão a penitência
antes, porém, canetas quatro-cores serão armas

o colega mais velho tem catorze anos e manchas de se pendurar
o sabonete em meu prato fundo tem metade de um número sem cicatriz

um de nós será karatê e também fabuloso porta-jóia:
gritará que sua mulher se tornou as letras vogais da palavra ansiedade

bio/biblio

PAULO SCOTT mora em Porto Alegre, seu primeiro livro foi o "Histórias curtas para domesticar as paixões dos anjos e atenuar os sofrimentos dos monstros", publicado sob o pseudônimo de Elrodris - Editora Sulina, 2001 (o mesmo pseudônimo que utiliza para escrever no www.sanduichedeanzois.blogspot.com). Em 2002, com o músico Flu (ex-Defalla), criou o evento literário de dez edições chamado "Póquet: ruído & literatura: escritores que tocam - músicos que escrevem". Em 2004, foi um dos três finalistas do Prêmio Açorianos de literatura com o livro de contos "Ainda orangotangos" - Editora Livros do Mal, 2003. No mesmo ano, com o ilustrador Fábio Zimbres, criou o projeto "Na Tábua", misturando literatura e ilustrações (http://www.tonto.com.br/natabua/). Em 2005, publicou o romance "Voláteis" - Editora Objetiva, 2005. No mesmo ano, co-roteirizou o filme "O início do fim" (Curta metragem de Gustavo Spolidoro, 2005, Melhor Curta Brasileiro no Prêmio Jameson Short Film Awards / European Coordination of Film Festivals; selecionado para o SUNDANCE 2006) e passou a integrar o grupo de colunistas na revista literária eletrônica Cronópios (http://www.cronopios.com.br). Em 2006, publicou "A timidez do monstro" - Editora Objetiva, 2006, e "Senhor escuridão" - Editora Bertrand Brasil, 2006. No mesmo ano, fui convidado do OFF-FLIP (evento oficial paralelo à FLIP, em Parati, RJ) e escreveu a peça "Crucial dois um" (Texto de dramaturgia; contemplado no Prêmio Funarte de Teatro Myriam Muniz). Ainda em 2006, ocorreram as filmagens do longo metragem "Ainda orangotangos", adaptação de 6 contos do livro "Ainda orangotangos" (Projeto de Longa metragem contemplado no Edital para Produção de Longas-Metragens de Baixo Orçamento do Ministério da Cultura de 2005). É colunista semanal do Portal Terra (http://terramagazine.terra.com.br).

poetica

a oficina da literatura

2007-07-30T23:40:00.000-07:00

MARCELO MONTENEGRO

mencionado por:
Ronaldo Bressane
Chacal
Joca Reiners Terron

menciona a:
Sergio Mello
Luana Vignon
Bruna Beber
Maurício Arruda Mendonça
Augusto Silva

poemas

buquê de presságios

De tudo, talvez, permaneça
o que significa. O que
não interessa. De tudo,
quem sabe, fique aquilo
que passa. Um gerânio
de aflição. Um gosto
de obturação na boca.
Você de cabelo molhado
saindo do banho.
Uma piada. Um provérbio.
Um buquê de presságios.
Sons de gotas na torneira da pia.
Tranqueiras líricas
na velha caixa de sapatos.
De tudo, talvez, restem
bêbadas anotações
no guardanapo.
E aquela música linda
que nunca toca no rádio.

robert creeley band

Monga, a mulher-gorila:
na dúvida, rindo da Vida;
aqui, grudada no corpo,
como uma calça jeans
encharcada de chuva –
A preparação do salto
na cabeça do cervo morto.

A musa fatiada na véspera
do mágico – E o jeito encantador
com que a executiva
mexe o canudo
no copo de suco.

Na quermesse dos sentidos,
onde a noite troca de pele
com o dia – O céu esfolado,
anjos em velocípedes –
A esfirra que sobra
na lanchonete que fecha –
Onde o espanto
lustra seus rifles.

matinê

Às vezes saio do cinema
E me ponho a andar
Cartografias pessoas
Apenas olhar
Ter a leve impressão
De que a cidade está grávida
De um outro lugar

bio/biblio

Marcelo Montenegro (São Caetano do Sul, SP, 1971) é autor de Orfanato Portátil (Atrito Art Editorial, 2003). É editor de vídeo e membro do grupo de teatro Cemitério de Automóveis onde opera luz e sonoplastia.

poética

geometria folk

Brasa de cigarro espetando a escuridão
Um vídeo cassete com rodelas meladas de copo por cima
Retirando os excessos de um texto
como quem tira a importância das coisas
Uma flor num pote de margarina
O eterno despido de um uivo?
O poeta está sempre verde
Inseto que se arrebenta na miragem de vidro
A cara de quem acorda sem saber aonde

2007-07-30T08:43:00.000-07:00

RONALDO BRESSANE

mencionado por:
Sergio Cohn
Joca Reiners Terron

menciona a:
Vão os amigos que não encontrei aqui:
Bruna Beber
Marcelo Montenegro
Paulo Scott
Ricardo Miyake
Xico Sá

3 poemas

Estratégia de branding

Demarca território neste couro
com os dentes escreve nome e sobrenome
vermelho roxo e verde pro teu logo

Com as unhas anota instruções pra este uso
o que é teu embala com saliva suor e seiva
nesta página escande ou rasura a tua serifa

Demarca território neste couro
só não repõe no mercado este produto
– antes ruminado em fogo de marfim
que reciclado em brechó ou camelô

Se der na telha, rasga, frita e come
: só não o devolve nunca sem teu nome

Ontem em Buenos Aires

Felizes frente ao cemitério
Pedimos a última Quilmes
Está linda nessa digital, digo
Ao lado da tumba de Evita
Nem se percebe quem é quem
Você se levanta rebolando
O sol reboa nas cruzes por sobre os muros
E o garçom sem gorjeta chia
Um beijo atrás da placa art decô do metrô
Mas você some no subterrâneo
Te amarei como nunca, agora
Que já é ficção

Nevermind Neverland

Faz sol chove venta garoa
e nuvens voam velozes
como nas telas de Turner
sinto fome sono saudade
gente grita em mongrego
hebrárabe aimarusso e até inglês
viro estátua em Kensington
Peter Pan ergue braços pretos
me sopra mind your mind
esquilos me pedem rango
gringos exilados pedem rango
o guitarrista do tube pede rango
e uma banana custa um dólar
no meu país compraria dúzias
uma nova tropicália em Hoxton
os risos dos amigos apagam
as 52 cruzes de King’s Cross
sete do sete uma santidade ímpia
severa como os parques londrinos
há virgens com véus nos cabelos
e putas com véus nos olhos
todas com bundas tristes
hoje almoço uma Guinness
gente grita em tupinésio
francoviet falsofarsi nipohispano
teutocoreo italoruba portinglês
não estou aqui e ainda estou
como em um sonho de outro
em todo canto há placas
informando aonde não ir
em todo canto há câmeras
informando que sou ator
no filme de um ser anônimo
Londres é um parque temático em si
e no tube avós espiam minha mochila
please dont’ you be very long
please don’t belong
me pede George no iPod
o exílio não é pra quem pode
e é proibido fumar nos pubs
os dias passam velozes
fome sono saudade libras somem
minha barba cresce atroz
os pés viram cascos de cavalo
viro planta no Hyde Park
viro bomba no Eros de Piccadilly
viro aramaia afrisânscrito mandatim
viro o Thames a cor dos teus olhos
I wish I was at the Big Bang
nevermind the gap diz Peter Pan

Bio/biblio
Nasci em 1970 em São Paulo. Jornalista, editor e corinthiano, escrevi a trilogia de contos A outra comédia, formada por Os infernos possíveis [Com-Arte/USP, 1999], 10 presídios de bolso [Altana, 2001] e Céu de Lúcifer [Azougue, 2003], além do volume de poemas O Impostor [Ciência do Acidente, 2002]. Esses poemas aí anotei entre 2004 e 2007; fazem parte do livro Lua vermelha e podem virar papel a qualquer momento. Hoje trabalho como redator-chefe da Trip [http://www.trip.com.br], mantenho o blog Impostor [http://impostor.wordpress.com] e tento ensinar o canhotinho Lorenzo a bater na bola com a perna direita [cabecear com a testa e de olhos abertos ele já aprendeu].

Poética

meu filho perguntando como existem coisas que existem mas não existem
o medo do goleiro diante do pênalti e o tesão do atacante diante do gol
tantas mulheres voando que não vejo a lua as estrelas o espaço sideral

2007-07-27T23:22:00.000-07:00

RODRIGO PETRONIO

mencionado por:
Dirceu Villa

menciona a:
(Cito quem ainda não está:)
Maiara Gouveia
Claudio Willer
Floriano Martins
Foed Castro Chamma
Flávia Rocha

poemas

MEDITAÇÃO À MARGEM DO RIO AMARELO

Queimei a pólvora dos meus dias lendo as entrelinhas do capital.
Decidi que o mundo foi feito para acabar em um livro.
Esterilizei a terra e alterei o curso dos rios.
Ergui palácios de papel sobre estruturas e vigas de vidro.
Escureci a noite e tirei os dentes do riso.
Apaguei a memória dos mortos e matei o viço dos vivos.
Carcomi o azul do céu e ceifei as raízes do trigo.
Hoje o meu império vacila e rebenta como um corpo balofo cheio de estrias.
As crianças estão velhas e rugas brotam do amaranto.
Tudo o que toco parece ter dois mil anos.
Talvez seja isso o início do que chamam sabedoria.

A TERRA NÃO ACABA PORQUE A ALMA AFUNDA

A terra não acaba porque a alma afunda.
Recolhe-se ao suspiro das pedras que ordenham a noite.
Vê: a geometria só existe porque o movimento a articula.
A ciência dos mortos dentro de um arbusto
É a mesma do nascimento de flores prematuras.
Os olhos só vêem a verdade que flutua.
O resto é ilusão: falso amor que só preserva o que anula.
O cais deixando o barco, o vôo entre os braços das árvores
Que eclodem em uma lâmpada.
Um deus qualquer que vê além da morte o que a morte não captura.
Sim, amor, a alma só persiste porque a terra se extingue.
Prenhe de leveza antes da chuva, eclipse do corpo em atributos,
Assinatura do dia que se enrola (perfeito)
Na retidão sutil de cada curva que a mão refaz na nuvem
E modela dois diamantes em uma só torção de busto.
Entre a eternidade e o vinco que a unha faz no fruto
Em um beijo revivemos, tu e eu, todo o futuro.

MANHÃ NEGRA, AÇÚCAR, BEBO O ORVALHO DE UM ROSTO

Este açúcar negro que despejo em uma manhã de agosto
É o suor de uma face sulcada pela selva.
Diluo lentamente a sua carne no café que exala
O sangue macio, a menstruação de luz, a primavera,
A pele perfumada, o hálito da boca em brasa,
Sua resina que se granula sob a pálpebra da lua,
No seu fundo se deposita e ainda se conserva.
A arquitetura porosa dos ossos se traduz em um só gosto.
As fibras da língua e a saliva se preparam para a flor
Ceifada do todo e, despicienda, retida entre as mãos, em seu aborto.
Imolo a sua doçura no pavilhão da xícara, e ele,
Prestes a mergulhar em mim e em uma só carícia cega
Povoar-me os sonhos e rechear-me o interior de cada célula.
Dissolvo-o vagarosamente nos giros da moenda.
O aroma se desprende e enche toda a sala:
Mão diáfana com sua linha feita a faca,
Costas estriadas em arabesco como um cesto de vime.
Pausado, levo a emulsão aos lábios e desfruto
A repetição de mais um ritual civilizado
Como quem em plena luz comete um crime.

DENTRO DA ESTRELA BRANCA

I

O prazer de ser esquecido.
Beber a eternidade com lábios de limbo.
Tocar cada coisa. Pela primeira vez.
Como quem se vê partindo.
Duvidar da morte. Como quem a visse.
Beijar teu rosto. Como se eu não existisse.

II

Bendita seja esta sede.
Esta pétala negra que me coroa.
O espinho de luz desperta a carne.
Na corrente das águas talha minha cara.
Abençoa.

O espírito se rende à navalha.
O monumento de sangue.
O corpo que escoa.
Na outra margem do tempo
Meu coração bate.
Seu pulso se sente.
Mas seu som não soa.

A terra se abre.
Sou-a.

III

Sei das frutas porque os braços me deram.
Sei do fruto que se desfaz no dente.
A primavera recrudesce na papoula.
O orvalho destas mãos: luva transparente.
Retenho teu choro. Teu peito contra mim.
Amo apenas o que passa rente.
Perdendo o prumo retorna ao grão.
A morte que desfaz o que não mente.
Exilado da terra. Céu de ervas.
Deponho minha máscara. Abandono a cena.
Fora do teatro um deus me espera.

IV

Estas mãos têm algo de trágico.
Embora só tenham tocado teu rosto.
Indago da eternidade.
O milagre que banha de luz esse morto.
Nada me responde. Só pegadas.
Palavras que emergem de um cesto.
Feixe de artérias. Voz de outro.
A minha garganta recebe o sol.
Sua luz. A nudez do ouro.
Todo o resto é arte e adorno.

V

O que colho pode vir de uma água mais antiga.
Mais remota que as pedras. Mais mineral que o dia.
Mais tenaz que o céu que sob a terra palpita.
Mais leve que o planeta de argila batida.
O que colho colho com mãos trôpegas.
Indigentes. Sempre as mesmas espigas.
Colho o que não se cultiva.
O instante fugaz. A amora fresca. A cidra.
Colho no ar. Neste campo ilimitado.
Céu sem nuvens. Mar sem praia.
O que ao perder o prumo doura o espaço.
Toda a forma que sob o céu levita.
Estrela ou sargaço.

VI

As duas fases de um mesmo ventre: tempo.
As duas moedas de um mesmo rosto: corpo.

VII

As urzes podem rebentar de minha mão.
Não chorarei. Porque a manhã retém a noite.
E todas as outras formas luminosas.
O lírio desposa o besouro que o renega.
Todo o martírio do mundo vem da entrega.
As rezes se espalham na campina branca.
Pascem seu dorso natural. E seguem.
Só se sofre pelo amor que recusamos.
Nada fica pela metade.
Morrer é lembrar que não amamos.

VIII

Um risco dourado. Um filete de água.
Uma escama verde. A grama de maio.
A constelação que me cinge com seu saibro.
O relâmpago que me entrega sua coroa.
Sou pobre. Nada tenho além da alma.
Esta mão cinza. Este coração de barro.
Esta pele de luz que em vão apalpo.
Oferenda ao sol. A quem me mato.

IX

Se digo que sonho o ruído das flores minto.
Perco-me num labirinto de imagens.
Estou além do que penso e aquém do que sinto.
Todas as asas de um mesmo jogo.
Todos os rostos de um só cenário.
Plumas selvagens que adornam o louco.
Se digo que sorvo este veio. Este abismo.
As flores me tragam em seus orifícios.
Estrelas são patas. Estrias claras da brisa.
O resto são armas. A guerra e o atrito.
A degustação suave da aurora.
E a beleza na qual me aniquilo.

X

O que sobra de tudo talvez seja o início.
Um destino talvez. Um rastro. Uma rota.
Pegadas que levam a um precipício.
Asas que fabrico a cada derrota.

XI

Longe. A amora não me ofereceu sua face.
Apenas o barro com que moldo o milagre.
Se o amor é esse declínio sem fim.
Essa oração à terra que me abre
Toda a engrenagem de suas partes.
Procedo dela. A ele retorno.
Na afirmação do amor me dissolvo.
Além do tato. Além das vozes.
Amor que só se cumpre com minha morte.

XII

Outrora fui esse campo de sono.
Em outro lugar já vivi esse aqui e agora.
Outro era o tempo do mundo em minha garganta.
Canto que dissolve o cantor em suas notas.
Imola-o nas teclas brandas da chuva.
Sorve seu corpo gota a gota em sua obra.
Outro veneno aplaca minha sede.

XIII

Nada mato. Nada retenho. Nada procrio.
Sou o parto azul dos elementos.
A circulação da linfa desses dias.
Depois o poema vem cumprir sua rota.
Colide com o planeta. Abre uma ilha.
Por ora só me encontro em quanto ardo.
Exilado do corpo onde ainda queimo.
Refém da alma de quem fui amado.
Andarilho de um mundo que não adentro.
Flor que ainda persiste em meio a cacos.
Ruído vegetal: eis minhas armas.
Morrer ignorado: maior de todos monumentos.
Estrela que no céu não deixa rastro.
Deus só nasce quando perde o centro.

bio/biblio

Rodrigo Petronio é escritor, professor e pesquisador. Formado em Letras Clássicas e Vernáculas pela USP. Professor de Criação Literária na Academia Internacional de Cinema (AIC), do Centro de Estudos Cavalo Azul, fundado pela poeta Dora Ferreira da Silva, e do Instituto Fernand Braudel. Colabora para diversos veículos da imprensa. Recebeu prêmios nacionais e internacionais nas categorias poesia, prosa de ficção e ensaio. Tem poemas, contos e ensaios publicados em revistas nacionais e estrangeiras. Participou de encontros de escritores em instituições brasileiras e em Portugal. É autor dos livros História Natural (poemas, 2000), Transversal do Tempo (ensaios, 2002) e Assinatura do Sol (poemas, 2005), este último publicado em Portugal, e organizou com a poeta Rosa Alice Branco o livro Animal Olhar (Escrituras, 2005), primeira antologia do poeta português António Ramos Rosa publicada no Brasil. Publicou o livro de poemas Pedra de Luz, pela editora A Girafa, que foi finalista do Prêmio Jabuti 2006.

poética

A poesia é o grau mais terrível da inocência.

Meditação à Margem do Rio Amarelo
A Terra não Acaba Porque a Alma Afunda
Manhã Negra, Açúcar, Bebo o Orvalho de um Rosto

Rodrigo Petronio. Pedra de Luz. São Paulo: A Girafa, 2005.

Dentro da Estrela Branca.

Rodrigo Petronio. Venho de um País Selvagem. Inédito.

2007-07-25T22:42:00.000-07:00

VALÉRIO OLIVEIRA

mencionado por:
Dirceu Villa

menciona a:
Luiz Roberto Guedes
Sergio Fantini
Renato Rezende
Denis Dias Ferreira
Paulo Scott

poemas

de “Todos os presidentes” (inédito)

Avenida Deodoro da Fonseca

Magnetismo irresistível:
o corpo (o meu corpo, o teu corpo)
sempre atrai muitas bocas.

Estendo a mão e quase sou mordido.
Quase fico sem os dedos, sem a aliança, sem a mão.
Faça o que fizer, não importa, eles mordem.
Diga o que disser,
não importa, eles mordem.

Se você reclama, eles mordem.
Se você sorri, eles mordem.
Se você acelera, eles mordem.
Não importa se o sinal está aberto ou fechado,
ele mordem de qualquer jeito.

Cigarros? Beijos? Moedas?
Não importa se você é egoísta ou generoso,
eles mordem.

Se você é negro, arrancam tua pele.
Se é branco, chupam teus olhos.
Se é amarelo, vermelho, azul,
bebem todo o teu sangue.
As carcaças estão aí, as ossadas
estão todas aí ao longo da avenida.

Não importam as boas intenções,
as más intenções.
Eles sempre mordem.
Eles mordem porque têm boca.

Porque, você sabe,
não adianta ficar ou fugir,
sorrir ou chorar.
Eles mordem de qualquer jeito.
É da sua natureza morder.

Têm boca. Têm bico.

Toda criatura que tem boca
(grande ou pequena, não importa),
toda criatura que tem boca, você sabe.
Venha do céu ou do inferno,
toda criatura que tem dentes
sadios ou podres
morde.

Toda criatura que tem bico
(grande ou pequeno, não importa),
toda criatura que tem bico, é, você sabe.

Magnetismo irresistível: ao longo da avenida,
no trabalho, em casa,
o corpo (o meu corpo, o teu corpo)
sempre atrai muitas bocas.
Muitos bicos.

Periquitos, operários, gatos,
banqueiros, jacarés, presidentes.

É da sua natureza morder.

Praça Floriano Peixoto

Quem escreve poesia corre muitos riscos.
O pior deles é o de ser lido.
As pessoas que lêem poesia são perigosas.

Porém mais perigosas do que as pessoas que lêem poesia
são as pessoas que não lêem poesia
mas conhecem quem lê.
Essas são as que ocupam os cargos públicos
e gostam de homenagear os poetas.
Porque para elas os poetas também são figuras públicas.
Porque para elas a poesia
é a mais cultural das atividades culturais.

Ora, o que se faz às figuras públicas, especialmente
às que se entregam a atividades culturais?
Homenagens!
Mesmo que seja por cima do cadáver do homenageado.

As pessoas que ocupam os cargos públicos
e não lêem poesia adoram
batizar as ruas com o nome dos poetas.
As ruas, as avenidas, as praças, os viadutos.
Também adoram erguer estátuas e monumentos.
Elas adoram homenagear a cultura.
Elas adoram homenagear a poesia.
Como não há outra maneira de homenagear a poesia
a não ser através dos poetas,
elas adoram homenagear os poetas.

Homenagear os poetas é de certa forma a melhor maneira
que as pessoas que não lêem poesia encontram
de homenagear a si mesmas.

Qualquer dia desses talvez elas comecem a ler os poemas.
Tudo é possível neste mundo.
Talvez elas comecem a ler os poemas
e finalmente deixem de homenagear a si mesmas
como prêmio por sua dedicação à cultura.
Isso não acontece todo dia. Mas não é impossível.

Quem escreve poesia corre muitos riscos.
Entre eles o de ser homenageado em cerimônias oficiais.

Os poetas não querem ser conhecidos,
não querem apertar muitas mãos nem ouvir longos discursos.
Não querem virar rua ou praça.
Não querem viver pra sempre num parque,
em permanente estado de estátua.
Os poetas não querem viver pra sempre,
após a morte eles querem ser incinerados.
Acima de tudo os poetas querem que a sua poesia seja conhecida.

Antes e depois da sua morte, antes e depois de virarem cinza
os poetas realmente querem que a sua poesia seja conhecida.
Isso não acontece todo dia, eu sei.
Mas nada é impossível neste mundo.

Agência Prudente de Morais

Deixei tudo lá. Deixei tudo, até mesmo
a velha crença em milagres.

Nas mãos do segurança do banco
eu deixei as chaves, a bolsa, o coração e os ossos,
deixei tudo o que levava nos bolsos e no corpo
porque o alarme não parava de soar.

Nas mãos do segurança eu deixei
os brincos e os anéis, o pâncreas e os pulmões,
deixei tudo o que eu tinha e até o que nem sabia que tinha:
o câncer no útero, o medo de lugares abertos,
a vontade de aprender a dançar.

O alarme não parava de soar, simplesmente
não parava, a porta-giratória travou
e eu não tive coragem de olhar pra trás,
pra fila aflita que me vigiava.

Deixei tudo, os sapatos, a roupa,
as unhas, o estômago e todas as lembranças.
Nas mãos do segurança do banco
eu deixei as viagens que planejava fazer,
os namorados, os filhos que ainda não tive.

A porta giratória travou entre a vida de lá e a de cá
e eu tive muito medo de ficar presa
nesse intervalo econômico.
Então eu entreguei tudo, até mesmo o outono,
o sorriso e os meus melhores aniversários.

Deixei tudo lá. Deixei tudo, até mesmo
os dezesseis mil beijos que você me deu,
os ardentes e os protocolares.

Sem mais nada para incomodar o alarme,
eu decidi ir embora.
Fui até o carro e vi que não tinha mais carro.
Voltei para casa e vi que não tinha mais casa.
Eu não tinha mais nada, eu não tinha nome, eu não tinha eu.

A verdadeira força, a sublime missão
dos alarmes, dos seguranças e dos bancos é essa:
libertar a humanidade dos pesos e das medidas indóceis.

Faltam dois dias para o ano-novo,
a cidade continua viva
e eu sei, ah, mesmo sem as antigas crenças
eu sei que no vaivém das portas giratórias
enquanto houver finanças e seguranças
fenômenos mais espantosos estão para acontecer.

Valério Oliveira nasceu no Rio de Janeiro, em 1958. Poeta e vagabundo globalizado, já morou em Los Angeles, Buenos Aires, Madri, Milão, Lisboa e no Porto. Gosta de felinos, de Modigliani e de Itamar Assumpção. Atualmente mora em São Paulo e ganha a vida como garçom num restaurante de comida italiana. Tem quatro livros publicados, todos de maneira artesanal: Mínimo eu (2002), Oh! (2003), Sobras do subsolo (2004) e Teto no piso (2005).

poética:
Poesia é a qualidade presente em certos artefatos culturais, capaz de
despertar o sentimento do belo e provocar o encantamento estético. Essa definição de poesia me permite buscar a referida qualidade em todas as artes. Me permite falar da poesia que há nos bons poemas, nos bons contos, na boa arquitetura, no bom cinema, no bom teatro, na boa escultura…

2007-07-25T00:36:00.001-07:00

FABRÍCIO CARPINEJAR

Foto: Eduardo Nasi (RS)

mencionado por:
Jorge Lucio de Campos
Mariana Ianelli
Pedro Maciel
Leandro Sarmatz

menciona a:
Ricardo Aleixo
Wilmar Silva
Leandro Sarmatz
Paulo Scott
Leonardo Fróes
Geraldo Carneiro

POEMAS

O que procuras no tapete
verde que não tenha sido limpo?
Estirado como uma flecha, uma cruz,

dormes sem conforto, um peixe
dentro da baleia do corredor,
a espirrar espuma, a respirar

para todos os lados da carne.
O que pretendes me dizer?
Cuidado, filho, o chão alucina.

Meu filho, fala alto,
meu ouvido está no fim,
já não escuto a minha infância,

já não sei pensar com os símbolos,
as metáforas e os sinais.
Alguns amadurecem, a maioria cansa.

Do livro "Meu Filho, Minha Filha" (Bertrand Brasil, 2007)

Mal leio os jornais de manhã.
Fui me desinformando por completo,
eliminando a noção das enchentes, das calamidades,
dos crimes, o que me alojava no mundo.

Não tenho nada para conversar
que não seja escrito.

Prefiro comer em silêncio, como se estivesse pescando.

Ergo os joelhos na cama para acordar e volto a dormir.
O quarto já tem o cheiro de meu corpo.
Com o cinza fúnebre das tumbas,
as pombas arrulham nas telhas e não me dão paz.

Fracasso para poder contar aos filhos.
Pouco resta de minha intuição.
Aqui estou, como tu, cavando
uma posição para não morrer à toa.

Não há regresso possível sem que alguém fique.

Toco o sexo, toco, movido pelo tédio,
esperando uma explosão áspera,
o dobrar da seiva, toco, conferindo se respiro.

Quem não chegou a uma estação tarde de si
a pressentir que o último ônibus já passou?

("Como no céu/Livro de Visitas", Bertrand Brasil, 2005)

Separar-se é ter a residência invadida.
Conferir peças na sala, armário,
carteira, com pouca noção exata
do que foi embora.
Olhar desconfiado
aos objetos que viram
e nada dizem.

Separar-se, uma porta
arrombada por dentro.

("Cinco Marias", Bertrand Brasil, 2004)

Fazer as coisas pela metade
é minha maneira de terminá-las.

("Cinco Marias", Bertrand Brasil, 2004)

bio/biblio
Nasceu em 1972, na cidade de Caxias do Sul (RS), Fabrício Carpi Nejar, Carpinejar, é poeta, cronista, jornalista e professor. É autor dos livros de poesia "As Solas do Sol" (1998, 2ª edição, Bertrand Brasil), "Um Terno de Pássaros ao Sul" (2000, 3ª edição, Bertrand Brasil), "Terceira Sede" (2001, 2ª edição, Escrituras), "Biografia de uma árvore" (2002, 2ª edição, Escrituras), "Caixa de sapatos" (2003, Companhia das Letras), "Cinco Marias" (2004, 2ª edição, Bertrand Brasil) e "Como no céu/Livro de Visitas" (2005, Bertrand Brasil), do livro de crônica "O Amor Esquece de Começar" (Bertrand Brasil, 2ª edição, 2006), e dos infantis "Porto Alegre e o Dia em que a Cidade Fugiu de Casa" (Alaúde, 2004) e "Filhote de Cruz-credo" (Girafinha, 2006).

Em abril de 2007, publicou um novo livro de poesia, "Meu filho, minha filha", pela Bertrand Brasil, que já está na 2ª edição.

Recebeu vários prêmios como o Erico Verissimo 2006, pelo conjunto da obra, pela Câmara Municipal de Vereadores de Porto Alegre; Olavo Bilac 2003, da Academia Brasileira de Letras; Cecília Meireles 2002, da União Brasileira de Escritores (UBE); duas vezes o Açorianos de Literatura, edições 2001 e 2002.

Carpinejar também foi traduzido ao alemão por Curt Meyer-Clason e assinou contrato com Italianova e Terre de Mezzo (Itália) e Éditions Eulina Carvalho (França). articipou de coletâneas no México, Colômbia, Índia, Estados Unidos, Itália, Austrália e Espanha. Em Portugal, a Quasi editou sua antologia Caixa de sapatos (2005).

Seu blog http://fabriciocarpinejar.blogger.com.br já ultrapassou a marca de 370 mil visitantes.

poética

Não desejo escrever como o pássaro canta, mas cantar como o pássaro escreve.

2007-07-23T23:22:00.000-07:00

ALEXANDRE BARBOSA DE SOUZA

mencionado por:
Segio Cohn
Fabrício Corsaletti
Dirceu Villa

menciona a:
iuri pereira

cide piquet

helder perri ferreira
osmar portugal filho

3 poemas

Para uma menina cega,
como uma seguiriya,

A Ti, lua minguante,
Um rastro de cheia,
Pouco importam –
Estrelas que não podes contar.

Tua primavera em flora interna;
Como externa seria?

E são mais que tuas as cores
Quando se fecham: são delas,
Abrindo-se ao amplo do céu aprendido
Em cada sombra de outra;

Pois que o escuro – o céu de agora –
É onde guardas tuas mãos.

E apalpaste o infindo e o reconheceste
Vazio e com tua força,
Insinuada no mecanismo
De pálpebras que se fecham.

Só Tu sabes:
Como aquilo guardado se mostra.

E imaginas, no teu jardim do quarto,
Todo o universo como um céu de ontem,
Repetido sem dor e sempre –
Sempre como a cor se esquece e brilha.

(Livro de poemas, 1992)

i

Caridad vive em Viñales
Numa casa cheia de árvores.
Seu quintal tem todas as frutas do Caribe
Mamei, toronja, shirimoya, níspero, fruta bomba

Mamei é um tipo de sapoti
Consistência de papaya só que cor de rosa
e um gosto cor de rosa com aquele frescor do mamão

Ela me deu um espinho de uma árvore altíssima
brotavam do tronco
Que me daria proteção de la santeria,
Que los negros utilizan los vegetales, ellos...

Ela é uma negra com mais de oitenta anos
Descendente de escravos e chineses
Sua casa é visitada por gente de todo o mundo
Que simpatiza com seu carinho e sabedoria

Que deixam seus recados nas paredes das varandas

ii

Seu pomar é antiga herança de seus avós
Ali vive com a irmã e o cunhado
Que tocava gaita de boca com seu chapéu de folhas
secas trançadas
E não falava: La vie en rose, As time goes by, Chica de Ipanema...

Disse Caridad que gosta de novelas brasileiras
Porque são mais picantes que as colombianas
Sua casa é um templo cheio de penduricalhos:
caroços amarrados em fitas
Maços de cigarro enfileirados
Fotos de jornais e revistas o papa em Cuba Roberto Carlos
....................................................................................y Fidel
Seu sorriso de mulher única e simples encabulada e senhora
Seu cabelo preso com um lenço
Ela me deu três cigarros que os meus acabaram

(Viagem a Cuba, 1999)

À margem,
Onde não caem estrelas,
Conjuga-se o vergar das vigas mestras.

À margem,
Conspiram negras miragens,
Atentas como espelhos.

À margem estão
Os insones do século,
Febris pela ausência que se nota;

Tatuada no silêncio,
Presa às costas.

(Azul escuro, 2003)

bio/biblio

Nascido em São Paulo em dezembro de 1972. Estudos de medicina, filosofia, cinema e letras. Autor de Livro de poemas (Giordano, 1992), Viagem a Cuba (Hedra, 1999), Azul escuro (A Preguiça Editorial/Hedra, 2003) e XXX (Dolle Hund, 2003), de poemas; Autobiografia de um super-herói (Hedra, 2003), novela. Editor (Cosac Naify, Ácaro), tradutor (contos de Katherine Mansfield e Jacques Prévert; poemas de Jules Supervielle, Francis Jammes, Roberto Juarróz, Alejandra Pizarnik etc.).

2007-07-22T04:10:00.000-07:00

ADOLFO MONTEJO NAVAS

foto: Diana Pereira

mencionado por:

Janice Caiafa
Marcelo Diniz
Lu Menezes

menciona a:

(só menciono poetas que ainda não estão no blogue)
Age de Carvalho
Angela de Campos
Angela Melim
Alberto Martins
Anelito de Oliveira
Dora Ribeiro
Duda Machado
Eudoro Augusto
João Bandeira
Jussara Salazar
Maria Rita Khel
Milton Machado
Ronald Polito
Sebastião Nunes
Vivian Kogut

POEMAS

Nada que se pareça com nada.
Isso, para começar o dia
sem cartas nem tridente. Porque
depois sobe a temperatura
até o lugar da prova, ou a maré
desce e há que procurar de novo
o pequeno fio extraviado pelas coisas.

*
p / Gabriel
São pequenos ruídos de sabres
e lanças, às vezes pequenos lampejos
isolados, rendidos diante da iminência
da noite. Fogos contra
o Fogo, do outro lado da parede,
que a tarde dava por perdidos
no horizonte do tempo que arde?

*

A imagem volta, mas o som
não. A fotografia está detida
num lugar que já não existe,
ainda que olhe para aqui.
Pelas cores deve ser outono,
mas também não é certo.
A música está escrita nos olhos.

De Enquanto passa o vento (2001/04, inédito)
(Tradução do autor)

#

Nu é o nome
que apagamos juntos
com os lábios poentes de depois.
Êxtase de deus a que vens assim morrendo
na boca? Como reino
consagrado aos acentos, somos
relâmpago descendo ao alto,
até outro ritmo.

*

O sexo divide o amor em dois,
em um,
em nada que não seja o Éden agora,
cruzado de par em par,
no meio deste ar
possuído até a medula.
Soa tudo a paraíso, a antes dos lábios.

*

Espaço onde o cobre fala
mais alto. Cabeleira
alta, contrária a quase tudo,
diz-me onde se dilata o ruído
imensamente
doador da lascívia, seus ramos
vermelhos, de tinta errante, sedentos.

De Sem título, mas com ímã (2004/5, RevistAtlántica, 2006)
(Tradução Ronald Polito, revisão do autor)

#

Nomear o fio que se abre aos signos que vem pelo desfiladeiro. Si olho as palavras, pesam as pálpebras, atravesso, e assim sucessivamente. Compensa rodear de amarelo esta fissura, que alguns chamam poesia frente ao abismo invertebrado.

Corta e continua. O remoto contínuo é esse moto que não separa nada de seus lados, numerosos dados. Assim se filma: oh ação, privilegiada sobre as palavras em movimento, a ponto de se ferir. No salto se voa, com todas as cicatrizes.

A palavra qualquer só deveria ser aberta pelo acaso. Para desatar nós assíduos em nosso frente mais mortal.

Entre uma palavra e outra, um abismo. Sílabas cegas, desconhecidas.

De Cesuras (2005/6, inédito)
(Tradução do autor)

_______

BIO/BIBLIO
Adolfo Montejo Navas, poeta e crítico, nasceu em Madri em 1954 mas mora no Brasil há mais de quatorze anos. Colaborador de diversas publicações culturais da Espanha e do Brasil, é correspondente no Brasil da revista de arte internacional Lápiz, de Madri, desde 1998, onde publica periodicamente ensaios e artigos. Foi correspondente do jornal El Mundo, Madri, na metade da década de 90 e foi crítico de arte do site no.com.br. no período 2001/2002. Colaborou intensamente com a revista Cult, São Paulo (participou do dossier Joan Brossa –com João Bandeira– e organizou o dedicado à Literatura espanhola contemporânea). Faz parte dos conselhos da revista/site LaGioconda.art.br e do jornal de crítica K de São Paulo, e é colunista do site www.confrariadovento.com.br Possuí textos críticos em livros e catálogos de Waltercio Caldas, Arthur Omar, Efrain Almeida, Artur Barrio, Regina Silveira, Nelson Leirner, Miguel Rio Branco, Anna Bella Geiger, Eduardo Coimbra, Victor Arruda e José Rufino. Tem realizado numerosas curadorias na Espanha e no Brasil, e a partir de 2004 é palestrante da Rede de Artes Visuais (Funarte).
É autor de 30 Duetos, em Poemas-Cadernos de Literatura 3, com Armando Freitas Filho (Impressões do Brasil, 1996), Inscripciones (Coda, Madri, 1999), Íntimo infinito (Moby Dick, Rio, 2001), Pedras pensadas (Ateliê, São Paulo, 2002), Na linha do horizonte/Conjuros (7 Letras, Rio, 2003), 49 silêncios (Ed. de autor, Rio, 2004), 6 Poemas instrumentais (ed. objeto, 2005), Da Hipocondria (Ed.7 Letras, 2005), Esse animal de água (Espectro Editorial, Belo Horizonte, 2005), Sín título, mas com imán (Revista Atlântica, 29, Cádiz, 2006), Ventreadentro (com Diana Araujo Pereira, ed. do autor, Rio, 2007) e Sobretempo (ed. com Dupla Design, Rio, 2007). Como tradutor destacam-se Poemas de Álvaro de Campos/Fernando Pessoa, I, II e III (Hiperión, 1998) e Correspondencia Celeste (Nueva Poesía Brasileña 1960-2000) (Árdora, 2001), além de vários livros de Armando Feitas Filho (Cabeza de hombre, Hiperión, 1995; Cable tierra, DVD, 2002), Sebastião Uchoa Leite (Contratextos, DVD, 2001), Carlos Drummond de Andrade (Sentimiento del mundo, Hiperión, 2005), e em breve, Waly Salomão (Algarabías y otros poemas).
Tem recebido várias bolsas de tradução (do Dpto. Nacional do Livro-Biblioteca Nacional) e bolsa de pesquisa cultural (Literatura) da RIOARTE, 2001, para o livro É chapa quente - Dicionário de vozes cariocas, , em processo de publicação. Idealizador e organizador do livro de Anna Bella Geiger – Territórios, passagens, situações (Ed. Casa da Palavra, Rio, 2007), com o apoio da Petrobrás / Memória das Artes – 2004. Autor também de Marcos Chaves (Ed. Casa da Palavra, Rio, 2007). Em breve aparecerá o volume “Aproximações críticas (Arte brasileira contemporânea)” (Ed. Unimarco, São Paulo), com parte da produção crítica de artes visuais e em 2008 o ensaio “Fotografia e Poesia (afinidades eletivas)” (Ed. Jorge Zahar, Rio de Janeiro). Vem realizando a partir de 1994 diversas exposições como artista plástico de poemas-objeto e visuais, sendo a última mostra individual Livros-objeto-livros, no Centro Dragão do Mar, Fortaleza, 2006, e em parceria, Exposição de arte, de Eduardo Coimbra, com Amália Giacomicini, Paço Imperial, Rio, 2006.

&

POÉTICA
Só se escreve a partir de certa abissalidade, da irregular consciência de que entre a linguagem e o mundo há sempre uma fresta, uma fissura. Escreve-se então na procura de sentido longe da mimese, fora das polaridades envelhecidas, no exercício do equilíbrio: poesia como limiar, como corda pela qual se atravessa o vazio da página. A invenção de um território verbal que promete chamar-se poema por extenso, nunca corresponde inteiramente à literatura, é dicção que ultrapassa a fronteira de nosso conhecimento para chegar a uma outra celebração do nomear (íntimo/coletivo): leitura ainda primogênita onde se trocam signos por sinais, cesuras por palavras. (Rio, dezembro de 2006)

Ou

POÉTICAS*
I
Guardas e roubas das palavras os motivos, os vice-versa dobrados.
Ou impasse ou chama, ou as duas coisas de uma vez, segundo o dia e o ofício.

II
Sobre a mesma linha, qualquer pretexto das palavras é mortal.
Puro duelo dos motivos dentados, cara a cara.

III
Vergonha de que as palavras saibam mais do que é devido, de que caiam
nesse lado, sem dentro e fora, cravado mas sem empunhadura.

(*Tradução Armando Freitas Filho, revisão do autor)